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我没有见过他，但我能想象出他的样子。一个身材高大的中年人，面容坚毅，眼神如鹰。他的军装已经破旧了，靴子上沾满了泥，但他的腰杆挺得笔直，像一棵不肯弯腰的松树。

德雷克。我轻声念着这个名字。

这个名字在我嘴里滚了一圈，带着一种奇怪的苦涩味。不是恨，不是怒，而是一种英雄惜英雄的复杂情感。如果我不是大明的皇帝，如果他不是联盟的领袖，也许我们能坐下来喝一杯酒，聊聊各自的信念和坚持。但命运没有给我们这个机会。我们注定是对手，注定要在这片土地上分出胜负。

窗外的风呼呼地吹着，吹得窗纸猎猎作响。秋天的风带着一股萧杀之气，像是大自然在为即将到来的战斗奏响序曲。风从窗缝里钻进来，凉飕飕的，我不由得裹紧了身上的披风。披风是貂皮的，柔软而温暖，但还是挡不住骨头缝里渗出来的寒意。七十六岁的身体，就像一座年久失修的老房子，到处漏风。

费城。最后的堡垒。

我知道这座城迟早会陷落。没有补给、没有援军、没有希望，再坚固的城墙也挡不住时间的侵蚀。

但我也知道，这座城不会轻易陷落。因为守城的人不是普通的军人，而是一群为信念而战的人。

信念是最坚固的城墙。

前世读过一个故事——马萨达要塞。两千年前，九百多个犹太人在那座山顶要塞里抵抗罗马帝国的大军，坚守了三年。最后弹尽粮绝，他们选择了集体自尽，而不是投降。马萨达从此成了一个象征——宁死不屈的象征。

我不希望费城变成另一个马萨达。

我叹了口气，转身走回书案前。烛火跳了一下，把我的影子在墙上晃了晃。烛光是暖黄色的，照在书案上的地图上，把那些山川河流都染上了一层柔和的光晕。墨砚里的墨汁已经干了一半，表面结了一层薄薄的膜，散发着淡淡的松烟香。

我提起笔，蘸了蘸墨。笔尖触到墨汁的时候发出一声极轻的，墨汁顺着笔毫慢慢渗上去，把白色的羊毫染成了黑色。

我又写了这个字。

和上个月写的一模一样。

等。

等费城的城墙在饥饿和绝望中慢慢崩塌。

等德雷克二世在坚持和放弃之间做出最后的选择。

等这场战争画上句号。

我把笔放下，看着纸上那个字。墨迹还没干透，在烛光下泛着微微的光泽。这个字写得不好，笔画有些歪斜，收笔的时候手抖了一下，末尾拖出了一条细细的墨痕。

但这个字是真的。它是我此刻最真实的心境。

窗外又起风了，吹得院子里的枯枝咔嚓咔嚓地响，像是有人在折断什么。远处传来打更的梆子声，梆——梆——梆——，三更了。夜深了，该睡了。但我知道今晚又是一个睡不着的夜。

费城的月亮和紫禁城的月亮是同一个月亮。此刻德雷克二世是不是也在看着月亮，想着和我一样的事？

大概不是。他想的是怎么守住费城，怎么让他的人活下去。而我想的是怎么让他放弃，怎么让这场战争尽快结束。

我们想的不一样，但我们的心情也许是一样的——疲惫、沉重、还有一丝说不清道不明的悲凉。

我站起来，吹灭了蜡烛。黑暗一下子涌了上来，把整个御书房都吞没了。只有窗外的月光透过窗纸，在地上投下一片朦胧的白。我摸索着走到床边，躺了下去。枕头是凉的，被子是凉的，整个人像是躺在一块冰上。

我闭上眼睛，耳边只剩下风声和自己的心跳声。

咚——咚——咚——

像是更鼓，又像是费城城墙上的擂鼓。

我已经等了六十年了。不在乎再多等几个月。