军师早已候在舵楼阴影里，披着一件被夜露打湿的青布斗篷。听见脚步，他侧身行礼，动作轻得像怕惊动夜色。郑芝龙摆摆手，示意免礼，喉咙里滚出一声低哑的咳嗽，像是把一整天的焦灼都咳了出来。

“先生。”

他开口，声音被风吹得发飘，“我思来想去，难道在倭国就真的无路可走了？若我们暗中扶几个藩主，让他们对大将军施压，或许能逼幕府让步，留我们一条生路？”

军师垂下眼帘，双手拢在袖中，语气平稳却如钝刀割肉：“大当家，这条路我反复推演过。我们终究是外人，肤色、口音、旗帜，都写着‘异乡’二字。倭国的大将军只要一声令下，可聚全国的刀枪弓箭。我们船再大，炮再利，终究只能在海上逞一时之勇。”

他抬眼望向远处黑沉沉的海面，仿佛那片黑暗里藏着无数看不见的敌阵：“封锁港口，我们尚能周旋；可一旦踏上陆地，便是他们的天下。一次交锋或可侥幸取胜，两次、三次呢？他们能输十次仍卷土重来，我们输一次便是全军覆没。”

郑芝龙握紧栏杆，指节压得泛白，海风把斗篷吹得猎猎作响，却吹不散他眉心的褶皱。

“所以，”他低声道，“我们只能眼睁睁看着多年心血，被一纸奉行令连根拔起？”

军师沉默片刻，声音轻得像叹息：“大当家，倭国的山川、神社、田垄，都刻着他们的姓氏。我们插下的旗，再鲜艳，也只是过客的标记。与其在别人的土地上耗尽血火，不如回航，把船、把兄弟、把故事，带回真正姓郑的地方。”

一句话落，四下只剩风声与桅杆的轻吟。郑芝龙望向漆黑的海平线，良久，缓缓松开紧握的栏杆，仿佛把最后的执念也一并放开。夜色更深，灯笼的光在甲板上投下摇晃的影子，像一场未醒的旧梦。

“大当家，咱们把眼光往回看。大明眼下烽烟四起，官军捉襟见肘，正是用人之际。朝廷缺的是什么？缺船，缺粮，缺能横冲直撞的水师。我们手里握着的，偏偏是整队的战船和跑惯风浪的商船。只要肯挂上官旗，那就是雪中送炭，他们不会不要。”

他顿了顿，抬手指向远处模糊的灯火，仿佛那灯火背后就是另一条路。

“咱们回去，不必再寄人篱下。沿海千里，港湾无数，挑一处水深浪缓、易守难攻的所在，便能立起自己的寨子。官面上领一道敕书，暗里照旧做买卖、练水手，两不耽误。朝廷给的是名分，咱们保的是实利——这买卖，比在倭国耗着强上百倍。”

海风掠过，军师的声音被吹得破碎，却依旧清晰。

“况且，大明再乱，根子终究是咱们的根子。百姓说同样的言语，吃同样的米盐，弟兄们不用在异国他乡提心吊胆。咱们把船往岸上一靠，旗子一换，就成了自家门前的护卫。往后风向怎么转，咱们都能进退有据，不至于像现在这样，把身家性命押在别人一念之间。”

他最后一句落下，像把钝刀割开了夜色的沉默。

“回去，不是败退，是另开一局。留着船、留着人、留着银子，才有翻本的本钱。”