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大家没有谈论松井的五千日军，没有谈论周玉山的阴谋。他们只是聊着家里收到的信，聊着鞋底子磨破了该怎么补，聊着谁的手下又出了个枪法准的新兵。

这就是真实的老兵。

真到了要玩命的前夕，谁也不会去扯着嗓子喊口号。大家都知道，明天走出这个门，进了大别山，在座的这十二个人，还能不能再齐齐整整地坐在一起吃顿红烧肉，谁也说不准。

老钱一直没怎么动筷子。

他只是一杯接着一杯地给大家倒酒，看着这些在外面杀人不眨眼的汉子，在自己面前像饿死鬼一样抢着吃肉，他那张饱经沧桑的脸上，一直挂着温和的笑。

沈烈吃完了手里的半个馒头。

他拿起桌上的酒坛子，走到老钱身边，亲自给老钱的碗里满上了高粱酒。

“老钱。”

沈烈顺手拉过一条板凳，挨着老钱坐下。

屋子里的交谈声，渐渐小了下来。大家都停下筷子，看着沈烈。

老钱有些局促地在围裙上擦了擦手，看着那碗满满的酒，又看了看沈烈。

“司令，俺就是个废人，在后头管管吃喝还行。这杯酒，俺该敬你们。明天大军出征，俺这副残破身子，去不了前线，没法跟着弟兄们一起冲锋了。”

老钱说着，下意识地用手摸了摸左腿上绑着的那根木棍。

沈烈看着那根磨得有些发亮的木棍。

他知道，那条腿，是当初在虎口岭为了掩护大部队撤退，被鬼子的迫击炮给炸断的。老钱把命都交给了特务团。

“谁说你是废人。”

沈烈直截了当地打断了老钱的话。

他端起自己的酒碗，跟老钱的碗轻轻碰了一下。

昏黄的灯光打在沈烈的脸上，他的眼神平静，却透着一股不容置疑的力量。

沈烈看着老钱，声音在屋子里沉稳地响起。

“老钱——大别山战役结束后，咱们独立支队回黄陂——我让你做‘独立支队后勤主任’。”

这句话一出，屋子里彻底安静了。

张铁石、小杨、马有田，所有人都看着老钱。

独立支队后勤主任。

这可不是个随随便便的虚职。三千五百人的吃喝拉撒、弹药补给、甚至伤员的安置，全得靠这个位子来调配。沈烈把这个位子交给老钱，等于把整个独立支队的大后方，连同自己的身家性命，完完全全地交到了老钱的手里。

这是沈烈给这个断腿老兵，最重的承诺，也是最大的底气。

老钱端着酒碗的手，僵在了半空中。

他愣愣地看着沈烈。他没有哭，也没有推辞。

这帮在刀尖上舔血的汉子之间，不需要那些矫情的客套。

老钱慢慢地低下头，看了一眼自己那条木腿。然后，他抬起头，那双有些浑浊的眼睛里，闪过一抹无比坚定的光。

他举起碗。

“好。”

就这一个字。

老钱仰起脖子，将那一整碗辛辣的高粱酒，一口抽干。

酒席到了尾声。

三壶高粱酒，喝得一滴不剩。锅里的红烧肉，连汤汁都被张铁石用馒头蘸着刮得干干净净。

“行了，时辰不早了。”

沈烈站起身，抓起搭在条凳上的厚棉袄穿上。

十一个营长连长也都纷纷起身，穿衣服，扎武装带，把那把代表着嫡系身份的毛瑟二十响，重新别回腰里。

“老钱，留步吧。明天一早我们直接拔营，你腿脚不方便，别出来送了。”

沈烈戴上军帽，推开门。

外头的风雪，比刚才更紧了。刀子一样的冷风刮在脸上，瞬间把刚才喝下去的酒意吹散了一大半。

老钱没有听沈烈的话。

他执拗地拿起旁边的一根拐杖，拄着木腿，“笃、笃、笃”地跟在沈烈他们身后，一直走到了偏院的门口。

十二个人，走进了漫天的风雪中。

地上的积雪踩在脚下，发出咯吱咯吱的声响。

沈烈走在最前面，张铁石、小杨他们紧紧跟在后头。没有回头。

老钱靠在偏院那扇破旧的木门上。

寒风吹乱了他花白的头发，雪花落在他的围裙上。

他看着风雪中那十一个渐行渐远的背影，看着那些即将踏入大别山修罗场的兄弟。

老钱慢慢地挺直了腰板，像一个最标准的军人那样站着。

他深吸了一口气，猛地扯开嗓子。

在这寂静寒冷的冬夜里，老钱用尽全身的力气，对着沈烈的背影喊了一句：

“沈大校——我等你回来——咱们独立支队，要在黄陂扎一辈子！”

风，呜咽着吹过。

沈烈的脚步没有停，只是在雪地上，踩出了一个更深的脚印。

前面，就是大别山。

那里有三十万斤军粮，有一千三百个鬼子，有周玉山的连环套，还有五千名随时会扑出来的野战主力。

这一去。

这十二个人，还有谁能齐齐整整地回来，再吃一顿老钱炖的红烧肉。

谁也不知道。