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三把火同时烧，每一把都够我喝一壶的。

我站起来，走到窗前，看着窗外的暴风雨。雨幕中的巴黎模糊不清，只能看到远处教堂尖顶的黑色轮廓和偶尔闪过的闪电。塞纳河的方向传来隐约的水声，暴雨让河水暴涨，那声音沉闷而持续，像一头巨兽在低吼。街道上空无一人，只有雨水在石板路上汇成小溪，哗哗地流向低处。

德雷克。我低声念了这个名字。

这个家族的人似乎天生就是大明的克星。他们的祖辈是伊丽莎白时代最伟大的航海家和海盗，打败了西班牙无敌舰队，开创了英国的海上霸权。现在他们的后人又站在了大明的对面。我忽然想起前世在博物馆里看过的一幅油画——弗朗西斯·德雷克站在金鹿号的船头，目光如鹰，手按佩剑，身后是无边无际的大海。那幅画里的人已经死了几百年，但他的血脉和野心还活着。

但我不怕他们。

我怕的是时间。

时间不在我这边。我已经七十岁了——虽然穿越者的身体比普通人健康得多，但七十岁就是七十岁。我不知道自己还能活多久，还能打多久。每天早上起来，膝盖都会咔嚓响几声，腰也不如从前挺得直了。前世我是被核弹炸死的，死得干脆利落，没受过衰老的折磨。这辈子倒是活得够长了，长到开始害怕自己的身体会在大业完成之前垮掉。

如果我死了，这场远征怎么办？

这个念头像一条冰冷的蛇，从我心底爬了上来。我赶紧把它按了回去。

不想这些。现在不是想这些的时候。

我用力握了握拳头，感觉到指关节因为潮湿的天气而隐隐作痛。这种痛感反而让我清醒了一些。痛意味着还活着，活着就还能战斗。

我转身走回书桌前，拿起笔，开始给郑森写详细的作战指令。

海盗必须剿灭。补给线必须畅通。这是一切的基础。

笔尖在纸上沙沙地响，和窗外的雨声交织在一起。墨汁的气味淡淡的，混着宣纸特有的草木清香——这是从大明本土运来的上好宣纸，万里迢迢跨越半个地球，只为了让我这个皇帝能用习惯的纸笔写字。我一笔一划地写着，字迹工整而有力，每一个字都像是钉在纸上的钉子。

暴风雨还在继续。

但暴风雨总会过去的。

同一场暴风雨中，大西洋，比斯开湾以西两百海里。

德雷克三世站在复仇者号的舵楼上，双手死死攥着船舵，任凭海水从头顶劈头盖脸地浇下来。

他的嘴唇因为盐水的浸泡而龟裂发白，焦黄的长发贴在脸上像一团湿漉漉的海草。身上那件曾经属于英国皇家海军军官的藏蓝色大衣早已褪色发灰，肩章连同它代表的一切荣耀一起，在伦敦沦陷的那天晚上被他亲手撕了下来。

头儿！右舷三十度，浪来了！了望手的嘶吼几乎被风声吞没。

德雷克三世猛地把船舵打了过去，复仇者号在浪尖上剧烈倾斜，船体发出恐怖的嘎吱声，仿佛下一秒就要散架。海水没过了甲板，把一个没来得及抓住缆绳的水手卷进了黑暗里——连个叫喊声都没留下。

船稳住了。德雷克三世吐出一口咸水，抹了把脸，回头看了看黑暗中若隐若现的船队——二十三艘船，暴风雨过后可能只剩下十八九艘。

他不在乎。

他在乎的是船舱底部那六百箱从大明补给船上截获的火药和铁弹。那些东西会运到威廉·雷利在苏格兰的山里，变成射向明军巡逻队的子弹。

弗兰克。大副老汤姆从后面爬了上来，浑身湿透，嘴唇冻得发紫，今天干掉的那条补给船上的东方人——他们的船真他妈结实。我拿十二磅炮对着水线打了三发才进水。

那是铆接钢板。德雷克三世的声音沙哑而平静，和暴风雨的咆哮形成一种奇怪的反差，不是木头。东方人用的是工业锻造的钢板，比我们最好的铁匠铺出来的铁都硬三倍。

你怎么知道？

因为我研究过他们。德雷克三世松开一只手，从大衣内层掏出一本被油纸封着的笔记本——那是他从一艘被击沉的明军通讯船上捞出来的航海日志的手抄本。里面密密麻麻地写满了他对明军舰船结构、火力配置、编队阵型的分析。每一页的边角都被海水浸得卷了起来，但字迹还能辨认。了解你的敌人，才能杀死你的敌人。我曾祖父说的。

闪电劈下来，把整片海面照得惨白。在那一瞬间的白光里，老汤姆看清了德雷克三世的眼睛——那双眼睛没有恐惧，没有疲惫，甚至没有仇恨。只有一种冰冷的、计算过的、精确到让人不寒而栗的决心。

他们以为我们是海盗。德雷克三世把笔记本塞回大衣里，重新双手握住了船舵，让他们这么以为。海盗只值得他们派几条快船来追。等他们意识到这不是海盗而是战争的时候，我已经切断了他们半条补给线。

暴风雨的呼啸声在他耳边像在唱某种古老的安魂曲。

我曾祖父用二十八艘船打败了西班牙的无敌舰队。他低声说，语气里第一次露出了某种近乎温柔的东西——那是一个后人对先祖的敬畏，我只有二十三艘。但我的敌人更强。所以我必须更聪明。

复仇者号在暴风雨中咆哮着向前，消失在漆黑的大西洋深处。