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沈聿白低着头，月光照在他侧脸上，他的睫毛很长，投下一小片扇形的阴影。

温岁安转过身，面对面坐在他腿上。

她伸手，轻轻托起他的下巴，让他抬起头看着自己。

他的眼眶有点红，但没有泪。

她用手指在他眉间那道拧着的褶子上按了按，一下，又一下。

那道褶子很深，像是长年累月拧出来的。

“你父亲呢？”她轻声问。

沈聿白的眉头又拧了一下。

不是刚才那种淡淡的不舍，是冷的、硬的、带着距离感的拧。

“他？”他的声音冷了些。“他有他自己的日子过。”

温岁安没有追问，手指还在他眉间一下一下地按着。

“小时候我以为他只是忙。”沈聿白的声音很平，但每个字都像是从牙缝里挤出来的：

“后来才明白，他不是忙，是不在意。我生病的时候，是奶奶背我去医院，他在部队没回来。开家长会，永远是爷爷去，他从来没露过面。我考上军校那天，爷爷高兴得喝了两杯酒，他看了录取通知书，说了三个字。”

“什么？”

“好好干。”

沈聿白说完这三个字，嘴角动了一下，不是笑，是比笑更难看的弧度。

“就这三个字。没有恭喜，没有鼓励，没有一句多余的话。”他低下头，看着自己握着她的手：

“我那时候想，也许当兵的人就是这样，话少，感情不外露。后来我看他对别人，对继母，对她带来的那个孩子，不是这样的。他会笑，会关心，会在饭桌上给人夹菜。”

温岁安的手指停在他眉间，没有再动。

“所以不是他不会。”沈聿白抬起眼看着她，月光落在他眼睛里，亮亮的，但底下是暗的：“是我不值得。”

温岁安把手从他眉间收回来，捧住他的脸。

他的脸很凉，颧骨处被风吹得有些粗糙。

她看着他的眼睛，看了好几秒。

“你不是不值得。”她说：“是你父亲不懂。”

沈聿白没说话。

“有些人不是不爱，是不会爱。”温岁安的声音不大，但很稳：

“你爷爷在饭桌上多摆一双筷子，那是爱。你奶奶摸着你的头说你有出息，那是爱。你父亲也许也是爱的，只是他的方式不一样。”

沈聿白的嘴唇动了一下。

“也许。也许不是。”温岁安把手放下来，重新握住他的手：“但那是他的问题，不是你的。你已经长大了，不需要他的认可了。”

沈聿白看着她，沉默了很久。

然后他把她的手举起来，贴在自己脸上，蹭了蹭。

他的手很凉，脸也很凉，但贴在一起，慢慢都暖了。

“安安。”他叫了一声。

“嗯。”

“谢谢你。”

“谢什么？”

“谢谢你跟我说这些。”

温岁安摇了摇头：“我没说什么。是你自己在说。”

沈聿白唇瓣浅浅弯起，这次是真的弯了。

他把她的手放下来，重新揽住她的腰，把她往怀里带了带。

她的脸贴在他胸口，听见他的心跳，一下一下，沉稳有力。

“你继母进门以后，你父亲有没有做过什么让你觉得他还在意你的事？”温岁安的声音闷在他胸口。