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阿七的刀。

那把我亲自让工坊给他打造的刀，此刻正朝着我的心脏刺来。刀身在烛光下闪着冷冽的光，我甚至能看到刀刃上细密的花纹——那是工坊用新式锻造法打出来的大马士革纹路，我记得当初验收的时候还夸过这把刀漂亮。

陛下！陈九的声音从身后传来，不知道他什么时候追了出来。他的声音里带着一种我从未听过的惊恐，像是被人掐住了喉咙。

一切都发生在电光火石之间。

刀锋划过我的胸口。

不是刺中，是划过。因为在最后一刻，沈默扑了过来，用身体撞偏了阿七的手臂。刀锋偏了几寸，从刺心变成了划胸，在我的胸口拉开了一道长长的口子。我听到了衣料被割裂的声音，嗤的一声，像是撕开一匹绸缎。

鲜血飞溅。

疼。一种火辣辣的、撕裂的疼，从胸口蔓延到全身。我低头看了一眼——衣服被割开了，里面的肉翻了出来，血像泉水一样往外涌。血的味道涌上来，腥甜的，铁锈一样的味道，让我的胃猛地抽搐了一下。热血浸透了衣服，贴在皮肤上，又烫又黏。

拿下他！陈九的吼声在走廊里回荡，震得墙上的烛火剧烈摇晃。

影卫们一拥而上，把阿七按在了地上。阿七没有反抗——或者说，他只出了那一刀。那一刀没有得手之后，他就不动了，任由影卫们把他按在地上，脸贴着冰冷的石板。他的刀掉在地上，发出一声清脆的金属撞击声，然后在石板上转了两圈，停了下来。

我捂着胸口的伤口，靠在墙上，大口大口地喘气。血从指缝间渗出来，温热的，黏腻的，顺着手指往下滴，滴在地上，滴答滴答地响。那声音在安静的走廊里格外清晰，一滴一滴，像是在数着什么。

我看着被按在地上的阿七。

他也在看我。

他的脸贴着地面，只有一只眼睛能看到我。那只眼睛里没有悔恨，没有疯狂，只有一种奇怪的平静。像是一个完成了使命的人，不管结果如何，都已经释然了。石板上的寒气冻得他的脸颊发白，但他一动不动，呼吸平稳得像是在睡觉。

阿七。我的声音沙哑得像是从喉咙里挤出来的，为什么？

他没有回答。

为什么！我吼了一声，声音在走廊里回荡，震得墙上的烛火都晃了几下。那声音连我自己都吓了一跳——嘶哑的、破碎的、带着血腥味的吼声，不像是一个皇帝在质问，更像是一个被背叛的人在哀嚎。

阿七闭上了眼睛。

从始至终，他没有说一个字。

走廊里恢复了安静。只有我粗重的喘息声，血滴落地的滴答声，和窗外莫斯科十二月的风声。三种声音交织在一起，像是一首荒诞的安魂曲。

我靠着墙，慢慢地滑坐在地上。血在石板上蔓延开来，温热的液体从我身下流过，很快就被冰冷的石板吸走了温度，变得又冷又黏。

陈九冲过来扶我，他的手在发抖。

传御医！快传御医！他的声音在走廊里炸开，带着哭腔。

我没有看他。我的目光一直盯着阿七。

他趴在地上，被几个影卫死死按住，脸贴着石板，一动不动。他的那只眼睛已经闭上了，睫毛上沾着一层细碎的霜花，在烛光下微微发亮。

二十年。

我养了他二十年。从一个七岁的孤儿，养成了天下第一的影卫。我教他写字，教他骑马，教他做人。我以为他是我最锋利的刀，最坚固的盾，最忠诚的影子。

而今夜，这把刀转了个方向，刺向了它的主人。

陈九蹲在我面前，用手帕按住我胸口的伤口，手帕很快就被血浸透了，变成了深红色。他的手在抖，嘴唇在抖，但声音还算稳。

御医马上就到，陛下撑住。

我没有回答他。我的目光还是盯着阿七。

他被影卫们翻了过来，仰面朝天，双手被反绑在身后。他的眼睛睁着，看着克里姆林宫走廊的穹顶。穹顶上也有壁画——不是天使和圣人，是战争和征服的场景。骑马的将军，溃败的敌人，燃烧的城池。

多么讽刺。

把他带走。我终于开口了，声音嘶哑得连自己都认不出来，关起来。朕要活的。

影卫们把阿七架了起来，拖着他往走廊深处走去。他的脚在石板上拖出了两道痕迹，发出沙沙的摩擦声。从始至终，他没有挣扎，没有回头，也没有说一个字。

他的背影消失在走廊的拐角处。

我看着那个空荡荡的拐角，忽然觉得，有什么东西也跟着消失了。

不是阿七。是我对这个世界最后一点天真。