五月的赣北山区，草木已泼泼洒洒地染上浓重的绿意，墨绿的灌木与浅绿的乔木在丘陵间交错，将起伏的山势裹得密不透风。

可这满眼的生机，却掩不住空气里弥漫的硝烟与绝望——风穿过林间时，总带着腐叶的腥气、火药的焦糊味，还有一丝若有若无的血腥味，吹在川军士兵单薄的灰布军衣上，像掺了冰碴子，往骨头缝里钻。

罗文山的2营与赵山河的1连，就像两块被洪流冲得偏离主阵的孤石，遗落在南昌近郊这片沟壑纵横的丘陵间，已经苦苦支撑了十数日。

此时的战场，枪炮的轰鸣早已稀疏得像断了线的珠子，较量的天平早就不偏向武器与弹药，剩下的，是纯粹的生存意志与死神的拉锯。

新编15师的炊事班长老陈，正蹲在溪边一块被水泡得发白的青石上。

他佝偻着背，左手按住铁皮桶边缘，右手握着把缺口的刺刀，反复刮着桶身的锈迹。

刀刃与铁皮摩擦，发出“咯吱咯吱”的刺耳声响，在这过分寂静的山林里，像根细针挑着每个人的神经。

这口铁皮桶原是日军丢弃的汽油桶，被他们捡回来敲扁了底，如今是三天来全营唯一的“炊具”。

桶底那个铜钱大的破洞，被他用撕成条的破军装层层叠叠塞着，虽还在慢悠悠渗水，却已是眼下能找到的最好法子。

桶里煮着的稀粥，绿莹莹的野菜叶子在浑浊的米汤里打着旋——那些野菜是战士们天不亮就摸黑去挖的，带着露水，沾着泥土，有的还带着微苦的涩味，挖的时候得竖着耳朵听四周，冷不丁就有日军的冷枪从山坳那边打来；

而米，是三天前从日军运输队手里拼了三条人命才夺来的半袋糙米，倒出来时，颗粒间还混着几粒弹壳碎屑和泥土。

“营……营长，分粥了。”老陈的声音嘶哑得像被砂纸磨过，每说一个字都牵扯着喉咙的疼。

他左臂在澧溪阻击战中被流弹擦过，伤口没能得到上药，早就化脓了，此刻肿得像根发紫的萝卜，绷带被脓水浸成深褐色，边缘还沾着干涸的血痂，每动一下，那钻心的疼就让他额头冒冷汗，可他始终把铁皮桶护在怀里，仿佛这口桶就是全营的命根子。

罗文山走过去，接过老陈递来的搪瓷碗。

碗沿豁了个三角口，边缘锋利，硌得手心火辣辣地疼，他却浑然不觉。

碗里的粥稀得能清清楚楚照见自己眼下的乌青和脸颊上的一道伤疤——那是在宣汉突围时被弹片划的。

米粒屈指可数，沉在碗底，更多的是被煮得发烂的野菜梗。

他下意识地朝不远处瞥去，只见王小虎正背对着大家，蹲在一棵老樟树后，肩膀剧烈地耸动着，一阵阵撕心裂肺的咳嗽从喉咙里挤出来，像破旧的风箱在拉扯。

那孩子单薄的军衣后背已被冷汗浸透，紧紧贴在身上，勾勒出嶙峋的脊梁骨，看得人心里发紧。

这孩子的痢疾是上周开始的，起初只是上吐下泻，后来越来越重，昨天夜里更是发起高烧，躺在床上迷迷糊糊的，胡话里全是四川老家的地名，一会儿喊着村口那棵歪脖子老槐树，说娘总在树下等他放学；

一会儿又念着灶上炖的泡菜，说能就着吃三碗白米饭。

卫生员小周蹲在旁边，手里拿着块在火上烤得发烫、又用凉水浸过的棉布，正小心翼翼地给王小虎擦额头。

棉布上还沾着点草木灰，擦过之处留下淡淡的灰痕——酒精、退烧药早在半个月前就见了底，这土办法是老兵们从死人堆里摸索出来的，说是能“逼出点热气”，可谁都知道，这不过是聊胜于无的安慰。

“小虎，过来喝点粥。”罗文山端着碗走过去，把碗递到他面前，声音放得很轻。

王小虎艰难地转过头，摆摆手，喉头用力地上下动了动，却只呕出几口黄绿色的酸水，溅在身前的泥土上，很快被吸干了。

“营……营长，我不饿……真的……”他的声音细若蚊蝇，气若游丝，脸蜡黄得像张被水泡过又晒干的旧草纸，嘴唇干裂起皮，渗着几道细密的血丝。

裤腿上还沾着没擦净的暗红色血渍——为了抢那半袋米，他昨天像疯了一样，抱着颗土炸弹就往日军机枪口下扑，子弹擦过小腿，撕开一道两寸长的口子，当时血流得止不住，还是几个战友把他拖回来的，现在想来还心有余悸。

就在这时，远处突然传来几声清脆的枪响，“砰砰！砰砰砰！”打破了山林的沉寂，紧接着是一阵杂乱的脚步声和隐约的吆喝声，还有步枪拉动枪栓的“咔咔”声。是赵山河的1连在西边山坳与日军巡逻队交火了。

罗文山心里一沉，猛地站起身，腰间的大刀因为动作过猛，“哐当”一声撞在枪套上，发出沉闷的响声。他握紧刀柄，指节因为用力而泛白，虎口处磨出的茧子被勒得生疼。

这已是今天第三次遭遇日军袭扰，敌人像是闻到血腥味的狼，鼻子尖得很，总能精准地在他们最虚弱的时候扑上来，用零星的火力消耗他们本就所剩无几的弹药和体力。

他想起三天前，通信兵从一个被打死的日军传令兵身上搜出的传单，油印的纸上用歪歪扭扭的汉字写着“川军速降，免遭饿死”，那些字像针一样扎眼。

当时一个湖南兵看了，气得把传单揉成一团塞进嘴里，嚼得咯吱响，说“就是饿死，也不能让小鬼子看笑话”。

最后，所有传单都被战士们撕得粉碎，塞进了步枪枪管里，仿佛这样就能堵住那些肮脏的字眼，堵住心里那点不该有的动摇。

另一边的山坳里，赵山河此刻正趴在一道被炮火犁过的土坎后，土坎上还留着弹片划过的深痕。

他左臂的绷带又渗出了暗红的血，顺着胳膊肘滴落在身下的枯草上，晕开一小片深色的印记。

他咬着牙，用没受伤的右手给步枪装弹，枪栓因为缺油，早已锈迹斑斑，上面还沾着点泥土，每次拉动都像是要把胳膊扯断，发出“咔咔”的滞涩声，听得人牙酸。

1连的弹药比2营更缺，平均每人只剩三发子弹，不到万不得已绝不动用，平时都把子弹用油纸包着藏在怀里，怕受潮。

战士们的刺刀大多卷了刃，像弯了的月牙，有的甚至崩了个小口；有人把从日军尸体上捡来的断刀绑在磨尖的木棍上当长矛，木棍的顶端被摩挲得光滑发亮；

还有人揣着几颗自制的土炸弹——用竹筒装着缴获的炸药和砸碎的铁屑、瓷片，引线是拆自军衣的棉线，受潮后变得又硬又脆，不知道还能不能点燃，每次用的时候都得屏住呼吸，生怕引线灭了。

“连长，日军退了！”一个年轻的声音传来，是张强拖着伤腿，一瘸一拐地从土坎后爬过来。

他的裤管在奉新巷战时被炮弹片划破，伤口感染后烂得能看见白森森的骨头碴子，此刻用一块脏得发黑的破布胡乱裹着，布条上还沾着些不知名的草药——那是他自己在山里找的，嚼烂了敷上去，说是能“止点疼”。