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他们根本不知道，真正的死神，已经拿着滴血的镰刀，悄无声息地站在了他们的营地大门外，甚至连死神的呼吸都快要喷吐在他们的后颈上了。

一阵细微的泥土摩擦声传来。

一个小游击队员悄无声息地沿着交通壕，手脚并用地爬到了隆哥的身边。

他看起来顶多不到二十岁，身板还有些单薄，脸颊上甚至还有未褪的稚气。但他的动作却异常老练，手里抱着那杆老式卡尔卡诺步枪的姿势稳如磐石，手指始终搭在扳机护圈外侧。他的眼神里，透着一种只有在死人堆里爬过无数次的老兵，才会拥有的坚硬。

“隆哥同志。”年轻的游击队员名叫马可。他压低了声音，呼吸因为紧张和兴奋而变得有些急促，“弟兄们都已经进入攻击位置了。所有的保险都已经打开，燃烧瓶的引信也准备好了。我们……什么时候动手？”

“不急。”隆哥连头都没有回。那双深邃的眼睛如同锁定了猎物的鹰隼，一动不动地盯着敌人的营地。他的声音冷得像是一块在冰窖里冻了十年的花岗岩，“等。”

“等？”马可愣了一下，握着步枪的手指无意识地收紧，“可是他们就在那里！他们还在嘲笑那些死去的……”

“对，等。”隆哥冷冷地打断了他，语气中带着一种经历了无数杀戮后沉淀下来的残忍冷静，“你看他们的阵型。虽然乱，但外围的魔法师还在维持着警戒护盾。重甲兵的胸甲也没有卸下来。现在冲进去，我们的子弹打在那些附魔的铁壳子上，除了暴露位置，没有任何作用。”

隆哥终于转过头，看着马可那双因为愤怒而充血的眼睛。

“等他们喝下最后一滴抢来的酒。”隆哥的声音像是在陈述一个必然发生的物理规律，“等酒精麻痹了他们最后的一丝警觉。等他们以为这片山林里已经没有任何活口，以为我们这些他们口中的‘残余叛军’已经被完全吓破了胆。”

隆哥重新举起望远镜，看着远方那片渐渐开始黯淡下去的篝火，嘴角勾起一抹没有任何温度的冷笑。

“等他们摇摇晃晃地回到温暖的帐篷里，觉得穿着盔甲睡觉太硌人，主动脱下那层救命的铁壳。等他们放下手里沾满平民鲜血的武器，准备躺在从石楠村抢来的天鹅绒被子上做美梦的时候。”

隆哥拍了拍马可的肩膀，力道很重，传递着一种让人安心的力量：“然后，就在他们睡得最沉，在梦里还在回味暴行的那一刻。我们会用手榴弹和刺刀，礼貌地踹开他们的门。我们会让他们在被火焰吞噬前，清醒地认识到一件事——这片土地的主人，还没有死绝。”

马可深吸了一口气，原本因为肾上腺素飙升而微微发抖的双手，彻底稳住了。他重新趴回掩体后面，目光锁定在准星上，不再发出任何声音。

夜风越来越冷，空气中弥漫的水汽开始在枪管上凝结成细小的白霜。

石楠村废墟里的留声机依然在尽职尽责地工作着。

《Belciao》的旋律在这片死寂中，显得如此突兀，却又如此和谐。

那悲怆而充满生命韧性的歌声，穿透了被烈火烧塌了一半的地窖入口。它顺着那些布满暗红色血迹的冰冷台阶，如同某种拥有实体的光芒，一点一点地飘进了那个充满了血腥、排泄物和绝望气息的地下室。

地窖里依然是一片令人窒息的死寂。

那些原本像没有灵魂的尸体一样、蜷缩在干草堆和泥水里的女性，身体依然保持着僵硬的姿态。

但有几个年纪稍长、曾经经历过饥荒与战乱磨难的妇人，似乎从这陌生的旋律中捕捉到了某种频率。她们缓缓地、极为吃力地抬起了头。

她们根本听不懂那古老的意大利语在唱什么。她们不知道什么是“游击队”，不知道什么是“法西斯”。

但人类的灵魂在最底层的共鸣是相通的。

她们能听懂那旋律中蕴含的，并非高高在上的施舍与怜悯。那是一种从泥土里硬生生拔出来的、带着血丝的、即使被踩进烂泥也要咬下敌人一块肉的——不屈。

那几个妇人涣散的瞳孔中，倒映着地窖入口处透进来的一丝微弱星光。她们像是在确认自己是不是出现了幻觉，茫然而又带着一丝极其微弱的、几乎随时会熄灭的渴望，望向那歌声传来的方向。

那个被罗慕拉盖上防风大衣的少女，原本如同死灰般的眼珠，也迟缓地转动了一下。她听着外面的风声中夹杂的歌声，手指下意识地攥紧了大衣粗糙的边缘，指甲深深地嵌进了布料里。

时间，在冰冷的枪管上一点一滴地流逝。

午夜一点三十分。

远处的黑兽佣兵团营地里，最后几堆篝火也因为缺乏添柴，渐渐暗淡成了暗红色的炭火。

狂欢结束了。大部分佣兵都已经钻进了帐篷。空气中除了烧焦的木头味，就只剩下那些体型庞大的半兽人发出的、如同破风箱般的沉重呼噜声。

只有几个倒霉的人类佣兵，被长官踢出来担任外围的暗哨。他们裹着肮脏的毯子，靠在木栅栏上，手里松松垮垮地抱着长矛，脑袋像捣蒜一样一点一点的，显然已经陷入了半梦半醒的状态。

那层微弱的魔法警戒护盾，也因为施法者进入了深度睡眠，而变得闪烁不定，就像一层随时会破裂的劣质塑料薄膜。

隆哥深吸了一口带着霜气的冷空气。

他将蔡司望远镜小心翼翼地塞回皮革套子里。接着，他伸出右手，从大衣的内口袋里摸出一个装满锅底灰的小铁盒。

他用两根手指蘸了一团黑灰，均匀而用力地涂抹在自己脸颊、额头和鼻梁上，掩盖住了皮肤在月光下可能产生的反光。

身边的游击队员们，也在做着同样的动作。几十张涂满黑灰的脸庞，在黑暗中犹如一群即将索命的恶鬼。

“上刺刀。”

隆哥的声音压得极低，通过身边的传令兵，迅速向两侧的攻击阵地传递。

“喀嚓、喀嚓——”

一阵压抑到极点的金属摩擦声响起。几百把闪烁着寒光的刺刀，被精准地卡在了枪管下方的卡口上。为了防止反光，有经验的老兵甚至抓起一把湿泥，粗暴地抹在刺刀那锋利的刃口上。

隆哥拔出腰间那把陪伴了他整个二战的军用匕首，反握在手中。他弓起身体，像一只在草丛中潜伏了整整一天的老狼，将重心压到最低。

他回过头，看了一眼潜伏在身后的马可，以及其他战友。

“动手。”

简单的两个字，如同切断了悬挂在达摩克利斯之剑上的那根细线。

没有战吼，没有冲锋号。

几百名老游击队员，端着上了刺刀的步枪，拎着装满汽油的莫洛托夫鸡尾酒，犹如一团巨大的、悄无声息的黑色乌云，从石楠村的废墟中脱离，贴着地面，向着敌人的营地无声地席卷而去。

最前方的几个尖兵，手中紧紧握着匕首，他们的目标，是那些靠在栅栏上打瞌睡的暗哨。