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中午十二点，上海街头

“号外！号外！粤军大胜！”

报童嗓子都喊哑了，嘴角起了燎泡，声音嘶哑得像磨破的铜锣，可手里的报纸还是被蜂拥的人群一抢而空。

一个穿长衫的先生挤过来，塞给他一块大洋，声音发颤：“不用找了！再去拿！有多少我要多少！”

阿福愣愣地攥着手里的银元，阳光在上面，晃得人眼睛发酸。这一块钱，够他风里来雨里去卖半个月的报纸。

街对面，老正兴菜馆的掌柜攥着铜锣冲了出来，“哐哐”的锣声震得整条街都听得见。他敲锣的手止不住地抖，眼前晃过三十年前的画面——爹在闸北的杂货铺被东洋浪人砸烂，白米撒了满街的泥水，爹跪在泥里一粒一粒地捡，他缩在墙角，哭得喘不上气。

今天这锣声，是替等了一辈子的爹敲的。

“今天吃饭全免！庆贺湘粤子弟兵大捷！！”

食客们涌了出来，不是奔着免单的饭菜，是团团抱住掌柜，又哭又笑，泪水混着哽咽，沾湿了掌柜的衣襟。

街边，一个老太太颤巍巍地跪在地上，烧着一沓沓黄裱纸。纸灰被风卷起，打着旋飘向黄浦江的方向。

“老头子啊……”她老泪纵横，浑浊的眼泪顺着皱纹淌进衣领，“你庚子年死在廊坊的时候，这仇，咱们这辈子报不了啦……你睁眼看看，今天……咱们报啦……”

她哭得撕心裂肺，周围的人却都在笑，笑着笑着，眼眶也红了，滚烫的眼泪砸在地上。哭喊声和欢笑声缠在一起，在初春的街头荡开。

下午两点，北平，紫禁城前

一群北京大学的学生，抬着一卷厚重的白布走到午门前。初春的风卷过，掀起白布的边角，露出上面四个刺目的黑字：“东亚病夫”。

阳光在字上，像一记压了近百年的耳光，沉甸甸砸在每个人心上。

“烧了它！”带头的学生喊道，声音抖得厉害，却带着一股豁出去的狠劲。

火柴划亮，火苗腾地窜起，在白布上。火焰舔舐着布料，刺鼻的焦糊味散开，有学生猛地捂住嘴——这味道太熟悉了，爷爷过，庚子年洋人烧翰林院时，京城的天空，就是这股墨香混着焦臭的味道，飘了整整三个月。

四个大字在火中扭曲、焦黑，最终化为漫天飞灰。

火光映着一张张年轻的脸，脸上有泪，有笑，有压抑了近百年终于炸开的滚烫意气。

“此日漫挥天下泪——”一个学生高声吟诵，声音哽咽在喉咙里。

“有公足壮海军威！”众人齐声接上，吼声震彻云霄，撞在午门的红墙上，又弹向更远的天际。