请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

万历三十八年七月，陈九审讯了一个西班牙俘虏。

那个俘虏是游击队的头目，在安达卢西亚的山区被暗卫抓获的。他手下有三百多人，过去两个月袭击了我们五支补给队，杀了我们一百多个人。暗卫追了他半个月，最后在一个山洞里把他堵住了——他当时正在啃一块发霉的黑面包，身边放着一把缺了口的弯刀和三支火绳枪。

陛下要不要亲自审？王福问。

不用，让陈九去。

我没有去审讯室，但后来听王福转述了整个过程。

审讯室是马德里王宫地下的一间石室，阴暗潮湿，空气里弥漫着一股发霉的味道，混着石头缝里渗出的地下水的腥气。墙壁上挂着几盏油灯，火苗在穿堂风中摇摇晃晃，把整个石室照得忽明忽暗。地面上铺着一层薄薄的稻草，踩上去沙沙作响，稻草手脚都用铁链锁着，铁链碰撞的声音在石室里回荡，叮当叮当的，每一声都被石壁放大了，像是从很远的地方传来的丧钟。

陈九走进去的时候，俘虏抬头看了他一眼。那个西班牙人大概三十多岁，满脸络腮胡，胡子里沾着干涸的血迹和泥土，眼神凶狠，像一头被困住的狼。他的嘴唇干裂，上面结着一层白色的干皮，嘴角有一道新鲜的伤口，大概是被抓的时候挣扎留下的。

陈九在他对面坐下了。

然后——什么都没做。

没有问话，没有威胁，没有动刑。陈九就那么坐着，双手放在膝盖上，目光平静地看着俘虏。他的坐姿很端正，脊背挺直，像是一尊被人摆放好的雕像。石室里安静得能听到水滴从天花板上落下来的声音，滴答——滴答——滴答——，一下一下的，像是在数时间。每一滴水落在地面的稻草上，溅起一个微小的水花，然后被稻草吸收，消失不见。

一刻钟过去了。

半个时辰过去了。

一个时辰过去了。

俘虏从一开始的凶狠，变成了困惑，又从困惑变成了不安。他开始坐立不安，铁链哗啦哗啦地响。他的眼珠子左右转动，像是在寻找什么——也许是在寻找一个出口，也许是在寻找一个他能理解的信号。他试着说了几句西班牙语，声音沙哑，像是砂纸在木头上摩擦，但陈九没有反应——他根本听不懂西班牙语，但他也不需要听懂。

翻译官站在角落里，一句话都没译，因为陈九没有让他译。翻译官的手里攥着一支笔，笔杆被汗水浸湿了，他的喉结上下滚动了几次，像是想说什么又不敢说。

两个时辰。

整整两个时辰，陈九一动不动地坐在那里，像一尊石像。他的眼睛始终盯着俘虏，不眨眼，不移开，不说话。那种目光不是凶狠的，不是威胁的，而是一种彻底的、绝对的平静——像是在看一块石头，或者一只蚂蚁。油灯的火苗在他瞳孔里映出两个微小的光点，一动不动，像是两颗嵌在琥珀里的星星。

这种平静比任何酷刑都可怕。

因为它传递了一个信息：你在我眼里什么都不是。你的生死、你的痛苦、你的恐惧，对我来说毫无意义。我可以在这里坐一天、两天、三天，直到你开口或者死掉，对我来说没有区别。

前世我读过一些审讯心理学的资料——沉默是最强大的审讯工具之一。人类是社会性动物，天生害怕被忽视，害怕自己的存在没有意义。当一个人面对绝对的沉默时，他的心理防线会比面对酷刑时崩溃得更快。因为酷刑至少说明你还有价值——值得被折磨。但沉默说明你连被折磨的价值都没有。

陈九大概不知道什么审讯心理学，但他天生就懂这个道理。

俘虏崩溃了。

两个时辰之后，那个满脸络腮胡的西班牙汉子开始发抖。不是冷的——石室里并不冷——是精神上的崩溃。他的牙齿开始打颤，咯咯咯的，铁链也跟着抖动，发出一阵细碎的金属声。他的眼眶红了，眼泪和鼻涕混在一起，顺着络腮胡往下淌。他开始说话，先是断断续续的，然后越说越快，像是打开了一个闸门。翻译官手忙脚乱地翻译，笔都快写断了，墨汁溅在纸上，一团一团的。

游击队的藏身地点、人数、武器来源、和其他游击队的联络方式、甚至英国人暗中提供资金和武器的渠道——全都交代了。