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一浮城困局

霓虹是都市的晚妆，千万盏灯同时亮起，把夜幕烫出一个个光晕的疤痕。

隆复生站在四十三层的落地窗前，俯瞰这座被广告牌、LED屏幕和欲望点亮的城市。玻璃上映出他略显疲惫的面孔——三十五岁，某投资公司的副总裁，年薪七位数，拥有一套望江豪宅、一辆限量版保时捷、三块劳力士、两段失败的恋情、一颗正在萎缩的心脏。

手机在口袋里震动，是助理发来的消息：“隆总，明天上午九点董事会，关于华东那个项目的收购方案，陈董希望您亲自汇报。”

他没有回复。目光穿过玻璃，落在远处那一排排火柴盒般的住宅楼上。每一扇亮着灯的窗户里，都住着一个和他一样被什么东西追赶着的人。

隆复生的生活可以用一组数字概括：每天工作十四小时，每周应酬五场，每月飞行里程两万公里，每年体检报告上新增三项异常指标。他的办公室里有整套红木家具和名家字画，但他从未真正欣赏过它们——它们只是身份的注脚，是猎物的皮毛，钉在墙上供人瞻仰。

三个月前，他在一次例行的体检中被查出冠状动脉粥样硬化。主治医生是个头发花白的老太太，用那种见惯不惊的语气说：“隆先生，您现在这个状况，说句不好听的，是四十岁的身体，六十岁的心脏。压力太大，作息太乱，如果再这样下去，下一次可能就不是体检发现问题了。”

他当时笑了笑，说：“知道了，会注意的。”

然后走出医院大门，第一件事就是掏出手机回复了十七封邮件，安排了第二天飞往深圳的航班。

他不可能停下来。停下来的代价比死亡更可怕——他会发现自己一无所有。

隆复生不是个例。在这座城市里，有成千上万个隆复生，他们穿着定制西装，踩着锃亮皮鞋，在写字楼的电梯里用三秒钟的时间切换表情——进电梯时疲惫不堪，出电梯时精神抖擞。他们像工蚁一样穿梭在钢筋水泥的丛林里，搬运着名利、欲望和焦虑。

周五的夜晚，隆复生难得没有应酬。他回了一趟父母家，在老城区一条被高楼包围的巷子里。

母亲见他来了，喜出望外，一边往厨房跑一边说：“瘦了瘦了，又瘦了，我给你炖了莲藕排骨汤，你等着。”

父亲坐在藤椅上看报纸，听到动静，只是从眼镜上方看了他一眼，淡淡地说：“回来了？”

隆复生在父亲对面坐下。客厅里的老式挂钟滴答滴答地响着，像是有什么东西在慢慢流逝。墙角那盆君子兰开了，橙红色的花朵在昏黄的灯光下显得有些不合时宜的艳丽。

“爸，妈的身体还好吗？”