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那野道士本蹲在断碑上磕烟袋锅，指节粗得像老槐树根，磕得碑上碎火星子溅得满地都是。听见有人撺掇讲鬼故事，他忽的就停了手，烟袋锅子在掌心里转了个圈，指腹摩挲着铜锅上磨花的纹路，眼角那道刀疤跟着往下耷拉，竟比碑前的荒草还凉。

他没立刻开口，先抬起鞋底在地上蹭了蹭，把混着纸钱灰的泥蹭出一道歪歪扭扭的印子，才慢腾腾直起腰——道袍袖口磨破的边儿扫过草叶，带起一阵腥气的风。跟着他抬了手，不是比画，是将那只烟袋锅直直往众人头顶上方探了探，像要去捞什么飘着的东西，指缝间夹着的半截线香灰“啪”地断在半空，他却像没看见，喉咙里先滚出两声嗬嗬的笑，声儿压得低，像从地缝里钻出来的：“你们瞧这树杈上挂着的啥？”

这话出口时他猛地往前探了半身，道袍的下摆扫过有人脚边，惊得人往后缩，他却又忽然定住，枯树枝似的手指蜷了蜷，指向众人身后的黑影，指尖抖得像被风刮的，偏那眼神又直勾勾钉着人，声音忽就放轻，轻得像贴在耳朵根吹：“别回头啊——那鬼正蹲你肩膀上，跟我一块儿数你后颈的寒毛呢。”

说完他才往后退了半步，重新蹲回断碑上，却没再磕烟袋，反倒把烟袋嘴子往嘴里一塞，含糊着吸了一口，吐出来的烟圈慢悠悠飘着，他就着那烟帘儿斜眼瞟人，一只手在膝盖上轻轻拍，拍的节奏忽快忽慢，末了猛地把烟袋往腰带上一别，手掌在大腿根“啪”地拍了记响，吓得人一哆嗦，他却咧开嘴露出半颗黄牙，那刀疤又往上挑了挑：“慌啥？方才我摸它衣角，还沾着你昨儿丢的那半块糖纸呢。

搬进来第三周，我才发现老楼的声控灯不太对。

不是不亮，是太“灵”了。深夜加班爬楼梯，皮鞋踩在水泥阶上的动静够小，可灯永远会在脚抬到第五阶的瞬间，“咔嗒”一声从顶楼往下亮——不是逐阶暖起来，是整条楼道的光猛地跳出来，又白又僵，像死人睁着眼。

今晚加班到两点，攥着钥匙拐进单元门，刚踏进一步，声控灯没像往常那样立刻亮。我皱着眉咳了一声，光才慢悠悠从三楼渗下来，不是往常的白，是蒙了层灰的黄，拖出的影子歪歪扭扭，在墙根叠成一团模糊的黑。

爬到四楼时，听见头顶有动静。

不是脚步声，是“沙沙”的，像有人蹲在五楼台阶上，用指甲一下下刮着墙皮。我屏住呼吸往上看，五楼的拐角堵着团黑影，轮廓很怪——不是站着的，是“摞”在台阶上，肩膀塌得反常，像脊骨断了。

“谁？”我嗓子发紧，喊出声的瞬间，刮墙声停了。

灯突然闪了三下，彻底灭了。

黑暗里，那“沙沙”声更近了，混着一种极轻的、像漏风的呼吸。我摸出手机开手电，光柱刚往上扫，就撞着一双鞋——不是放在台阶上，是“挂”在五楼扶手的横杆上，鞋尖正对着我，橡胶底沾着些绿乎乎的青苔，可这楼除了一楼花坛，哪来的青苔？

这时裤腿被轻轻扯了一下。

不是外力，是像一片湿乎乎的纸，蹭过脚踝。我猛低头，手电光晃到台阶缝里，露着半片藏青的布角，是件寿衣的料子——前几天楼下阿婆去世，子孙们穿的就是这种布。