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垃圾。

卢卡看着自己写满字的稿纸。

那些曾经被他视为珍宝的历史、传说、科学、艺术，如今都变成了“垃圾”。

而他，就是那个负责清理垃圾的清洁工。

“我明白了。”卢卡轻声说。

他低下头，继续写。

笔尖在纸上飞快地滑动，不再颤抖，不再迟疑。

他写“罗马帝国”是“窃据地中海的强盗集团”，写“文艺复兴”是“对大乾文化的拙劣抄袭”，写“大航海时代”是“一群海盗的流窜作案”。

他写得越来越快，越来越顺。

仿佛只要写得够快，就能把心里的那个洞填满。

仿佛只要骂得够狠，就能证明他已经彻底和那个叫“卢卡”的泰西诗人划清了界限。

夜幕降临的时候，方正终于满意地收起了稿子。

“不错，今天的进度很快。”他拍了拍卢卡的肩膀，“回去吧，好好休息。明天还要继续。”

卢卡站起身，膝盖发出咔吧的声响。

他走出图书馆，外面的雪已经下大了。

雪花落在他的脸上，冰凉刺骨，却让他感到一种奇异的清醒。

他没有回家。那个家已经没有女儿的笑声，只剩下一室清冷。

他沿着运河慢慢地走，路过圣马可广场，路过总督府，路过那尊巨大的金佛。

金佛在雪夜里散发着幽幽的光，悲悯地注视着这片被征服的土地。

卢卡停下脚步，抬起头，看着金佛那双空洞的眼睛。

他突然笑了起来。

“你也觉得我很可笑，是吗？”他对着金佛说，“为了活命，为了一个虚无缥缈的念想，把自己变成了这副鬼样子。”

金佛不语，只是悲悯地看着他。

“可是……可是我能怎么办呢？”卢卡的声音哽咽了，“我只有这一个女儿啊……我只有她了……”

他跪倒在雪地里，双手捂住脸，肩膀剧烈地颤抖。

雪花落在他身上，很快就积了薄薄的一层。

他像一尊被遗弃的雕像，跪在异族的神像前，为了一个永远无法兑现的承诺，献祭了自己的灵魂。

远处传来巡夜人的打更声。

“天干物燥，小心火烛——”

卢卡慢慢抬起头，脸上已经没有了泪水，只有一片死寂的麻木。

他拍了拍身上的雪，站起身，继续往前走。

雪越下越大，很快就把他的脚印覆盖了。

就像从来没有人来过这里一样。