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年关的黑金市，冷得像一把钝刀，不紧不慢地割着人的骨头。

男人裹着那件灰蓝色旧棉袄，在巷口的早点摊前蹲了半个钟头，一碗豆腐脑从热喝到凉，也没喝出什么滋味来。

不是不饿，是不敢多花那一块钱。

兜里翻到底，就剩几张皱巴巴的毛票，攥在手心里，连买包最便宜的烟都得掂量半天。

他盯着面前那条结了霜的柏油路，哈出一口白气。

半年了。

整整半年，他活得比老鼠还小心。

窗帘没拉开过，白天几乎不出门，连倒垃圾都要挑后半夜。

楼下但凡有陌生人说话，他就能在猫眼后面一动不动地站上十几分钟，眼睛贴着那个小小的圆孔，看着那些模糊变形的身影从楼道里走过去，走过去，走过去，直到脚步声彻底消失，他才慢慢地、慢慢地退回屋里，像一条蛇缩回洞穴。

出租屋隔壁那对夫妻还在吵。

女人摔碗的声音隔着薄墙传过来，脆生生的，像骨头碎裂的声响。

他把枕头压在脑袋上，那些声音还是往里钻，钻进耳朵，钻进脑子，钻进他本来就绷得像琴弦一样的神级系统。

好几次他差点儿就要去砸门了，手都摸到了那把弹簧刀的刀柄，指腹摩挲着不锈钢刀面上那个早已模糊不清的“福”字，又慢慢松开了。

不能。现在不能。风声还紧。

上个月他在街上碰见一个熟人，是同乡老李，他推着自行车，后座上驮着一袋面。

老李看见他，愣了一下，说：“哎，你还在啊？都传你跑路了。”

他笑了笑，说回老家待了阵子，刚回来。

老李打量了他两眼，没再多说，蹬上车走了。

他站在原地，手心全是汗。

那天回去之后他把所有东西又检查了一遍。

刀，藏在床板

衣服，那些作案时穿过的衣服，早就烧了，在一个没有月亮的晚上，在城郊那个废弃的砖窑里，他看着那些布片在火光里卷曲、发黑、化成灰，被风吹得四散。

他蹲在窑洞门口，脸上被火光烤得发烫，心里却冷得出奇。

他以为自己会怕。

但实际上，他觉得自己像是在看一场别人的电影，那些血、那些尖叫、那些在他身下渐渐失去温度的身体，都像是银幕上的画面，隔着一段安全的距离，碰不到他。

那种感觉让他既安心又不安。

安心的是，他似乎天生就适合干这个。

不安的是，他发现自己开始想念那种感觉了。

刀在枕头底下压了太久，他有时半夜醒来，会伸手摸一摸，指腹沿着刀刃慢慢滑过去，感受那道冰冷的存在。

那是一种很奇怪的触感，凉丝丝的，却能让他的血热起来。

风声终于松了。

最先松的是楼下的巡逻车。

原来一天三趟，雷打不动，白班、晚班、夜班，时间卡得死死的，他连上厕所都要掐着点儿避开。

后来变成了一天一趟，有时候两天一趟，车顶上那盏警灯懒洋洋地转着，像是也转累了。

后来有一天，他站在小卖部门口抽了根烟。

老板娘一边嗑瓜子一边瞅他：“你脸色咋这么差？是不是病了？”

他说：“没事，过年就好了。”

过年。