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她的脸跟我记忆中一模一样，但面色灰败，嘴唇没有一丝血色。她看着我，眼神里没有恶意，只有一种我说不清道不明的疲惫。然后她笑了，跟她以前每次在楼道里碰见我时一样，嘴角微微弯起来，眼角的皱纹挤在一起。她抬起手，朝我招了招，示意我过去。

我整个人贴在电梯后壁上，拼命摇头。她招手的动作停了一下，然后缓缓放下了手。她的表情从微笑变成了一种很深的失望，就像家里长辈看到孩子不懂事时的那种神情。她张了张嘴，说了一句话。声音不大，但在空旷的走廊里听得清清楚楚。

“你帮我把门关一下，门没关上。”

我朝她身后的那扇门看去。门半开着，门缝里什么都看不到，只有一片纯粹的黑暗，比走廊尽头的夜色还要浓。那黑暗不像是房间没有开灯，更像是门后面根本什么都没有，只有一个吞噬一切光线的虚空。

我闭上眼睛，在心里告诉自己这是梦，是幻觉，是最近太累了产生的错觉。等我睁开眼的时候，一切都会恢复正常。我闭了多久？不知道。可能十秒，可能一分钟。当我再次睁开眼睛的时候，电梯的灯亮了，门关着，轿厢在正常上行。显示屏上跳动的数字从七变成了八，然后停在了九。

叮的一声，门开了。我一步跨出电梯，几乎是跑着冲到了自己房门口。走廊里的声控灯亮了，熟悉的走廊，熟悉的防盗门，一切正常。我的手抖得对不准钥匙孔，试了好几次才把门打开。进屋之后我把所有的灯都打开，缩在沙发上坐了一整夜。

第二天天一亮，我就开始收拾东西。我决定搬走，今天就搬，一刻都不想多待。收拾行李的时候，我拉开床头柜的抽屉，想拿充电器。抽屉最里面，压在一堆杂物

我不记得这个碗是哪里来的。它不应该出现在我的抽屉里。我盯着那个碗看了很久，终于想起来了。

刘奶奶那天晚上端过来的酸菜，是用这个碗装的。我把酸菜倒进自己碗里之后，顺手把碗洗了，想第二天还给她。但第二天她就走了。这个碗就一直放在我厨房的台面上。可它现在出现在我的床头柜抽屉里。我从来没有把它放进过抽屉，一次都没有。

我拿起那个碗，翻过来看碗底。碗底贴着一张很小的黄纸，纸上用毛笔写了一个字，笔画歪歪扭扭的，像是很吃力才写上去的。

那个字是“关”。

我把碗放下了，但没有扔。搬家的时候我把它包在衣服里，放进了行李箱。我不知道自己为什么要留着它。也许是因为，我总觉得有一天，刘奶奶还会来拿回她的碗。

搬走之后我再也没有回过那栋楼。新租的房子在另一个区，新小区，电梯宽敞明亮，走廊里的灯永远是亮着的。但有时半夜醒来，我会不由自主地竖起耳朵听。听走廊里有没有脚步声。听那个脚步声会不会在我门口停下来。

我还想起了一件事。房东后来跟我提过一嘴，说刘奶奶生前每天晚上去烧纸的那个路口，三十年前是一个公交车站。她唯一的儿子在那天傍晚放学等车的时候，被一辆失控的货车撞了。人就倒在站牌每天晚上都去那个路口烧纸。烧了整整三十年，风雨无阻。

她走的那天，是十二月十七号。她儿子的忌日，是十二月十八号。只差一天。

我不知道她为什么没来得及烧那最后一次纸。也许是冥冥之中有什么力量，故意不让她烧。也许是另一个世界里的规矩，她烧了太多年，该停下来了。但我想起她在电梯外面跟我说的那句话——“你帮我把门关一下。”她说的到底是她房间的门，还是别的什么门？

这个问题我永远也不会知道答案。但那个白色瓷碗至今还在我的柜子里，和那张写着“关”字的黄纸贴在一起。我没有烧掉它，也没有扔掉它。我总觉得，也许有一天，她会来拿。