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威尼斯的冬天来得格外早，运河的水面上结了一层薄薄的冰，像一块块破碎的镜子，映不出完整的天空。

公学的图书馆里，炉火烧得很旺，却驱不散那股透进骨子里的寒意。

卢卡坐在长桌前，面前的稿纸已经堆了半人高。他的手指上沾满了墨渍，指甲缝里嵌着干涸的黑，像极了某种洗不掉的污点。

“这一段，关于‘特洛伊木马’的传说。”方正的声音从头顶传来，带着一丝漫不经心的慵懒，“还是太美化了。什么‘智取’，什么‘英雄的胜利’，简直荒谬。”

卢卡没有抬头，只是机械地握紧了笔。

“依我看，这分明是泰西人狡诈、阴险、不择手段的劣根性体现。”方正用朱笔在稿纸上画了一个大大的叉，“要改。改成‘泰西先祖因力不能敌，遂行此下作诡计，实乃懦夫行径，与我大乾‘光明正大’之战法云泥之别’。”

“是。”卢卡的声音沙哑，像两块粗糙的石头在摩擦。

他提起笔，在“特洛伊”三个字上画了一条横线，然后在旁边写下：《论泰西之诈伪与懦弱》。

笔尖划过纸面，发出沙沙的声响。这声音曾经让他感到安心，因为那是创作的旋律。如今，这声音却像无数只蚂蚁在啃噬他的耳膜，让他心烦意乱，却又不得不继续。

因为只有不停地写，不停地改，不停地把那些曾经让他热血沸腾的故事踩进泥里，他才能暂时忘记那艘远去的船，忘记女儿在船舱里可能流下的眼泪。

“还有这个，‘阿基米德浮力定律’。”方正又翻过一页，眉头皱得更紧了，“什么‘给我一个支点，我能撬动地球’。狂妄！太狂妄了！这是对我大乾‘天人合一’思想的挑衅！”

“改成……‘泰西愚人阿基米德，妄图以奇技淫巧抗衡天道，终遭杀戮，实乃自作孽不可活’。”方正冷冷地口述。

卢卡的手顿了一下。

阿基米德。那个在罗马士兵闯入时，还在沙盘上画图的老人。那句“别踩坏我的圆”，曾经是他童年最向往的风骨。

现在，他要亲手把这份风骨，写成“自作孽”。

“写啊，愣着干什么？”方正敲了敲桌子。

卢卡低下头，笔尖触碰到纸面。

“泰西愚人……阿基米德……”

他写得很慢，每一个字都像是在割自己的肉。

窗外突然传来一阵歌声。

是一群路过的泰西少年，他们穿着公学的制服，手里拿着大乾发的小旗子，正兴高采烈地唱着新教的校歌：

“东方红，太阳升，泰西本是蛮荒尘。

幸得圣人施雨露，方知礼义是何根……”

歌声稚嫩，却像一把把尖刀，扎进卢卡的心脏。

他想起了女儿。

伊莎贝拉也曾这样唱过。在他带她去广场买饼干的那天，她手里拿着大乾商人送的糖人，嘴里哼着学堂里教的歌谣。

“爸爸，这首歌好听吗？先生说，这是真理。”

当时他是怎么回答的？

他笑着说：“好听，好听。”

然后转身，吐出了一口血。

“卢卡！你到底有没有在听！”方正的怒吼把他拉回现实。

卢卡猛地抬起头，眼神空洞得像两口枯井。

“在听。”他说，“‘泰西愚人阿基米德，妄图以奇技淫巧抗衡天道……’”

“这就对了。”方正满意地点点头，“记住，你现在的身份，不是泰西的诗人，是大乾的学者。你要做的，不是缅怀那些垃圾，而是为大乾的文明添砖加瓦。”