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抓到了。在里昂城外的一个农庄里，和另外两个同伙在一起。赵铁生顿了一下，但审讯的时候遇到了麻烦。这个让·巴蒂斯特什么都不说，打也不说，饿也不说。他只说了一句话——法兰西万岁

法兰西万岁。

一个二十三岁的年轻人，为了这四个字，杀了一个总督，也搭上了自己的命。我想起前世读过的那些革命史，那些为了信仰赴死的年轻人，眼神里都有一种相似的光——狂热的、决绝的、不计后果的。

自由之子的规模有多大？我问。

比我们之前估计的大得多。赵铁生的声音沉了下去，核心成员不是三百人，是一千多人。而且他们不只在法兰西活动，和日耳曼的铁十字、伊比利亚的教会势力都有联络。这是一张网，陛下，一张覆盖了整个欧洲的地下抵抗网络。

我靠在椅背上，闭上眼睛。椅背的木头硬邦邦的，硌着我的脊椎骨，但我没有动。

一张网。

我在地上织网，他们在地下也织了一张网。

朕之前说给他们三代人。我睁开眼睛，声音很轻，看来第一代人不打算等了。

赵明远的葬礼在巴黎举行。

我亲自出席了。不是因为礼节，是因为我欠他的。上个月骂了他，这个月他就死了。死之前最后一句话还在替自己辩白——臣没有叛心。这四个字像四根钉子，钉在我心里，拔不出来。

灵柩是从里昂运回来的，棺木上盖着大明的龙旗。龙旗在风中猎猎作响，金色的龙纹在阳光下闪着冷光。送葬的队伍从巴黎城门一直排到了城外的墓地，驻军将士全副武装，沿途肃立。铠甲碰撞的声音叮叮当当的，混着沉重的脚步声，像是一首无言的挽歌。

我走在灵柩后面，陈九和几个亲卫跟在身后。脚下的石板路被太阳晒得发烫，热气透过靴底传上来，烤得脚掌发麻。街道两边站着一些当地人，远远地看着，表情各异。有的面无表情，有的低声交谈，嗡嗡的像一群苍蝇。有的……我看到有几个人的嘴角微微上扬。

他们在笑。

我的总督被杀了，他们在笑。

我没有发作。脸上什么表情都没有，脚步也没有变。但我的手在袖子里攥成了拳头，指甲掐进了掌心，疼得发麻。空气里弥漫着一股焚香和尘土混合的气味，呛得人嗓子发紧。

墓地在巴黎城外的一座小山上，能看到塞纳河。河水在阳光下泛着粼粼的光，缓缓流淌，不知道流向哪里。赵明远的棺木被放进了墓穴里，黄土一铲一铲地盖上去，发出沉闷的噗噗声。每一铲土落下去，都像是砸在我心上。

我站在墓前，看着黄土慢慢填满墓穴。

赵明远，我在心里说，朕知道你没有叛心。是朕对不住你。朕不该在朝堂上那样骂你，不该让你带着委屈去死。

风从塞纳河的方向吹过来，带着一股水草的腥味。远处的巴黎城在阳光下沉默着，新建的房屋和残存的废墟交错在一起，像是一张拼凑的脸。一只乌鸦从头顶飞过，嘎嘎地叫了两声，声音刺耳而凄凉。

回去的路上，我对陈九说了一句话。

让·巴蒂斯特，公开处决。

陈九点了点头，没有多问。

但不要株连。我补充道，杀一个人够了。株连只会制造更多的让·巴蒂斯特。

陈九又点了点头。他跟了我四十一年，知道什么时候该说话，什么时候该沉默。

我坐在马车里，拉上了帘子。车厢里光线昏暗，空气闷热，皮革座椅被太阳晒得发烫，坐上去的时候后背一阵灼热。马车在石板路上颠簸，车轮碾过石缝的声音咕噜咕噜的，像是有人在低声呜咽。

我靠在座椅上，闭上眼睛。赵明远的脸在黑暗中浮现出来——年轻时候意气风发的样子，中年时候沉稳干练的样子，最后一次见面时跪在地上推眼镜的样子。

赵明远死了。

第一个死在欧洲的大明高官。

不会是最后一个。