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羊皮卷的二楼，灯光是一点一点暗下去的。

壁灯熄了，桌边的烛火也收了，只剩牌桌正上方悬着的一盏老式吊灯，奶白的光锥直直落下来，把墨绿的台呢、两副牌、和两个男人的手，圈在一小片明亮里。

光之外，是层层叠叠的人影，和几百道压得极低的呼吸。

谢年迈步走进那片光里。

对面，哈基米抱着手臂靠在台沿，金发一丝不苟地向后梳着，露出饱满的额头和一双浅蓝的眼睛。

他甚至没站直，重心懒懒地压在一条腿上，像在看一件没什么悬念的消遣。

谢年瞧着他，心里那点不痛快又冒头了。

没办法，他向来不大喜欢长得帅的男人，尤其这人还一副吃定了他的样子。

“怎么称呼？”

哈基米挑了下眉，英文慢悠悠的，尾音里裹着毫不掩饰的轻慢。

“MynaisXieNian，Iafroa。”

谢年面不改色，把会的两句一口气甩了出来，然后卡壳了。

他甚至没让停顿超过半秒，极其自然地侧过脸，用气声求援：“咳咳，坤坤。”

何以坤憋着笑上前，往他身侧一站，活像个最称职的外交官。

这屋里英语能顶上同声传译的，也就他和宁舒予。

菲娅能听能说，却还撑不起这么快的临场。

于是谢年讲一句中文，他便翻一句英文，两个人一唱一和，竟也硬是撑起了场面。

牌还没开始，外圈的人墙忽然松动。

一个摩洛哥小伙子连挤带撞地冲进来，原本一肚子火，等看清灯下那张东方面孔，话头猛地刹住，眼睛一点点瞪圆，下一瞬，一串连珠炮似的英文脱口而出，激动得声音都劈了。

何以坤边听边译，脸上的神情越来越古怪：

“他说……我的天，是你！世界杯的华国预测之神！他说他认得你！”

这并不奇怪。

摩洛哥的街巷里，足球是比面包还要紧的信仰。

而这个夏天，谢年的预测在外网掀起的风浪，半点不比国内小。

C罗的帽子戏法，他提前说中，还换来C罗本人社交账号的关注。

梅西罚失的点球、法国一路捧杯，桩桩件件，准得让人后背发凉。

在卡萨的夜场撞上这么一位，球迷哪还绷得住。

小伙子手舞足蹈地又说了一大段。

何以坤听完，没忍住乐了：

“他说，他有个朋友，非要请你吃顿大餐……那朋友照着你的预测买，连娶了三个老婆！”

满场哄笑，谢年一脸无语地扶了扶额头。

笑声未落，人群里又有人高高举起了手机。

是个s上千万粉丝的网红，认出他的当口就把直播点开了，直播间标题打得又直又白：

华国预测神，现场魔术表演。

冷白色的手机屏幕一盏接一盏亮起，像在人群里点了一圈星子。

这一下，半张外网都要隔着镜头，盯着这张牌桌了。

哈基米的眉头，几不可察地拧了一下。

他原以为这是场闭着眼都能赢的局。

擂台是他张罗的，对手是他挑的，就连方才那两个路人，也是真刀真枪输在他手里的。

他今晚志不在赢，在赢给他身边的人看。

莱拉就坐在不远处，当地一位富豪的掌上明珠，是他追了许久都没摸到门路的姑娘。

可对面这个华国人，来头似乎比他想的大得多。

战意，反倒被勾了上来。

“你，准备好了吗？”他不耐烦地敲了敲台面。

谢年没接话。

他的目光顺着哈基米方才频频偏移的视线，落在了那位摩洛哥姑娘身上。

灯下看得分明，她一头浓密的深色长卷发，眉眼深邃，肩颈线条漂亮，正捧着一杯酒，好奇地往这边望。