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极光在头顶缓缓游动，像一匹被风撕开的旧绸缎，绿中带灰，不亮，也不暗。树影下的屏幕是黑的，表面结着一层薄霜，边缘有几道细裂，像被冻裂的玻璃纸。

陆知遥站在三步外，没动。袖口的线头又松了，垂在左手腕上，蹭着那道七岁留下的疤。他脚上的鞋底沾着泥，是昨天在南极基地翻旧地图时蹭的，没擦。泥点已经干了，裂成几块，像地图上被水泡过的边境线。

他身后站着两个人。

一个穿灰夹克，袖口磨得发白，左手缺了两根指头——是当年被挪用的基金害得家破人亡的孤儿，现在在冰岛开出租车，名字叫陈砚。他没说话，眼睛盯着屏幕，呼吸很轻，像怕惊动什么。

另一个穿黑风衣，头发全白了，右手总揣在口袋里，指节僵硬——是沈霁梧的前秘书，林素。她当年亲手烧了三箱证据，后来被调去管档案室的废纸篓，一管就是二十年。她没看屏幕，看的是脚边的雪。雪里有一小片枯叶，被风推着，转了三圈，停了。

陆知遥没催。他从外套内袋掏出一张纸，折了四折，边角卷毛。是沈霁梧的字，墨淡了，七个字：“真正的正义，从不需要原谅，只需要见证。”他没给任何人看，也没念。纸在他掌心，被体温焐得有点软。

风停了半秒。

屏幕突然亮了。

不是电光，是那种从旧胶片里透出来的灰白，像冬天晒过的棉被，又像铁锈混着雨。屏幕中央浮出两个圆形触点，间距刚好够两个人并排伸手。

陈砚动了。他慢慢抬起左手，缺了指头的残掌悬在半空，抖得厉害。他没看屏幕，看的是雪地里那片枯叶。风又起了，叶尖颤了颤，没动。

林素没动。她右手还揣在风衣口袋里，左手垂着，指甲缝里有洗不掉的墨渍，是二十年前烧文件时沾的。她盯着陆知遥的后颈，那里有一道旧疤，是七岁那年被铁门夹的，没去医院，自己用酒精擦了三天。

“你确定？”她终于开口，声音像砂纸磨铁。

陆知遥没回头。“你记得你烧的是什么。”

她没答。过了五秒，她抬起左手，手指僵直，像生锈的机械臂。指尖离屏幕还有三厘米，停了。

陈砚的掌心，终于贴了上去。

屏幕没反应。

林素的手，没动。

风从树梢掠过，卷起几粒雪沫，落在陆知遥的肩头。他没抖，也没伸手去拍。袖口的线头又垂下来，蹭了蹭他手腕的疤。

“你当年，”陈砚忽然说，“为什么没把我送去福利院？”

陆知遥没答。他低头，看自己鞋底的泥点。泥点裂了，边缘翘起来，像一张没撕干净的旧收据。

“你爸的账本，”林素开口，声音低得像在说梦话，“是我亲手放进火里的。你爸……他没签字。是沈霁梧替他签的。”

陆知遥还是没动。

“你那时候，”陈砚接着说，“在地下室哭，我听见了。我没敢进去。”

屏幕上的灰光，忽然暗了一瞬。

林素的手，终于贴了上去。

两道触点同时亮起，像两盏被风吹了很久的灯，忽明忽暗。屏幕中央的字，一行一行浮出来，不是打印体，是手写，笔画歪斜，像在颤抖：