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“她……她什么时候走的？”卢卡的声音哑得像砂纸磨过石头。

“今早的船。”嬷嬷淡淡地说，“走的是官船，直达君士坦丁堡转陆路，约莫三个月能到京城。”

三个月。

卢卡扶着墙，慢慢滑坐在地上。

三个月，足够他写完整本《风物志》，足够他把泰西的历史踩进泥里，足够他成为赵祯最听话的狗。

但他再也见不到女儿了。

或者说，除非他继续当这条狗，当一辈子，否则他这辈子都别想再见到她。

“卢卡先生，您没事吧？”嬷嬷假惺惺地问，“伊莎贝拉小姐此去是享福的，您该高兴才是。”

卢卡抬起头，眼睛里布满血丝。

“高兴？”

他扶着墙站起来，一步一步走到嬷嬷面前，伸手掐住了她的脖子。

嬷嬷惊恐地瞪大眼睛，拼命挣扎，却挣不开这个昔日温文尔雅的诗人此刻爆发出的力气。

“你把我女儿……还给我……”卢卡的声音从牙缝里挤出来，带着血腥味，“还给我！”

“来人！来人啊！”嬷嬷尖叫起来。

几个大乾卫兵冲进来，把卢卡按在地上。

拳头落在他身上，他却不觉得疼。

他只是死死地盯着嬷嬷，盯着她脖子上被掐出的红印，盯着她惊恐又得意的眼神。

“卢卡先生，你疯了！”嬷嬷整理着衣领，尖声道，“你敢对大乾官员动手？信不信我现在就让人把你关起来！”

卢卡趴在地上，嘴角渗出血丝，却笑了起来。

“关我？”

他咳出一口血，声音轻得像叹息。

“你关不住我的。我还有《风物志》没写完，还有新课要教，还有……女儿要养。”

卫兵们松开手，嫌恶地看着他。

卢卡慢慢爬起来，拍了拍身上的灰。他捡起地上的归省令，那烫金的字在阳光下闪闪发光，像极了一个笑话。

他走到门口，又回过头，对着嬷嬷笑了笑。

“麻烦你转告赵特使，《风物志》我会按时交稿的。”

“毕竟，我女儿还在京城等着我呢。”

他转身走出学堂，阳光刺得他眼睛生疼。

里亚托桥的方向传来面包店的香气，圣乔治马焦雷教堂的钟声敲了第三下。

卢卡站在运河边，看着水面上自己的倒影。

那个男人头发凌乱，脸上带着伤，眼神却空洞得像一潭死水。

他突然想起很多年前，女儿刚出生时，他抱着那个小小的襁褓，在日记本上写：

“愿我的伊莎贝拉，永远活在阳光下，永远不必知道什么是黑暗。”

如今，阳光还在，钟声还在。

可他亲手把女儿送进了黑暗里。

卢卡蹲下身，把脸埋进膝盖，肩膀剧烈地颤抖起来。

运河的水声哗哗地响，像是在哭，又像是在笑。