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不是薛仁贵的刀鞘声。

不是狄仁杰的竹镊声。

这敲门声很轻，轻得像是一个怕吵醒孩子的人，在用指节叩门。

杜荷的手，停在书稿上。

女儿先听见了，仰起脸：“阿耶，有人敲门。”

“嗯。”杜荷说，“他来了。”

他起身，往门口走。

城阳在后面问了一句：“是谁？”

杜荷回头看了她一眼。她没有放下那件槐花芯小褂。针还在手里，线拖得老长。

“开门就知道了。”他说。

门开了。

门外站着一个人。

那人穿着一件褪了色的青衫。袖口沾着旧尘，是从黔州一路带到长安的尘，洗都洗不掉的那种。

他比出京那年，瘦了很多。瘦得衣襟空荡，像挂在一副竹架子上。手里拄着一根竹杖，杖头磨得发亮。

可是他的眼睛，还是那双眼睛。

还有，他的跛脚。站得，比任何时候，都直。

李承乾。

两个人，一个门里，一个门外，隔着门槛，对视。

谁都没有先开口。

风过，槐花从墙头翻过来，落在他们中间的地上。

终于，杜荷先开了口。

“来了？”

“来了。”承乾说。

“路上，还顺？”

“顺。”承乾说，“就是槐花，一路开到了长安。我追着花期走，花比车快。进了城，才追上。”

“追上了？”

“追上了。”承乾抬起头，看着那满树的槐花，“长安的槐花，还是这么白。”

杜荷笑了。

“殿下。”他说，“请进。”

承乾的脚，抬起来，又放下。

他站在门槛外，看着杜荷，忽然苦笑了一下。

“全天下，只有你一个人，还叫我殿下。”

“叫了二十一年。”

杜荷说，“改不了口。”

“那就别改。”

承乾说，“我听了二十一年，也习惯了。往后，还要听。”

他抬起脚，跨过了门槛。

院子还是那个院子。

槐树还是那棵槐树。

石桌上的棋，一颗不少，摆了二十一年。

承乾一进门，先看树。

他走到树下，仰起头。

夕阳从花间漏下来，落了他一脸。

“那年我走的时候，它才到房檐。”

他说，“现在，比房子高了。”

“树长得比人快。”杜荷说。

“也活得比人长。”承乾说。

他伸出那只没拄杖的手，摸了摸树干。摸了很久。

城阳端着蜜水过来。

“今年的头茬蜜。”她说，“五天前熬的。你来的正好。”

承乾接过来，低头喝了一口。

他的喉结，动了动。

“还是这个味道。”他说，“我走的那年，也喝过一盏。那时候，蜜是苦的。”

“蜜不苦。”城阳说，“苦的是那年的日子。”

“那今年呢？”

“今年，是甜的。”城阳说。

承乾捧着那盏蜜，很久，没有说话。

女儿从城阳身后，探出半个脑袋，打量着这个陌生人。

承乾看见了她。

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