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村里老人说，午夜十二点，千万别对着镜子梳头，否则会看见不该看的东西。

我偏不信，直到那天晚上，我不仅梳了头，还对着镜子数了数头发。

结果第二天，我发现枕头底下多了一把旧木梳，上面刻着我的生辰八字。

我们那儿是湘西一个偏得不能再偏的村子，四周全是山，雾起来的时候，对面山头的树都看不清，跟泼了墨似的。村里老人嘴碎，规矩也多，什么筷子不能插饭上，晚上不能吹口哨，最邪乎的一条是，午夜十二点，千万别对着镜子梳头。

“会看见不该看的东西。”我奶奶说这话的时候，正坐在灶门口，火光映着她脸上的褶子，一明一暗的。她手里捏着把断齿的木梳，一下一下梳着根本没有几根的白头发，眼神空落落的，看着灶膛里跳动的火苗。

我那时候刚从城里回来，混得不好，心里烦，听这些就觉得是封建残余。那天晚上，我躺在床上刷手机，屏幕的光刺得眼睛疼。翻来覆去睡不着，一看时间，十一点五十七。心里那股子倔劲儿上来了，偏不信这个邪。

我爬起来，走到老旧的梳妆台前。那镜子还是我奶奶的嫁妆，边框的漆掉了大半，镜面也有些发乌。我拿起桌上那把塑料梳子，对着镜子，一下，两下，梳起头来。梳子齿划过头发，沙沙响。我还数着，“一根，两根……”嘴里念念有词，眼睛盯着镜子里自己那张被手机光映得发青的脸。

数到二十七的时候，我困了，随手把梳子一扔，倒头就睡。

第二天是被鸡叫吵醒的。我迷迷糊糊伸手去枕头底下摸手机，手指碰到一个冰凉的东西，硬邦邦的，不是手机。我一下子清醒了，掀开枕头——枕头底下，静静地躺着一把旧木梳。

那木梳比我奶奶那把还老，颜色暗红，像是浸过血。梳背光秃秃的，拿起来一看，背面用刀刻着一行小字，歪歪扭扭的，像小学生的字迹。我凑近辨认，心里猛地一抽。那上面刻的，是我的名字和生辰八字，一个字不差。

我拿着木梳的手开始抖。这玩意儿我从来没见过，更不可能有人半夜放进我枕头底下。我家那条土狗，晚上有点动静就叫得全村子都能听见，昨晚却安静得很，一声没吭。

我拿着木梳去找我奶奶。她正坐在堂屋里择菜，看见我手里的木梳，脸色“唰”地一下就白了，手里那把刚摘的韭菜撒了一地。

“你……你昨晚干啥了？”她声音抖得不成样子。

我支支吾吾把事儿说了。我奶奶听完，闭着眼睛念了句佛，半天才睁开眼，眼里全是恐惧。“那是你太奶奶的梳子，”她声音压得极低，“她死的时候，手里就攥着这把梳子，最后是连梳子带人一起入的殓。坟就在后山那片老竹林里，几十年没人敢动。”

我腿肚子发软。太奶奶去世的时候，我还没出生，她的坟我更是从来没去过，只听村里小孩提过，说那坟地邪门，竹子长得都比别处密，大白天进去都阴森森的。

“赶紧的，”我奶奶推了我一把，“去村头找李瞎子，让他给你看看。再晚……”她没说下去，只是死死攥着我的胳膊，指甲都快掐进肉里。

李瞎子其实不瞎，只是眼睛常年眯着，像两条缝。他住在村头那间土砖屋里，门口晒着一排排不知名的草药，空气里一股子苦味。我把木梳递过去，他接过去摸索了一阵，又凑到鼻子前闻了闻，脸色变得很难看。

“这是‘鬼抬轿’的记号，”他把木梳还给我，语气平淡，像在说今天天气怎么样，“你昨晚对着镜子梳头，数了头发，那就是在给自己‘点名’。阴差听见了，今晚就会来抬你走。”