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赵永年没有回答。

脸上没有慌张，没有闪躲。

他默默重新戴回老花镜，低头拾起那只尚未修好的皮鞋，穿线、对孔、压针。

咔嗒、咔嗒——

单调、固执、平稳的机器声再次响起，一遍遍铺满整条老巷。

不承认，不否认。

默认，就是全部答案。

暮色落得温柔迟缓。

傍晚时分，林建国从狭长老巷里走出来。

夕阳卡在两栋居民楼的缝隙之间，暖橙光线平铺整条巷道，把青砖地面、老旧墙皮、巷口摇曳的树影，全部染成温柔的暖色。

街上人流往来，下班归家的行人、拎着菜篮的主妇、载着孩童的电动车，行色匆匆，烟火如常。

整座铁城平静安稳，谁也不知道，刚刚落幕一场隐忍十几年的清算，谁也看不出这片岁月静好之下，埋着一桩精心布局的无声命案。

林月在家门口的杨树下等着。

石桌上摊开暑假作业，纸页平整。晚风时不时掠过，轻轻掀起纸页边角，她便伸手轻轻压平，继续安静落笔写字。

抬眼的瞬间，她远远看见巷口走出来的身影。

父亲步伐依旧稳重，每一步落点规整，和平日没有两样。可她太熟悉他。

他走路的节奏慢了半拍，肩头压着看不见的沉郁，像是刚刚从一段压抑幽暗、需要躬身低头走过的过往里艰难走出，正在一步一步、慢慢挺直脊背，重新呼吸平地的晚风。

林建国走到石桌对面坐下。

他没有看桌上的作业，只是双手平放在桌面，沉默良久。

暮色温柔落满肩头，良久，他才低声开口，声音轻沉，带着无尽复杂的唏嘘：

“赵永年说，他女儿因为那年没能按时上大学，一辈子都觉得自己矮同龄人一截，直到现在还耿耿于怀。”

“他说，他只是做了他觉得该做的事。”

顿了顿，他缓缓补完最后一句，字字落进暮色里，沉得发痛：

“但他也知道，该做的事，从来都有该付的代价。”

晚风轻轻拂过杨树，翻动纸页的声响极轻。

慢慢的、慢慢的，所有晃动的纸页尽数落定，回归原本的页码。

巷静、树静、人静。

可有些被岁月压住的旧账，终究再也回不到最初。