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八月十五，中秋。

京西试验田的番薯熟了。

我是一大早去的。天还没亮透，东边的天际刚泛出一层鱼肚白，空气里带着一股子凉飕飕的秋意。露水很重，打湿了路边的野草，鞋子踩上去嚓嚓地响。

试验田远远看过去，和五月份完全不一样了。那时候是一片嫩绿，现在是一片深绿——番薯的藤蔓疯了一样地长，爬满了整个地面，叶子层层叠叠地堆在一起，把土垄全盖住了，远看像是一片绿色的厚毯子。

张老三已经在地里了。

他蹲在地头上，手里攥着一把铁锹，眼睛直勾勾地盯着面前的土垄，像是在盯着一个即将揭晓的谜底。

他身后站着七八个人——都是试验田的帮工，一个个黑瘦黑瘦的，手里拿着锄头和竹筐，等着开挖。

张老三。我喊了一声。

他回过头，看到是我，又是扑通一声跪下去。不过这回没有磕头，只是跪着，大概是跟我见的次数多了，没那么怕了。

起来。我说，今天是大日子，别跪了。挖吧。

张老三站起来，深吸了一口气，把铁锹插进了土垄里。

铁锹入土的声音很闷，噗的一声，像是插进了一块松软的蛋糕。他往下一撬，一大块土翻了上来，泥土里露出了几个暗红色的东西——圆滚滚的，拳头大小，沾着泥土，在晨光里泛着一层暗红色的光。

张老三愣住了。

他扔下铁锹，蹲下来，用手扒拉开泥土。一个、两个、三个、四个……一棵藤小，一串一串的，像是一挂红色的葫芦。

我的老天爷……张老三的声音从嗓子眼里挤出来，又粗又哑，带着一股子不敢相信的颤抖，这……这么多？

他用手把最大的那个番薯从土里拽出来，捧在手里掂了掂。番薯沉甸甸的，足有两三斤重，表皮光滑，颜色暗红，像一块打磨过的红石头。

继续挖。我说。

张老三像是被点燃了一样，抄起铁锹就开始挖。他身后的帮工们也跟着动了起来，锄头翻土的声音噗噗噗的，此起彼伏，像是一场密集的鼓点。

一垄、两垄、三垄……

番薯从土里一个接一个地翻出来，堆在地头上，越堆越高。暗红色的番薯在晨光里泛着柔和的光泽，沾着新鲜的泥土，散发出一股淡淡的甜味——是那种生番薯特有的清甜，混着泥土的腥气，闻着让人莫名地安心。

张老三越挖越快，手上的动作越来越利索，铁锹翻土的声音也越来越急促。他的嘴巴从一开始的张大变成了合不拢，眼睛瞪得像铜铃，脸上的表情在震惊和狂喜之间来回切换。

多……多……他想说什么，但嘴巴不听使唤，只蹦出了一个字。

多少了？我问旁边的赵世卿。

赵世卿正拿着一杆秤在称重，旁边的书吏在记数。他抬起头，脸上的表情也有点不太正常——嘴角在抽搐，像是在努力控制自己不要笑出来。

陛下，目前挖了两亩地。他的声音有点发飘，两亩地，一共……一共四千六百斤。

四千六百斤。两亩地。

平均亩产两千三百斤。

我闭上眼睛，在心里算了一下。

大明朝北方的小麦，好年景亩产两三百斤。差年景一百多斤。遇上旱灾，颗粒无收。

番薯亩产两千三百斤。

是小麦的七八倍。

就算打个折扣——番薯的含水量高，晒干之后重量会减少不少，而且番薯的热量不如小麦——但即便按最保守的估算，同样一亩地，种番薯的产出也是种小麦的三倍以上。

三倍。

这意味着什么？

意味着一个三口之家，原来需要十亩地才能勉强吃饱，现在只需要三亩地就够了。

意味着那些山坡上、沙地里、石头缝里种不了麦子的荒地，都可以种番薯。

意味着旱灾来了，不用再饿死人了。

我睁开眼睛，看着地头上堆成小山的番薯，深吸了一口气。

空气里全是泥土和番薯的味道，甜丝丝的，混着秋天特有的干爽和清凉。

继续挖。我说，把二十亩地全挖了。朕要一个准确的总产量。

挖了一整天。

从早上挖到傍晚，太阳从东边升起来，划过头顶，落到西边去。张老三和帮工们轮流上阵，铁锹和锄头翻了一天的土，地头上的番薯堆了一座又一座，像是一个个暗红色的小山丘。

最后的数字出来了。

二十亩地，总产量四万三千斤。平均亩产两千一百五十斤。