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他没戴帽子，没围围巾，风直接吹进他领口。

他走了一段路，在路边的石头上坐下，从口袋里摸出一支铅笔，没削，笔芯断了，只剩半截。

他用那半截铅笔，在石头上写了一个名字。

沈霁梧。

写完，他把铅笔放回口袋，站起身，拍了拍手。

石头上，字迹浅，风一吹，灰就散了。

他没回头。

他继续走，走向火车站。

站台空，只有一列慢车，车门开着，没人上，也没人下。

他上去，找了个靠窗的位置。

对面是个穿褪色工装的男人，手里捏着半包烟，没点。车窗上结了层薄霜，他用指节蹭了蹭，擦出一小块透明，看外面的田野。

田里有几株枯草，风一吹，就晃。

陆知遥没说话。

男人也没说话。

列车启动，慢，停站多，不报站名。

他从口袋里摸出那半块巧克力，掰了一小块，放进嘴里。

糖霜化了，有点苦。

他没咽，含着，直到它彻底没了味道。

窗外，雪开始下。

细的，密的，无声。

他闭上眼。

风在窗外吹。

他听见了。

不是风声。

是名字。

一个，一个，轻轻响着。

像有人在远处，喊他。

但他没回头。

他只是把头靠在窗上，闭着眼，任雪落在睫毛上，化了，凉。

列车继续走。

车轮碾过铁轨，咔嗒，咔嗒。

像心跳。

像旧钟摆。

像谁，在某个地方，轻轻念着：

“沈霁梧。”

“陆知遥。”

“王素云。”

“陈砚。”

“林昭。”

没人应。

但风，一直在听。