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陈凡在古刹里住了下来。

说是住，其实就是在破庙角落铺了一层干草，白天练拳，晚上听老和尚念经。

一开始他还能分清白天和黑夜，后来就分不清了。那间破庙没有窗户，门一关就什么都看不见，只有老和尚捻珠子的声音在黑暗中一下一下地响，像水滴打在石头上，又像钟摆在晃。

他没有问老和尚为什么要念经，老和尚也没有解释。只是每天傍晚打完拳之后，就坐在那面空墙前面，闭着眼睛，嘴唇微动，那些经文像流水一样从嘴里淌出来。

陈凡一开始听不懂。

那些字他每个都认得，可连在一起就不知道是什么意思了。

什么“色即是空，空即是色”，什么“凡所有相，皆是虚妄”。他听着听着就犯困，可每次快要睡着的时候，老和尚的声音就会忽然拔高半度，像一根针扎进他的耳朵里，把他从睡意中拽回来。

日子长了，那些经文开始往他脑子里钻。不是他主动去记的，是那些字自己长进去的。白天练拳的时候，那些句子会在他的动作间隙冒出来；晚上睡觉的时候，那些句子会在他的梦里反复回响。

有时候他挥拳的时候心里会默念一句“诸法无我”，收拳的时候又念一句“诸行无常”。

他自己都没意识到自己在念，可那些字已经和他的动作绑在一起了，像呼吸一样自然。

老和尚教他的体术和拳法，和他以前练过的完全不一样。以前的功夫讲究快、狠、准，刀要快，拳要重，脚步要灵活。

可老和尚教他的东西，慢得像推磨。一拳打出去，要收回来，再打出去。招式翻来覆去就那么几式，练了三年也没有新的。

陈凡问老和尚为什么只有这么几招，老和尚闭着眼睛捻珠子，说：“够用了。你学了一百招，临敌的时候用出来的也就一招。不如把这一招练一万遍。”陈凡没有再问，继续练。他把那一拳练了二十年。

二十年的时间在古刹里过得不快不慢。他没有日历，没有更漏，只有老和尚念经的声音和每日三餐的干粮饼子。

他不知道自己练了多少拳，也不知道自己听老和尚念了多少遍经文。

他只记得有一天早上醒来，忽然觉得心里很安静。那种安静不是没有声音的安静，是那种所有的声音都还在，可它们都停在耳朵外面，进不来了。

他心里那个空落落的地方，不知道什么时候被填满了。填满他的东西说不清楚是什么，也许是一句经文，也许是一拳打出去时那种踏实的感觉，也许只是这二十年里日复一日的重复本身。

那天他站起来，走到老和尚面前，说：“我想好了。”

老和尚坐在墙角，捻着珠子，头也没抬。“想好什么了？”

“去找他。”

老和尚沉默了一会儿，然后抬起头看了他一眼。二十年了，老和尚的脸没有变老，还是那副满脸褶子的样子，只是眼睛里的光更暗了一些。“行。去吧。打不过就跑。别又死在他手里。”

陈凡点了点头。他走出古刹，站在坡顶上，外面的阳光晃得他眯了一下眼睛。他低头看了看自己身上的衣裳——那件青布袍子已经烂得不成样子了，袖子磨成了布条，领口豁了一道大口子。他去庙后面的水潭边洗了把脸，对着水面照了照。

水上映出一张瘦削的脸，颧骨很高，眼窝微微下陷，嘴唇有些干裂。

下巴上长了一层薄薄的胡茬，黑青色的，乱糟糟的。他低头看了看自己光溜溜的头顶，头皮被晒成了浅棕色，摸上去有点扎手。他在水边坐了一会儿，然后站起来，把那件烂袍子脱了，从庙里翻出一件旧僧袍穿上了。灰色的，洗得发白，肩膀处有一块补丁。他把衣襟整了整，朝山坡下走去。

他走得很慢。二十年的修行已经让他走路的时候也有了那种稳当的感觉。

他走过那些曾经熟悉的地方，和他第一次来的时候没有区别，像是这二十年什么都没有变过。

那些百姓依旧瘦，依旧饿，依旧跪在寺庙门口磕头。

陈凡走在路上，有人看见他的僧袍，以为是哪个庙里的和尚，朝他吐了一口唾沫。陈凡没有躲，唾沫落在他的衣襟上，他低头看了一眼，继续往前走。

京城的大门还是开着。