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“嗯，他做的东西不值钱，但做东西的过程值钱。去吧。”

隆复生站起身，向老头道了谢，沿着河岸向东走去。他不知道那个做陶器的人会给他带来什么，但他隐约感觉到，这个小镇上的一切都在把他往某个方向推，推向他遗失了很久的那个自己。

五工坊顿悟

老陈的工坊在镇东头一棵大榕树的坊”三个字，是用毛笔写上去的，字迹苍劲有力。工坊的门敞开着，隆复生站在门口，看见里面有一个五十来岁的男人，正坐在拉坯机前，双手沾满了泥浆，手臂上全是泥点子，甚至连脸上都抹了一道泥痕，像一条灰色的泪痕。

那人的眼睛半闭着，像是睡着了，但双手稳稳地扶着一团正在转动的泥。那团泥在他手中缓缓升起、落下、变宽、变窄，像一朵正在绽放的花，又像一个正在呼吸的生命。拉坯机发出嗡嗡的低响，和着外面榕树上的蝉鸣，形成一种奇特的、催眠般的韵律。

隆复生靠在门框上，不敢出声，怕惊扰了那个沉浸在泥与旋转中的人。他看了很久，久到腿都有些发麻了，那人才睁开眼睛，看见了门口的他。

“来了？”老陈说，语气和桥头的老孙头一模一样，像在等一个早就约好了的客人。

“来了。”隆复生说，自己都不知道为什么会用“来了”而不是“你好”或者“打扰了”。

“坐。”老陈朝旁边一张矮凳努了努嘴，自己继续手上的活。

隆复生坐下来，看着老陈把那团泥从拉坯机上取下来，放在一块木板上，那是一只有些歪斜的泥碗，碗沿薄厚不匀，碗身有一道浅浅的裂纹。他以为老陈要把这只失败的坯扔掉，但老陈没有，他用一根竹签在碗底刻了几个字，然后把碗放到旁边的架子上，和一堆同样歪歪扭扭的碗、盘、杯、壶摆在一起。

“这个不是做坏了吗？”隆复生问。

老陈看了他一眼，笑了，那笑容里有一种让他说不清的东西，像怜悯，又像慈悲：“你觉得它坏了？”

“碗沿不齐，厚薄不均，还有裂纹，还不算坏？”

老陈站起来，走到架子前，拿起那只泥碗，翻转过来，碗底刻着两个字：“守拙”。他把碗递给隆复生，说：“你摸摸看。”

隆复生接过来，手指触摸着碗沿那不均匀的曲线，触摸着碗身那道浅浅的裂纹。那裂纹摸起来并不可怕，反而有一种独特的质感，像一条干涸的河道，又像一道岁月的伤口。他忽然觉得这只碗是活的，是有生命的，它的每一个缺陷都是它独一无二的印记，就像人的每一道皱纹、每一根白发。

“你看这个，”老陈又从架子上拿起一只完美无缺的茶杯，杯身光滑如镜，杯沿浑圆如月，“这是我用模具做的，一百个都长一个样，分不出谁是谁。但那一只，”他用下巴指了指隆复生手里的泥碗，“全天下只有这一只。它的歪，它的薄，它的裂纹，都是它的命。它不用跟别人比，它做自己就足够了。”

隆复生捧着那只泥碗，觉得它像一面镜子，照出了他自己。他想起自己在公司里，拼命地想要变成某种标准的模样——更高效、更精明、更无懈可击。他整容般地修饰自己的每一个缺点，把软弱藏起来，把犹豫咽下去，把疲惫压在笑容之下。他变成了一个完美但虚假的模具制品，失去了自己所有的棱角、温度和裂纹。而正是那些被他视为缺点的东西，才是他之所以为他、区别于所有人的印记。

“老陈师傅，”隆复生的声音有些发紧，“您做这个，不图卖钱吗？”

老陈重新坐到拉坯机前，双手又捧起一团泥，那团泥在他掌心里像一只温顺的动物，安静而驯服。他一边转一边说：“图啊，怎么不图。我做的东西拿到镇上的集市上卖，一个碗五块钱，一个杯子三块钱，一个月能卖几百块钱。够我和老伴吃饭了，还有富余给孙女买糖吃。但我不为钱做，我为做而做。”

“为做而做？”

“我年轻的时候在城里待过十年，在工厂里当工人，天天拧螺丝，一天拧几千个，拧了十年。”老陈的声音不高不低，像在说一件和自己无关的事，“那十年我赚了不少钱，但我不快乐。每天下班回来，我觉得自己不是一个人，是一台机器，一台会拧螺丝的机器。后来我想通了，人不能把自己活成一种功能。我是人，我有手，我的手不是为了拧螺丝长的，是为了捏泥巴长的。”

他停下手中的活，把手抬起来，十根手指伸展开来。那双手粗糙得像老树皮，关节粗大，指甲缝里嵌着永远洗不掉的泥。可就是这样一双手，在拉坯机的旋转中，却能做出最温柔的动作，像在抚摸情人的脸庞，像在弹奏一架无形的竖琴。

“我回来以后，就开了这个工坊。刚开始不会做，做了两年都是一堆烂泥巴。但我高兴，我喜欢看泥巴在我手底下变成形，哪怕是个歪瓜裂枣，那也是我从心里长出来的东西。后来慢慢就好了，但也不是说就做得多漂亮多精致，而是我跟泥巴之间的那层窗户纸捅破了。”

“什么窗户纸？”

老陈看着他，那双被泥水浸泡了半辈子的眼睛里，有一种明亮的、近乎透明的光：“就是我不再想把它变成什么了。刚开始我做碗的时候，心里老想着‘我要做一个碗’，结果做着做着就走样了，因为我的念头比我的手快，手跟不上心。后来我不想了，我就让泥巴自己成为它想成为的样子，我的手只是帮着它一把。你明白我的意思吗？”

隆复生似懂非懂地点点头，又摇摇头。

老陈笑了笑，说：“不急，你慢慢想。你来这里住几天？”

“还没定。”

“那你明天再来，我教你捏泥巴。”

隆复生从陈记陶坊出来的时候，太阳已经偏西了。他手里捧着那只老陈送给他的“守拙”碗，碗身上还带着湿润的凉意。他走回老房子的路上，又经过了桥头，老孙头的棋摊还在，但对手换成了一个七八岁的小男孩。小男孩举着一颗棋子，举棋不定，老孙头也不催他，就那么笑眯眯地看着他，像看一朵慢慢开放的花。

他经过小茶馆，门口打盹的老头已经醒了，正抱着那只橘猫和一壶茶，慢悠悠地喝着。老头看见他，朝他举了举茶杯。他也朝老头举了举手里的泥碗，两人隔着半条街，用两只粗糙的、不值钱的容器，完成了一次无声的对话。

他走进老房子的院子，把泥碗放在枣树下的石桌上，然后坐到枣树下，靠着一把竹椅，缓缓地闭上了眼睛。晚风从河面上吹过来，带着水草和泥土的气息，拂过他的脸，拂过他的头发，拂过他胸前那枚被汗水浸湿的衬衫纽扣。头顶的枣树叶沙沙作响，像在耳语，像在唱歌。几只归巢的鸟从头顶飞过，留下一串清脆的啁啾。

他忽然想起《菜根谭》里的一句话：“藜口苋肠者，多冰清玉洁；衮衣玉食者，甘卑躬屈节。盖志以淡泊明，而节从肥甘丧也。”

淡泊明志。这四个字他以前背过无数次，在考卷上写过，在作文里引用过，但从未真正懂得过。此刻他懂了：淡泊不是贫穷，不是苦行，不是拒绝一切物质享受。淡泊是一种选择，是在万千诱惑面前，依然知道自己是谁、要什么的选择。是对“足够”的笃定，是对“更多”的警惕。

他从背包里拿出那本《菜根谭》，翻开第七章，在“茶不求精而壶亦不燥”那一页的空白处，用老陈送他那根竹签当笔，轻轻地刻下了一行字：“今天我学会了看一只碗。”

六归途

隆复生在镇上一住就是五天。

五天里，他每天早上被鸡叫醒，喝宋婶熬的白粥，去河边跟老周头学太极拳——虽然他那僵硬的胳膊腿儿打起太极来像一只抽筋的鹤。上午去陈记陶坊跟老陈学捏泥巴，捏得一塌糊涂，捏出来的东西连他自己都不忍直视，但老陈认真地把他每一个作品都摆在架子上，说“这就是你今天的自己”。

中午在老房子灶台上自己做饭。他捣鼓了半天，炒出来的菜不是咸了就是糊了，但他就着热米饭吃得很香。吃完饭，他把父亲留下的那本书翻出来，一页一页地读。那是父亲抄录的一本杂记，里面有《菜根谭》《小窗幽记》《围炉夜话》里摘抄的句子，还有父亲自己写的一些心得。其中有一页写着：“复生三岁，学会了走路，走得很不稳，摇摇晃晃的，像一只小鸭子。我牵着他的手，走得很慢很慢。那是我一生中最慢的一段路，也是最美好的一段路。”

他合上书，仰面躺在架子床上，泪水无声地滑进枕头里。

下午他去桥头跟老孙头下棋。老孙头说得对，他的棋下得太凶了，满脑子都是赢。后来他试着放松下来，不那么计较一城一地的得失，把注意力放在每一步棋本身，感受棋子在手指间的温度，感受棋盘上局势变化的韵律。下着下着，他忽然发现自己笑了——不是那种职业化的、社交性的笑容，而是一种从心底涌上来的、不设防的、甚至有些孩子气的笑。他已经很久很久没有这样笑过了。

晚上他和宋叔宋婶一起吃饭，然后搬张凳子坐进院子里，仰头看星星。宋叔有一搭没一搭地跟他说话，说镇上这些年的变化，说谁家的孩子考上了大学，说哪条路新修了排水沟。这些琐碎的事情，在以前的他听来全是废话，浪费时间。但此刻，他听得津津有味，因为这些废话里有生活的纹理，有人间的温度，有他失落的根。

第五天傍晚，他接到了助理的电话。

“隆总，您什么时候回来？周一的晨会材料我已经发您邮箱了，还有，董事长让您回来后先去他办公室一趟。”

他握着手机，沉默了片刻，说：“我周日下午回来。”

挂了电话，他坐在枣树下，看着天色一点一点暗下去。远处的晚霞烧红了半边天，像一幅铺天盖地的泼墨画。他忽然想起自己此行的初衷——只是为了看一眼那间即将被拆掉的老房子。但现在，他已经不想拆掉这间房子了。他不但不想拆掉它，还想把它修好，让它继续站在这里，站在枣树下，站在星空下，做他的根，做他的坐标，做他无论走多远都能回得来的地方。

但回去呢？回那座城市，回那间二十八层的办公室，回那个让他迷失了自我的战场。他能不能带着在这里学到的东西回去？他能不能在都市的喧嚣中，保持一颗“茶不求精而壶亦不燥”的心？他能不能在利益的漩涡中，守住“不贪为宝”的底线？他能不能在做每一件事的时候，都记得那只歪歪扭扭却不失本心的泥碗？

他不知道答案，但至少，他已经知道了问题的存在。

周日的清晨，隆复生起得很早。他把老房子的门擦了一遍，把方桌和板凳擦了一遍，把灶台和水缸清理干净。他从井里打了一桶水，浇了枣树，又从树上摘了几颗还挂着的枣子，装在口袋里。他把父亲的那本抄录本放进背包里，把老陈送他的“守拙”碗用旧报纸包好，小心翼翼地塞进衣物之间。

临出门前，他在方桌上留了一张纸条：“此屋不拆，我当常回。”

走到巷口，宋叔已经在面包车里等着了。宋婶提着一个塑料袋小跑着追上来，袋子里装着腌萝卜、豆瓣酱和几个新做的馒头。“路上吃，别饿着。”她把袋子塞进他怀里，又在他手背上拍了拍，那只粗糙的手在他皮肤上留下的触感，像一枚温暖的印章。

面包车颠簸着上了路。隆复生坐在副驾驶座上，看着后视镜里渐渐远去的小镇。晨雾笼罩着屋顶，炊烟从几户人家的烟囱里袅袅升起，远处传来一声悠长的牛叫。那个画面像一幅宋代的山水画，宁静、淡远、安详，和他来时的那个夜晚判若两个世界。

“宋叔，”他忽然说，“我爸那些年，是不是过得很开心？”

宋叔沉默了几秒钟，然后点了点头：“开心。他常跟我说，他这辈子最得意的事，不是生了你这个有出息的儿子，而是在这间老房子里过了六十多年，听了几十年的雨声响在瓦片上，闻了几十年的桂花香飘进窗子来。他说，好多人活了一辈子，都不知道瓦片响起来是什么声音。”

隆复生低下头，喉结上下滚动了一下。他想起自己在城市里的公寓，落地窗隔音极好，外面不管是雨声、风声还是车声，都听不见一丝一毫。他住在那里，却像一个装在密封玻璃瓶里的人，看得见世界，却摸不着世界。雨水打在窗玻璃上无声无息，像一部被按了静音的电影。

车子到了清溪站，隆复生下车，和宋叔拥抱了一下。宋叔的怀抱硬邦邦的，全是骨头，但胸膛里跳动着的那颗心，却能把他所有的伪装和铠甲击得粉碎。

“复生，”宋叔松开他，看着他的眼睛说，“别把自己活丢了。”

他用力地点点头，转身走进站台。高铁还有二十分钟才到，他站在站台尽头，就是那晚宋叔接他的地方，看着远处连绵的群山，和山脚下大片大片的稻田。风吹过来，稻浪翻滚，像一张巨大的金色地毯在天地间抖动。他深深吸了一口气，把这幅画面刻进了记忆里。

高铁来了。他上了车，找到靠窗的座位坐下。列车缓缓启动，窗外的景色开始向后移动。他看见那片金色的稻田越来越远，那些黛青色的山越来越远，那个被晨雾笼罩的小镇越来越远。但他知道，有些东西近了——那些被他丢失了很久的东西，正在以比高铁更快的速度，向他奔涌而来。

七登楼

回到都市的当天晚上，隆复生没有去看手机，也没有打开邮箱，而是坐在家里的阳台上，泡了一壶茶。

这把紫砂壶就是那只花了三万八买回来、拍过照发过朋友圈后就再没用过的壶。他把它从柜子里取出来，用清水洗了三遍，用沸水烫了两遍，然后放入茶叶，注入开水。茶汤是清澈的浅黄色，带着一股淡淡的豆香。他端起杯子，吹了吹热气，小口小口地喝着。他不看手机，不回消息，不听音乐，不做任何事情，只是喝茶。这是他有生以来第一次，完完整整地喝了一壶茶，从第一泡喝到第七泡，从浓喝到淡，一直喝到茶叶完全舒展、茶汤凉透。

妻子从客厅走过来，惊讶地看着他：“你什么时候开始有这个闲情逸致了？”

他抬起头，看着妻子。妻子穿着家居服，头发随意地扎在脑后，脸上没有化妆，眼底有淡淡的黑眼圈。他忽然觉得妻子很美，不是那种精致的、修饰过的美，而是一种真实的、日常的、毫不设防的美。这种美他以前也看见过，但总是在匆匆一瞥之后就被手机铃声打断，被会议通知覆盖，被下一个任务挤走。

“今天开始。”他说，伸手握住妻子的手。妻子的手有点凉，指节因为经常洗衣做饭而显得有些粗糙。他握着那只手，觉得很踏实，像是握住了整个世界。

妻子愣了一下，然后眼圈红了，但没有哭，只是把手翻过来，和他十指相扣，在阳台上静静地站了很久。

周一早上的晨会，隆复生走进会议室的时候，同事们发现他有些不一样。他说不上来哪里不一样，衣服还是那套深灰色西装，领带还是那条暗纹领带，发型还是那个一丝不苟的偏分。但他的眼神变了。以前他的眼神总是锐利的、警觉的、带着计算的，像一个猎人在暗处打量猎物。而今天，他的眼神是柔和的、安静的、坦然的，像一潭不起波澜的湖水。

晨会的内容一如既往地激烈。销售数据、市场份额、竞争对手、季度目标，每一个词都像一颗子弹，在会议室里来回穿梭。其他高管们一个个面色凝重，语速飞快，像一群在暴风雨中奋力扇动翅膀的鸟。轮到隆复生发言的时候，他站起来，先是沉默了几秒钟，然后用一种不紧不慢的语速说：“关于这个季度的目标，我有一个想法，想听听大家的意见。”

他把自己的方案说了出来。方案的核心不是扩张，而是聚焦；不是做加法，而是做减法；不是追逐每一个可能的机会，而是把现有的核心业务做深、做透、做出品质。他的方案在逻辑上是严密的，在数据上是成立的，但它的精神和这个公司的文化是相悖的——这家公司奉行的永远是“更大、更快、更多”，而他提出的却是“更精、更稳、更好”。

会议室里安静了几秒钟，然后是一种尴尬的、小心翼翼的骚动。有人交换眼神，有人在笔记本上写着什么，有人假装在研究手里的文件。坐在长桌尽头的那个人——董事长——脸上没有什么表情，手指有一下没一下地敲着桌面。

散会后，董事长让他去办公室。隆复生走进那间比他的办公室还要大一倍的房间，站在巨大的落地窗前。董事长坐在旋转皮椅上，打量了他好一会儿，说：“复生，你这个星期是不是发生了什么事？你看起来不太一样。”

隆复生想了想，说：“陈总，我回了一趟老家。”

“老家？”董事长挑了挑眉，“那个什么小镇？”

“是。我想了很多事情。”

董事长沉默了一会儿，然后站起来，走到窗前，和他并肩而立。窗外，这座城市在阳光下闪闪发光，像一头被施了魔法的巨兽，吞吐着金钱、欲望和梦想。董事长今年五十八岁，在这座城市的金融圈里摸爬滚打了三十年，从无到有，从小到大，从穷小子到亿万富翁，他的故事是一个标准的、教科书式的成功传奇。但此刻，隆复生注意到，董事长的鬓角已经全白了，眼袋很深，嘴角向下撇着，像一扇永远关不严的窗户。

“复生，”董事长说，声音比他预想的要低沉很多，“你知道我为什么能走到今天吗？”

隆复生摇头。

“因为我不知道什么叫够。”董事长转过身来看着他，眼睛里有一种复杂的、痛苦的光，“我从来不知道什么是够。够是什么？够是停下来，够是不再要了，够是说我满足了。我不会。我永远不会说够，所以我永远在跑，永远在追，永远不敢停下来。”

他走回办公桌前，从抽屉里拿出一个药瓶，倒出两粒药，就着水吞下去。隆复生看了一眼药瓶上的标签——是降压药和降血脂药。这个站在这座城市财富金字塔顶端的人，和成千上万个普通人一样，被同一种病痛折磨着：不是高血压，不是高血脂，而是那颗永远不知道满足的心。

“复生，你的方案我看了，逻辑上没问题，但我不能执行。”董事长说这话的时候没有看他，目光落在窗外遥远的天际线上，像在看着一个永远到不了的地方，“因为我的股东不会同意，我的团队不会同意，甚至我的竞争对手也不会同意。这是一个所有人的永动机，你说停，但没有人肯停，所以你也停不下来。”

隆复生走出董事长办公室的时候，走廊里空无一人。他站在电梯口，等电梯从二十八楼下到二十七楼、二十六楼、二十五楼……数字一格一格地跳动，像一只慢慢后退的脚步。他忽然想到，如果他不按下行键，这架电梯可能永远也不会在这层停下。它会在各个楼层之间来回穿梭，不知疲倦，不问终点，直到某个零件磨损到极致，直到某根电缆断裂的那一刻。而这，不正是他自己的人生吗？在欲望的各个楼层之间来回穿梭，永远不满足于脚下这一层，永远想去更高的那一层，却从来没有问过自己：到底哪一层，才是真正属于我的？

电梯门打开了，里面空无一人。他走进去，按了一楼。电梯缓缓下降，他闭上眼睛，脑海里浮现出那只歪歪扭扭的泥碗，浮现出老孙头棋摊上那只举棋不定的手，浮现出宋叔在晨雾中开着面包车的身影，浮现出枣树下那张被阳光晒得发烫的竹椅。那些画面像一颗颗种子，落在他心里那片干涸已久的土壤中，生根、发芽、抽枝。

他睁开眼，电梯到了一楼。门开了，他走出去，穿过大堂，穿过旋转门，走进温暖的阳光里。他没有像往常一样去车库开车，而是沿着马路慢慢走着。他走过高楼，走过商场，走过快餐店，走过咖啡馆，走过这座城市所有被欲望浇铸而成的景观。他的脚步不快不慢，像一个刚刚学会走路的孩子，又像一个终于卸下了所有重负的旅人。

身边的人群行色匆匆，每个人都在赶往某个地方，每个人脸上都写满了“不够”——钱不够多，房子不够大，职位不够高，爱人不够好，生活不够完美。他们永远在等一个更好的未来，却从来不觉得此刻有什么值得珍惜。而他，隆复生，这个曾经和他们一模一样的人，在走了很远很远的路之后，终于听懂了一句话：

茶不求精而壶亦不燥，酒不求冽而樽亦不空。

不求，不是放弃，而是知止；不空，不是占有，而是知足。

素琴无弦而常调，短笛无腔而自适。

所谓素琴无弦，不是不弹琴，而是不以有弦为乐；所谓短笛无腔，不是不吹笛，而是不以成腔为悦。真正的快乐，不在琴弦的高下，不在笛腔的工拙，而在那颗与万化同游、与天地共适的心。

纵难超越羲皇，亦可匹俦嵇阮。

也许他永远达不到上古圣贤的至高境界，但他至少可以像嵇康、阮籍那样，在喧嚣的尘世中保有一方清静之地，在欲望的洪流中守得住这道小小的、亮的、不灭的光。

尾声

三个月后，隆复生在公司内部发起了一个公益项目，叫做“守拙基金”。这个基金不投项目，不追求回报，只在每周六上午，在公司的大会议室里，举办一场免费的传统文化分享会。他请来了小镇上的老陈，教大家做陶器；请来了老孙头，教大家下围棋；请来了宋叔，教大家种菜；请来了王老师，教大家写毛笔字。

第一场活动来了七个人。第二场来了十五个人。第三场来了三十个人。到了第四个月，那个能容纳一百人的大会议室已经坐不下了，很多人站着听，站着看，站着学。这些人里有基层员工，有部门经理，有高管，甚至有一次，隆复生在人群中看到了董事长。董事长穿着一件运动外套，坐在最后一排，手里拿着一团泥巴，笨拙地捏着，捏出一个四不像的东西，然后笑了——那是一个隆复生从来没见过的笑容，不带任何目的，不带任何算计，只是一个五十八岁的男人，在和一团泥巴的对话中，找回了那个早已被遗忘的孩子。

而隆复生自己，每一个周六的清晨，都会在那个会议室最前面的角落里，泡一壶普通的铁观音，用一只普通的粗陶杯，慢慢地喝着。他的桌上放着那本《菜根谭》，书页已经翻得起了毛边，那些被他用笔划过线的句子，在反复的阅读中早已刻进了他的骨血里。

有一次，一个刚入职的年轻员工走到他面前，怯生生地问：“隆总，您每天这么忙，怎么还有时间喝茶？而且这茶，好像也不是什么好茶。”

隆复生端起茶杯，看着杯中清澈的茶汤，微微笑了。那个笑容里没有沧桑，没有苦涩，只有一种柔和的、温暖的、笃定的光。

“茶不求精而壶亦不燥，”他说，“酒不求冽而樽亦不空。”

年轻人一脸茫然地看着他。

隆复生把茶杯递过去，说：“来，喝一杯你就知道了。”

阳光从巨大的落地窗外斜射进来，落在那一排排粗陶杯上，落在那一团团被揉捏成形的泥巴上，落在那一张张专注而安静的面孔上。城市的喧嚣在二十八层的窗外轰鸣，但在这间会议室里，有一种更深沉、更持久的声音在回荡，那是人心与人心碰撞时发出的声音，是欲望退去后本真浮现时的寂静，是每一个在尘世中跋涉的灵魂，终于找到归途时发出的叹息。

这，就是隆复生用四十二年的迷失和一周的归来，换来的顿悟：

超越嗜欲，不是消灭欲望，而是不被欲望所奴役；

只求知足，不是停止进取，而是在每一个当下，都能听见心跳的声音，看见阳光的颜色，品尝到一杯茶的温度。

而那粒真理的种子，已经落进了他的心里，也将借着那些周六的清晨、那些粗陶的杯碗、那些笨拙而真诚的双手，落入更多人的心里。它会在某个未知的时刻，在某个意想不到的地方，破土、发芽、抽枝、开花。到那时，这座被欲望浇筑而成的城市里，会长出一片新的森林。那片森林的每一棵树都不高，却根深叶茂；每一朵花都不艳，却清香悠远。

超越嗜欲，只求知足。

在那个求知的起点上，隆复生——以及每一个愿意像他一样踏上归途的人——都将一次次重新出发，一次次回到那个不再丢失的故乡，一次次活成那个最简单也最完整、最平凡也最珍贵的自己。