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我急忙翻到下一页。

那是日记本的最后一页。上面只有一行字，写得歪歪扭扭，像是写的时候手被什么东西按住了一样。这行字是：

“它说，下一次我睡着的时候，它就要带我走了。”

这句话旁边，画着一个歪歪扭扭的圆圈，圈里写着一个字：

“好。”

我浑身汗毛倒竖，“啪”的一声把日记本合上了。

书房里安安静静的，窗外有鸟在叫，阳光透过窗棂洒在地板上，一切都暖洋洋的。但我愣是觉得整个房间的温度都降了好几度，胳膊上起了一层鸡皮疙瘩。

我把这件事跟我爸说了。我爸正在客厅里整理奶奶的药盒，头也没抬地说：“你奶奶这两年确实有点糊涂了，大夫说了，脑溢血前期有些人会出现幻觉。别瞎想，把那些东西收好，该烧的烧掉。”

我爸是个彻底的唯物主义者，从来不信这些东西。但我知道他没有说实话。或者说，他选择相信一个自己能接受的解释。

我想起奶奶去世前一个月，有一次我妈打电话跟我说，你奶奶最近有点怪，半夜总是开着灯，一宿一宿地不睡觉。她还跟邻居说，有人等她。

当时我们都以为她说的是爷爷，毕竟爷爷走了十几年了，她念叨也是正常的。现在回想起来，她等的也许根本就不是爷爷。

头七那天晚上，按照习俗，家里要守夜。我自告奋勇留下来，和我堂弟一起，在堂屋里坐了一整夜。奶奶的遗像摆在供桌上，前面点着长明灯，香火不断。堂弟很快就睡着了，靠在椅子上打起了呼噜。我却一点困意都没有。

夜深了，外面起了风，院子里的枣树被吹得哗啦哗啦响。我盯着那扇通往院子的大门，不由自主地想起了日记本里的那句话——“它站在院子里，就在枣树

就在这时，堂屋的灯突然闪了一下。

就是那种电压不稳的闪烁，很快，大概只有一两秒。但我清楚地感觉到，在灯光暗下去的那一瞬间，有一股冷风从供桌的方向吹过来，拂过我的后颈，冰凉的，像有一只手轻轻地擦过了我的皮肤。

灯亮了。供桌上的长明灯，火苗稳稳的，一动不动。

我坐直了身子，后背紧紧贴着椅子，眼睛死死盯着奶奶的遗像。照片上的奶奶微微笑着，面容慈祥，看不出任何异常。

但我注意到了一件事。

奶奶遗像前面的香，三根香并排插在香炉里。左边的和中间的，都燃了一大半，香灰长长的，还没掉。可是最右边的那一根，燃得特别快，香灰已经齐根断了，落了一炉。

在我们那边的说法里，三根香如果有一根燃得特别快，是最凶的征兆——叫做“鬼抢香”。

从那以后，我再也没有看过那个日记本。烧遗物那天，我把它也放进了火堆里。塑料封面在火焰中蜷曲、融化，冒出一股刺鼻的黑烟。

我站在火堆前，看着日记本一页一页地被烧成灰烬，心里只有一个念头——

不管奶奶最后带走她的是什么，那个“好”字，真的是她自己写的吗？

日记本烧到最后，只剩下一片焦黑的塑料封皮。我用棍子拨了拨，准备让它彻底烧透。就在这时，我发现封皮的背面，好像还有字。

我蹲下来，忍着烫，用棍子把那片半融化的塑料翻过来。

上面歪歪扭扭地刻着两个字，不是写的，是用指甲刻上去的，深深嵌进了塑料里：

“到了。”