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一尘嚣迷失

深夜十一点，隆复生推开二十八层办公室的玻璃门，整层楼只剩下他这盏灯还亮着。落地窗外，这座南方都市的霓虹如一条失控的星河，流光溢彩地铺展到天际线的尽头。他站在窗前，看见自己的影子被城市的灯火投成一个瘦长的、几乎透明的轮廓，像一页被风吹皱的纸，随时都可能碎裂。

手机又震动了。是妻子发来的消息：“孩子已经睡着了，他说爸爸好久没给他讲睡前故事了。”第二条紧接着：“你答应过这个周末带他去动物园的。”第三条：“算了，你忙吧，我知道你身不由己。”

他把手机屏幕朝下扣在桌上，像扣住一张欠债累累的账单。桌面上摊着三份文件，一份是关于明天向董事会汇报的并购方案，一份是竞争对手突然杀出的低价策略分析，还有一份是人力资源部提交的团队优化名单——所谓的“优化”，不过是裁员的委婉说法。

四十二岁的隆复生，鼎盛资本的副总裁，在这座城市金融圈子里算得上一个响亮的名字。十五年，他从最基层的分析师做起，熬了无数个通宵，喝了不知道多少杯冷掉的速溶咖啡，被人踩过，也踩过别人，终于坐进了这间带独立休息室的办公室。他的年薪是七位数，名下有江景房、德系车、一儿一女，以及一份让人艳羡的履历。

然而此刻，他感受到的不是成功的喜悦，而是一种深入骨髓的空洞。那种空洞像一个黑洞，吞掉了他所有的感知——美食失去了味道，假期变成了疲惫的迁徙，孩子的笑声听起来像隔了一层厚玻璃，连妻子的温柔在他眼里都成了一种需要回报的负担。

他想起今天下午那场会议。董事长在会上宣布了明年的业绩目标：净利润增长百分之三十。在座的高管们纷纷表态，说“有信心”“没问题”，只有他沉默了一瞬。就是那一瞬间，董事长捕捉到了他眼神里的犹疑。

“复生，你有不同意见？”董事长笑着问，那笑容里藏着锋利的刀刃。

他连忙摇头，堆起职业化的笑容：“没有，我只是在想如何超额完成。”

散会后，同级的合伙人们三三两两散去，没人等他。他走进洗手间，对着镜子，看见自己嘴角那抹笑容还没来得及收回去，僵在脸上，像一张贴歪了的面具。他盯着镜子里那双布满血丝的眼睛，试图从瞳孔深处找到当年那个意气风发的青年的影子，但没有找到。那个叫隆复生的人，不知道从哪一天开始，已经不见了。

回到办公室，他拉开抽屉，里面放着一本翻旧了的《菜根谭》。这本书是父亲三年前临终前交给他的。父亲的手已经瘦得像枯枝，却还是紧紧攥着他的手腕，声音虚弱却很坚定：“复生，人这一辈子，不跟别人比，跟自己比。这本书你拿着，有空翻一翻。”

他当时随手接过来，塞进行李箱的夹层里。三年了，他翻过的次数屈指可数。今晚不知怎的，他又把它翻了出来，书页自动摊开在某一章，一行字跳进眼睛里：“茶不求精而壶亦不燥，酒不求冽而樽亦不空。素琴无弦而常调，短笛无腔而自适。纵难超越羲皇，亦可匹俦嵇阮。”

他低声念了一遍，又念了一遍。每一遍都像一根细细的针，扎在他那层厚厚的、自以为是的铠甲上，扎出一个小小的、透光的洞。茶不求精而壶亦不燥——他想起自己已经很久没有认真喝过一杯茶了。办公室的茶具是意大利进口的，茶叶是明前龙井，可他每次喝茶都像在完成任务，一边喝一边看手机，茶凉了也不觉得可惜。酒不求冽而樽亦不空——他应酬时喝的是拉菲、茅台，但每一杯都带着计算，带着目的，带着说不出口的焦虑。

而不求，不空，这两个词像两面镜子，把他照得无处遁形。

手机又亮了。这次是助理发来的消息：“隆总，明天早上七点晨会，材料已发您邮箱，共四十二页。”

他看了看时间，十一月十一日二十三点十七分。如果现在就睡，还能睡六个小时。但身体是诚实的——他的偏头痛正在发作，太阳穴像被两根手指用力挤压，胃里翻涌着因为白天空腹喝咖啡引起的不适。办公桌第三个抽屉里，常年备着三种药：布洛芬、奥美拉唑、褪黑素。他熟练地倒出两粒布洛芬，就着已经凉透了的矿泉水吞下去。

窗外忽然传来一阵救护车的鸣笛声，由远及近，又由近及远，像一把锋利的刀，划开了这座城市的夜幕。隆复生站在窗前，看着救护车的灯光像一颗红色的流星，消失在林立的高楼之间。他在想，那辆车里躺着谁？是一个已经倒下的中年人，还是一个被命运猝然击倒的年轻人？会不会有一天，那辆车是为他而来的？

这个念头让他打了一个寒战。他关了灯，抓起公文包，准备下楼。电梯门打开的时候，里面已经站着一个人——是看门的老张，六十多岁，穿着保安制服，手里拿着一只搪瓷杯，杯壁上印着“为人民服务”几个褪色的红字。老张看见他，咧嘴一笑，露出被烟熏黄的牙齿：“隆总，这么晚才走啊？”

“嗯，加班。”隆复生勉强挤出一个笑容。

电梯缓缓下降，老张端起搪瓷杯，小心地吹了吹，喝了一口。一股浓郁的铁观音香气弥漫在狭小的电梯间里，那香气不是名贵茶叶的矜持和孤傲，而是一种浑厚的、踏实的、带着烟火气的温暖。

“您在喝茶？”隆复生问，声音比他预想的要柔和一些。

老张嘿嘿一笑：“是啊，我闺女给我买的铁观音，不是什么好茶，但喝着顺口。”他低头看了看杯子，“这杯子我跟了二十多年了，比我老伴跟我的年头还长。”

隆复生注意到那杯沿上有一个磕出的缺口，杯身有好几处漆面脱落，露出在手里的样子，像一个虔诚的信徒捧着他的圣物。

“杯子破了也不换一个？”隆复生说。

老张用拇指摩挲着杯口的缺口，眼神里泛起一种温柔的、悠远的光：“这个缺口啊，是十年前我儿子打我手里抢杯子喝茶时磕的。那时候他才七八岁，毛手毛脚的。后来他去当兵了，一年也回不来几次。我想他的时候，就摸一摸这个缺口，好像还能摸到那个小孩儿的傻劲儿。”

隆复生张了张嘴，想说些什么，却发现喉咙像被什么东西堵住了。

电梯到了地下一层，他说了句“老张您慢用”，大步流星地走向停车位。坐进驾驶座，他没有立刻发动车子，而是坐在黑暗里，任由那份从身体深处翻涌上来的疲惫将他淹没。他想，自己最近买的那只紫砂壶，花了三万八，出自某位国大师之手，收到之后拍了照片发朋友圈，收获了六十多个赞，然后就被放进柜子里，再也没拿出来过。而老张手里那只搪瓷杯，那只又破又旧的搪瓷杯，里面盛着的，是他怎么也喝不到的滋味。

那一夜，隆复生几乎没有睡着。他躺在床上，妻子已经背对着他睡着了，呼吸均匀而平静。他看着天花板上的裂纹，那裂纹像一条干涸的河流，从灯座蔓延到墙角。搬进这套房子五年了，他竟然从来没有注意到天花板上还有裂缝。他想起小时候住在老家瓦房里，下雨天屋顶会漏雨，父亲爬到房顶上去铺油毡，他在。那时候家里穷，但那种穷是有温度的，是具体的，是他能用手触摸到的。而现在，他不知道自己处于什么样的状态里——说他富有，他精疲力竭；说他贫穷，他什么都有。

他闭上眼睛，脑海里反复回响着那两句话：“茶不求精而壶亦不燥，酒不求冽而樽亦不空。”不求，不空。不求，不空。

凌晨三点十五分，他终于沉沉睡去，却在五点四十分被闹钟叫醒。晨会、谈判、电话会议、邮件、报告、晚餐应酬——新的一天像一头张着大口的猛兽，已经等待在门口。

隆复生不知道的是，他的生活即将在一次意外中彻底脱轨，而他将在那段脱轨的旅程中，重新发现一个被他遗忘了很久的自己。

二命运急转弯

第二天下午，隆复生接到一个电话，是父亲生前的老友宋叔打来的。宋叔在电话里的声音有些急迫：“复生，你爸在老家的那间老房子，镇上说要拆了搞开发。你知道的，你爸走之前把那间房子留给你了，你要是不要，可就没了。”

他愣了一下。那间老房子，坐落在距离这座都市五百公里外的一个小镇上，是爷爷留下的祖屋，父亲在那里出生、长大、老去。三年前父亲去世后，他回去过一次，匆匆办完丧事，把那扇木门的钥匙交给宋叔，就头也不回地走了。他甚至记不清那间房子是什么样子了，只记得院子里的那棵枣树，和屋檐下挂着的一串风干了的老玉米。

“宋叔，我最近实在太忙，走不开。”隆复生说，“那房子破成那样了，拆了就拆了吧。”

电话那头沉默了几秒钟，宋叔的声音忽然变了，变得很低、很沉：“复生，你爸那间房子，是你爷爷一砖一瓦盖起来的。那年头砖头不好买，你爷爷推着板车去县城拉砖，一趟来回四十里路，拉了一个月。你爸住了六十年，连外墙的水泥都不舍得抹一次，说要留着砖的本色。你就这么不要了？”

隆复生攥着手机，指节发白。会议室的门已经有人在敲了，助理在门外说：“隆总，凯瑞的人到了。”

“宋叔，我回头再说。”他挂了电话，整了整领带，推门走进了会议室。

谈判持续了四个小时，中间只休息了二十分钟，每个人面前都放着一份冷掉的三明治和半杯水。隆复生在两方之间周旋，精神高度紧张，每一个数字，每一句话，每一个表情，都关系到上千万的利益。散会后，双方握手道别，对面的首席代表笑着对他说：“隆总，跟您谈生意真是棋逢对手。”

他笑着回应：“过奖了，您是前辈，我不过是在您面前班门弄斧。”

回到办公室，他坐在椅子上，忽然觉得这间办公室太大了，大得像一个空旷的牢笼。他拉开抽屉，又拿出那本《菜根谭》，翻到昨天那一页，目光落在一段话上：“人只一念贪私，便销刚为柔，塞智为昏，变恩为惨，染洁为污，坏了一生人品。故古人以不贪为宝，所以度越一世。”

他闭上眼睛，靠在椅背上。不贪为宝，不贪为宝。他贪的是什么呢？是钱吗？这些年赚的钱，就算现在退休也花不完。是名吗？这个副总裁的位置，多少人盯着，可坐上去了又能怎样，上面还有总裁、董事长，再上面还有更大的平台、更大的世界。他像是推石头上山的西西弗斯，石头永远推不到山顶，而他永远在往下滑的路上。

手机又响了，是助理帮他查了回老家的车次。“隆总，这周末您没安排，周五晚上有一班高铁，三个半小时到清溪站，再从清溪站打车四十分钟就到镇上了。周日最后一班回来，周一一早能赶上晨会。”

他没说去，也没说不去。只是在周五傍晚，当这座城市华灯初上、晚高峰的车流像一条凝固的血脉时，他已经坐在了开往南方的高铁上。他没有带公文包，随身只有一个双肩包，包里放着那本《菜根谭》，一件换洗衣物，和一把他几乎忘了长什么样子的钥匙。

车窗外的景色从密集的楼群渐渐变成稀疏的灯光，又从稀疏的灯光变成无边的黑暗。偶尔有一两星灯火从远处一闪而过，像是谁在黑夜里划亮了一根火柴，旋即熄灭。高铁的速度显示在车厢前方的电子屏上——三百零四公里每小时。他盯着那个数字，忽然觉得讽刺：他这一生也在以这样的速度狂奔，可越是快，周围的一切就越模糊，快到他甚至看不清路边的那棵树、那朵花、那张脸。

列车广播报站：“前方到站，清溪站。”

他提着背包下了车，站台上只有稀稀拉拉十几个人。夜风带着一股湿润的、泥土和青草混合的气味扑面而来，他深深吸了一口，胸腔里某个长久以来被禁锢的东西忽然松动了一下。他站在站台上，像个第一次出远门的孩子，茫然四顾。站台尽头有一盏孤零零的路灯，灯下站着一个人，棉袄外面套着一件褪色的军绿色大衣，戴着一顶毛线帽子，帽檐下是一张被风吹得沟壑纵横的脸。

“宋叔？”隆复生试探着喊了一声。

那人转过身来，眯着眼睛看了他几秒钟，忽然笑了，露出一口不齐整的牙齿：“复生！你这孩子，长高了！”

他哭笑不得。四十二岁的他怎么可能还长高？但在宋叔眼里，他永远都是那个爬枣树摔下来、哭天喊地要爸爸抱的小男孩。他快步走过去，宋叔伸出粗糙得像砂纸一样的手，在他肩膀上重重拍了两下，拍得他一个趔趄。

“走，上车，你婶子在家炖了一只老母鸡，等你到了开锅。”宋叔接过他的背包，拽着他的胳膊往前走，那劲儿大得不像个六十多岁的老人。

宋叔开的是一辆老掉牙的面包车，车门要用力摔才能关严，仪表盘上的里程表早就坏了，永远停在十二万八千公里的数字上。车子发动起来，整个车厢都在抖，收音机里放着一台地方戏曲频道，咿咿呀呀的唱腔像是从另一个时空传来的。隆复生坐在副驾驶座上，安全带卡扣坏了，他只能把安全带勒在肚子上，感觉像被一根绳子绑在了一头颠簸的驴背上。

可奇怪的是，他没有觉得不适。相反，当这辆破面包车驮着他驶出车站，驶入那条蜿蜒的、没有路灯的县级公路时，他感受到了一种久违的安宁。这种安宁不是从外部获得的，而是从内部生长出来的，像一口被堵塞了很久的泉眼，终于被什么东西撬开了一道缝，渗出了一丝清亮的泉水。

“复生啊，”宋叔一边开车一边说，目光注视着前方被车灯照亮的一小段路面，“你爸走之前跟我说过一句话，我一直想告诉你，但又觉得你忙，怕打扰你。”

“什么话？”

宋叔沉默了一会儿，像是在斟酌措辞：“他说，他最担心的，不是你在外面混得好不好，而是你把自己活丢了。”

活丢了。这三个字像三颗子弹，精准地击中了隆复生胸口最柔软的地方。他张着嘴，想说什么，又觉得任何语言都是苍白的。车窗外，夜色如墨，远处的山影像一头沉默的巨兽蹲伏在天地之间。他忽然想起小时候，父亲牵着他的手走夜路，他害怕，问父亲有没有鬼，父亲说，世界上没有鬼，如果有，那也是人自己心里生出来的。他心里现在生出了什么？一个鬼吗？

车子拐进一条更窄的路，两边的梧桐树在车灯光里投下张牙舞爪的影子。路的尽头，隐约可见一个小镇的轮廓，几盏稀疏的路灯像是从梦里渗出来的光。

宋叔说：“到了。”

隆复生看向窗外，看见了那间老房子。

黑暗中，它安安静静地立在那里，像一个等了他很久的人。

三废墟宝藏

宋叔把车停在巷口，隆复生下了车，脚踩在石板路上，发出清脆的声响。夜凉如水，空气中飘着淡淡的桂花香气。他抬起头，看见头顶的夜空没有一丝云彩，满天星斗密密麻麻地铺展开来，像谁打翻了一整盒碎钻。

他已经很久没有见过这样的星空了。城市的夜空总是被灯光染成暧昧的橘色，星星像是害羞的处子，偶尔露面又很快躲进光污染的纱帐里。而在此刻，在这座被群山环抱的小镇上，在这条被夜色浸透的老巷里，星空毫无保留地倾泻下来，银河像一条宽阔的、发光的河流，从天顶一直流淌到远山的背后。

“复生，来来来，先吃饭。”宋婶的声音从隔壁院子里飘出来，带着一股浓郁的鸡汤香。

他这才意识到自己已经饿得前胸贴后背了。中午的谈判午餐他只喝了一杯美式，下午又吞了几块会议桌上剩下的饼干，此刻那香气像一把钩子，钩着他的胃，把他拽进了宋叔家的小院。

院子里亮着一盏瓦数不高的白炽灯，灯下摆着一张磨得发亮的老式八仙桌，桌上有一锅炖得金黄的老母鸡汤，一盘腊肉炒蒜薹，一碟腌萝卜，一碗豆瓣酱，还有一盆热气腾腾的米饭。宋婶围着一条蓝布围裙，笑着把他按到椅子上，一边往他碗里夹菜一边念叨：“瘦了瘦了，比你爸走那年瘦了一大圈，你们这些城里人，是不是都不吃饭的？”

隆复生端起碗，喝了一口鸡汤。那汤浓得挂碗，鲜得掉眉毛，一口下去，一股暖流从喉咙直通到胃里，然后向四肢百骸蔓延开去。他大口大口地吃着，米饭就着腊肉，腊肉就着蒜薹，蒜薹就着鸡汤，吃得满头大汗，吃得不亦乐乎。宋叔和宋婶坐在对面看着他吃，两个人脸上挂着同一种表情——那是一种说不清是欣慰还是心疼的表情，像看着一个流浪了很久的孩子终于回了家。

“好吃吗？”宋婶问。

“好吃。”他嘴里还塞着饭，含混不清地说。说完他自己都愣了一下——他已经很久没用这样真实的声音回答过问题了。在公司里，每一句“好吃”或“不好吃”都带着社交的色彩，吃客户的饭要说“太丰盛了”，吃同事的饭要说“有心了”，吃下属的饭要说“别这么客气”。而此刻，在宋婶的八仙桌前，在一盏不够亮的白炽灯下，在腊肉和鸡汤的香气里，“好吃”就只是好吃，一个简单到极致的字，背后没有任何潜台词、任何附加条件、任何利益考量。

吃完饭，宋叔把他领到隔壁的老房子前，从裤腰带上解下一串钥匙，找了半天，挑出一把最大的铜钥匙，递给隆复生：“你来开吧，这是你的房子了。”

隆复生接过钥匙，那把钥匙沉甸甸的，铜面上已经生了一层绿色的铜锈。他把钥匙插进锁孔，转动了两圈，听到一声沉闷的“咔嗒”，锁开了。木门发出吱呀一声，像一个沉睡多年的老人缓缓睁开眼。

宋叔拉亮了屋里的灯——那灯泡大概还是很多年前的那种白炽灯，亮度有限，灯丝在电流经过时发出细微的嗡嗡声。灯光下，隆复生看清楚了这间屋子的模样：正中央是一张方桌，桌面上放着一只落了灰的茶壶和两只倒扣的茶杯；左边靠墙是一张老式架子床，铺着蓝白条纹的床单，枕头边放着一本翻了一半的书，书签是一张叠成长条的旧报纸；右边是一个土灶台，灶台上架着一口铁锅，锅盖是木头的，已经被水汽熏成了深褐色，灶台旁边是一个水缸，缸里存着半缸水，水面上浮着一只葫芦瓢。

一切都保持着父亲生前的样子。就好像他不过是出门买包烟，随时都可能推门进来，坐到方桌前，提起茶壶给自己倒一杯茶。

隆复生的眼眶忽然红了。他深吸一口气，走到架子床前，拿起枕边那本书。书页已经发黄发脆，边角卷曲得像风干的花瓣。他翻开书签所在的那一页，看见一行字被父亲用钢笔轻轻画了一道线：“乐莫乐于好善，苦莫苦于多贪。”

他久久地站着，一动不动，像一尊被时光凝固的雕塑。最后，他转过身对宋叔说：“宋叔，我想在这里住几天。”

宋叔看着他，点点头，什么也没说，拍了拍他的肩膀，走了。

隆复生一个人在老房子里坐到深夜。他把方桌擦了一遍，把茶壶茶杯洗了一遍，从背包里拿出那本《菜根谭》，和父亲那本不知名的旧书并排放在桌上。他从水缸里舀了一瓢水，倒进灶台上的铁锅里，又在灶膛里添了几根柴，点上火。火焰从灶膛里蹿出来，舔着锅底，发出噼噼啪啪的声响。他把那壶洗干净的茶壶架上灶口，让水的余热慢慢把壶烘干。

火光照亮了他的脸，墙上他的影子随着火焰的跳动而晃动，像一幅古老的皮影戏。他坐在灶前的小凳上，双手捧着那瓢水慢慢喝着，水很凉，带着一股铁锅特有的味道，不甜，但清凉。他忽然想起父亲说过的一句话：“水就是水，你非要在里面加糖加蜜，那就不再是水了，那是糖水蜜水。人也是一样，加的东西太多了，就不是自己了。”

他低下头，泪水终于落了下来，落在水瓢里，溅起一朵细小的、转瞬即逝的水花。

隆复生不知道的是，那个小镇上有很多东西，正等着他去发现——不仅是这间老房子，不仅是父亲留下的那本书，还有一群过着另一种生活的人。那些人喝茶不求精但壶不会干，喝酒不求冽但杯子不会空，他们弹素琴吹短笛，自得其乐，他们或许远不如古人那般超脱，却足以与嵇康阮籍并肩。而他将从这些人身上，找到那把打开自己囚笼的钥匙。

四小镇众生

在镇上住下的第一个清晨，隆复生是被鸡叫醒的。

他已经记不清上一次被鸡叫醒是什么时候了。城市里的早晨，他都被闹钟吵醒——那种尖锐的、冰冷的电子音，像一把手术刀精准地切开他的睡眠，然后是一连串条件反射般的动作：关闹钟、看手机、回邮件、洗漱、出门。而此刻，公鸡打鸣的声音穿过老房子薄薄的木门，穿过窗棂上糊着的旧报纸，穿过晨雾和露水，不紧不慢地响了三遍，像一首古老而温柔的催促曲。

他睁开眼睛，看见阳光从木板的缝隙里漏进来，在地上画出细细长长的金黄色条纹。他躺在架子床上，闻着床单上残留的阳光味道，忽然觉得身体里那些紧绷的、僵硬的、像生了锈一样的筋骨，在一夜之间变得柔软了许多。

他穿上衣服，推开木门，一脚踏进院子。院里的那棵枣树还在，比记忆中更高更壮，枝头还挂着几颗红透了的枣子，在晨风中轻轻摇晃。树下有一只石磨，磨盘上落了一层枣叶和鸟粪，但转盘摸上去还是光滑的，那是被无数只手摩挲过的痕迹。

“复生！起了没？”宋叔的声音从隔壁传过来，“过来吃早饭！”

早饭是白粥、馒头、腐乳、腌豇豆。白粥熬得浓稠，米粒已经开了花，米汤上面结了一层薄薄的米油。宋叔把一只粗瓷大碗推到他面前，碗里盛了满满一碗粥，旁边放了一双竹筷。隆复生端起碗，沿着碗边吸溜了一口，烫得他龇牙咧嘴，但那股米香在舌尖上炸开的感觉，比任何山珍海味都让他满足。

“慢点吃，没人跟你抢。”宋婶笑着说，自己坐在旁边剥毛豆，指甲里有泥，手背上满是老年斑，但动作麻利得像一台精密的机器。

“宋叔，镇上这些人，平时都干什么？”隆复生问。

宋叔慢悠悠地喝着粥，说：“干什么？该干什么干什么呗。老周头早上起来练太极，练完了去河边钓鱼，钓不着也无所谓，就当晒太阳了。王老师每天上午在镇文化站教小孩写毛笔字，下午自己在院子里画画，画山水，画得也不怎么像，但画着高兴。李木匠有活儿就干，没活儿就在门口晒太阳，手里总拿着块木头削来削去的，削个小鸟啊小猴啊什么的，削好了就往窗台上一放，谁家小孩喜欢就拿走。还有老孙头，每天下午在桥头摆棋摊，没人下他就自己跟自己下，嘴里念念有词的……”

他说着说着，自己笑了起来，脸上的皱纹挤成一朵菊花：“你爸在的时候，也跟他们差不多。每天早上去街上买两个烧饼，回来泡壶茶，坐在枣树底下看半天书，看到打瞌睡就回屋睡午觉。下午去河边走走，或者去找老周头下棋，下到傍晚回来，炒两个菜，喝二两酒。晚上早早就睡了。

隆复生听着，心里泛起一种复杂的滋味。这就是父亲最后几年的生活。他以为自己给父亲寄钱、寄东西，就是尽了孝心，却不知道父亲真正需要的东西，从来不是钱，更不是那些东西。

吃完饭，他决定在镇上走走。小镇不大，主街只有一条，从头走到尾不过二十分钟。街道两旁是一些老式的铺面，卖杂货的、卖农具的、卖布匹的、卖糕点的，还有一家小茶馆，门口挂着“清泉茶社”的牌子，门口放着一张竹躺椅，椅子上坐着一个老头，老头怀里抱着一只橘猫，一人一猫都在打盹，阳光铺在他们身上，像一床温暖的毯子。

隆复生走过去的时候，老头半睁开眼睛看了他一眼，嘟囔了一句“来了啊”，又闭上了。他愣了一下，随即笑了——在这个镇上，没有人把他当什么副总裁，没有人对他毕恭毕敬，也没有人想从他身上得到什么。他就是隆复生，是隆木匠的儿子，是那个小时候爬枣树摔下来哭鼻子的孩子。

走到桥头，果然看见一个老头在摆棋摊。老头大约七十来岁，穿着一件洗得发白的中山装，戴着一副老花镜，正对着棋盘皱眉苦思。棋盘上红黑两方的棋子摆得密密麻麻，显然已经厮杀到了中局。隆复生在旁边站了一会儿，老头头也没抬地说：“会下吗？坐。”

他坐下来，和老头下了三盘棋。第一盘他赢得轻轻松松，第二盘他赢得有些吃力，第三盘他输了。输的时候他愣了一瞬，抬头看老头，老头正笑眯眯地看着他，那笑容里没有得意，没有炫耀，只有一种棋逢对手的快活。

“年轻人，棋不错啊，在城里没少练吧？”老头说。

隆复生老实回答：“我下了二十年棋了。”

老头摇摇头：“下了二十年，没下出门道来。你的棋太凶了，每一步都想吃子，每一步都想赢。棋不是这么下的，棋是用来下的，不是用来赢的。你看我那个老哥老周头，跟我下了三十年的棋，从来没赢过我，但他每天都来，每天都高高兴兴的。为什么？因为他喜欢的是下棋本身，不是赢棋的结果。”

隆复生愣住了。棋不是用来赢的，是用来下的。他想起自己在职场上的每一步，都像棋局中的每一步，充满着计算和功利，每一个举动都是为了某个目的——升职、加薪、打压对手、讨好上司。他从来没有单纯地做过一件事，没有单纯地喝过一杯茶，没有单纯地走过一段路，没有单纯地看过一朵花开。每一件事都被他变成了棋子，每一个瞬间都被他当成了通往某个目标的跳板。他活了四十二年，却没有真正活过一天。

他呆坐在桥头，看着河水从桥下流过。河水很清，可以看见底部的鹅卵石和偶尔游过的小鱼。阳光照在水面上，波光粼粼，像无数面细小的镜子。他忽然明白了一件事：那些镜子照见的不是他的脸，而是他的灵魂——那个被欲望和焦虑层层包裹的灵魂，那个已经很久没有被风吹过、被雨淋过、被阳光晒过的灵魂。

“年轻人，”老头的声音把他拉回现实，“你心里有很多事。”

不是问句，是陈述句。隆复生看着老头的眼睛，那双眼睛不大，浑浊，布满了血丝和岁月留下的黄斑，但里面的光是清澈的，像桥下那条河的水。

“是。”他说。

“那你应该去找一个人。”老头说，“镇东头有个做陶器的老陈，你去他那儿坐坐。”

“做陶器的？”