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圣马可钟楼的阴影下，那座废弃的圣乔瓦尼修道院被改造成了“泰西精神康复中心”。

铁窗焊死，墙壁加厚，这里是大乾总督府用来关押“思想犯”的终极牢笼。

卢卡被关在顶层的一间单人病房里。

房间里没有窗户，只有一扇沉重的铁门，每天定时开启三次，送进寡淡的流食和清水。

他瘦得脱了形，颧骨高耸，眼窝深陷，原本合身的病号服空荡荡地挂在身上。他整日整夜地坐在墙角，对着斑驳的墙壁自言自语，手指在空气中不停地比划，仿佛在指挥一场无声的交响乐，又像是在擦拭一块看不见的匾额。

“脏了……得擦干净……擦干净……”

这是他现在唯一会说的话。

在总督府的档案里，他的诊断书上写着：*重度癔症，伴随精神分裂，已丧失社会功能，建议终身监禁。*

方正曾来过一次。

他隔着铁栏，看着那个曾经才华横溢、如今却疯疯癫癫的学者，眼中闪过一丝厌恶。

“把他看紧了，”方正对看守长吩咐，“别让他死了，也别让他跑了。让他烂在这里，这就是背叛者的下场。”

然而，方正低估了绝望的力量，也低估了信仰传播的速度。

那天深夜，威尼斯下起了暴雨。

雷声滚滚，掩盖了运河水的流动声。

一艘黑色的贡多拉悄无声息地划到了修道院的后门。

船夫披着蓑衣，看不清面容。他轻轻敲了三下后门——两长一短。

侧门开了一条缝，一个年轻的看守探出头来。

“为了威尼斯。”船夫低声说道。

看守的手颤抖了一下，随即从门缝里塞出一个油纸包，里面是热腾腾的烤面包和一瓶葡萄酒。

“他……还好吗？”看守声音颤抖地问。

“他在等我们。”船夫收起东西，压低声音，“今晚，‘那个人’会来。”

船夫离开了，但并没有走远。

他划着船，绕到了修道院面向泻湖的那一侧高墙下。

那里有一扇离地很高的气窗，是卢卡病房的通风口。

船夫停下船，从怀里掏出一支自制的传声筒——那是用两根铜管和一根细长的软管连接而成的简易装置。

他将铜管的一头高高举起对准那扇气窗。

此时，病房内。

卢卡依旧坐在墙角，嘴里念叨着：“脏了……擦干净……”

突然，一阵细微的、带着电流杂音的声音，穿透了雨幕，穿透了铁窗，钻进了他的耳朵里。

“卢卡大师……卢卡大师……”

那是经过变声处理的声音，苍老而庄重。

卢卡的动作停滞了。他茫然地抬起头，浑浊的眼睛里闪过一丝光亮。

“是谁？”他嘶哑地问。

“我们是您的学生，是泰西的子民。”那个声音说道，“我们都看到了。那天在广场上，您吐得好。”

卢卡愣住了。