援朝吸溜一下鼻子，小眉头紧皱，努力思考。

那股霉臭还没散去，他下意识抗拒，但又有一股不服输的劲儿。

“……烂苹果……是酸的臭……像脚丫丫汗！”他皱着小鼻子，“那个黑花……味道更凶！像……臭鸡蛋……还有医院消毒水！辣鼻子！”

他揉揉鼻子，瞟了一眼箱子角落：“这个翅膀……更酸！像爷爷泡烂的酸菜缸底下掏出来的！都有点……冲脑门子！是亲戚！肯定是坏亲戚！”

孩子用最直观的感官描述，再次印证了联系。

那不是巧合，是一条清晰的、指向明确的气味线索链！

陆凛冬胸口剧烈起伏。那滴从他手指落下的血，仿佛带着灼人热度，烙在心头。

敌人的手段隐秘到了骨子里，却又恶毒到令人发指！

“建国，”他忽然道，声音沉缓，目光如炬，“还记得爸爸说过，坏人为什么最怕阳光？”

紧绷着身体、仿佛随时准备扑咬的陆建国猛地抬头，对上父亲的目光。

短暂的困惑后，小男孩眼中猛地闪过一丝豁然开朗的、带着凶狠的光亮：

“爸说过！坏东西都藏在阴暗角落！发霉长毛的地方藏着鬼！”他用尽全力喊出来，像驱散自己内心最后那点畏惧，“它们怕光！怕热！怕暴露！”

“对。”陆凛冬斩钉截铁地点头，目光扫过眼前面色苍白的女人和两个孩子，“阳光是最好的消毒剂，也是斩向黑暗的利刃。”

这句话他说得格外清晰，每一个字都像重锤，敲在被惊惧污染的空气里。

他再次看了一眼滴血的拓片，又看向角落里霉烂的鸭翅和散发腐朽气息的樟木箱——它们象征着敌人精心构筑的、潮湿恶臭的巢穴。

目光最终落回祝棉脸上。

祝棉对上他深渊般的视线，抱着沉沉睡去的和平，深深吸了一口饱含霉味、药水味和孩子泪水的空气，再缓缓吐出。

她眼底那抹面对未知恐惧的战栗已经褪去，重新涌上的是一种淬火后的沉静光芒。

“天太热了，”她忽然开口，声音不大，却清晰地拂过这间被秘密压得喘不过气的狭小空间，“这屋子……是该通风换换气。”

她低头轻轻颠了颠怀里哭得虚脱、终于昏睡过去的小和平，细密卷曲的鬓发被汗和泪黏在苍白的额角。

祝棉将女孩脸颊上一缕湿润的发丝轻轻拨开，指腹拂过那冰凉的小脸。

然后她抬起头，走向紧闭的窗户。

“吱呀——”

窗户被猛地推开。

黄昏的风涌进来，带着室外干燥的尘土气和远处食堂飘来的饭菜香。风卷起桌上那张滴血的拓片，纸张哗啦作响。

霉臭被冲淡了。

尽管那股腐朽的气息仍顽固地萦绕在角落，但新鲜的空气已强行闯入，在这间密闭的房间里撕开一道口子。

陆凛冬看着祝棉站在窗边的背影。

风吹乱她天然卷的头发，露出白皙的后颈。她的肩膀很瘦，但挺得笔直。这个总在厨房里忙碌、手上沾着面粉油烟的普通女人，此刻像一个战士，用最朴素的方式——开窗——向黑暗宣战。

“妈妈，”援朝小声说，“风吹进来了。”

“嗯，”祝棉没有回头，“以后咱们家，天天开窗。”

建国抿了抿唇，走到窗边，和母亲并肩站着。他受伤的手臂还打着石膏，但小小的身影像一棵正在扎根的树苗。

陆凛冬沉默地看着这一幕。

他看着祝棉被风吹动的衣角，看着建国倔强的侧脸，看着援朝好奇地伸手捕捉风，看着和平在母亲怀里安稳下来的睡颜。

然后他走到箱子边，蹲下身。

发霉的鸭翅膀在昏暗光线下显得更加丑陋。那股酸腐气从裂缝里丝丝缕缕地渗出，像毒蛇吐信。

但他没有避开。

他从口袋里掏出一盒火柴——很普通的火柴，家家户户都有的那种。

“刺啦——”

火柴划燃，小小的火苗在黄昏的光线里跳动。

陆凛冬将燃烧的火柴，缓缓凑近那些霉斑。

不是要烧掉它们——这些东西必须作为证据封存。

他只是让火焰靠近，让热量辐射过去。

在火苗的映照下，那些灰绿色的霉菌仿佛在瑟缩、在后退。尽管只是心理作用，但那一瞬间，某种象征性的对峙完成了。

光与暗，热与潮，洁净与腐朽。

“爸，”建国忽然说，“火柴给我一下。”

陆凛冬看他。

小男孩伸出手，完好的那只手，眼神坚定：“我也想……让它们怕一怕。”

陆凛冬沉默两秒，将火柴盒递过去。

建国笨拙地划燃一根火柴。火光照亮他稚嫩的脸，照亮他眼中那簇与年龄不符的、冰冷的火光。

他将火柴举到与霉斑齐平的高度，就那么举着，直到火焰烧到指尖才松开。

燃烧的火柴杆落在地上，化作一小撮灰烬。

“以后，”建国说，声音不大，但每个字都咬得很重，“它们来一次，我点一次火。”

祝棉转过身，看着儿子，看着丈夫，看着怀里沉睡的女儿和身边懵懂却勇敢的小儿子。

她的目光最后落在那扇敞开的窗户上。

夕阳正从窗框斜斜地照进来，金红色的光铺了半地，正好照亮那摊火柴灰烬。

“都饿了吧？”她忽然说，声音恢复了往日的温和，“我去食堂打饭。今天……咱们在窗边吃。”

她将和平轻轻放在临时铺好的小床上，盖好被子。

然后直起身，拍了拍围裙上并不存在的灰尘，拢了拢被风吹乱的头发。

像一个最寻常的家庭主妇，准备为一家人张罗晚饭。

只是她走出房间时，脚步比平时更稳，背脊比平时更直。

陆凛冬目送她离开，然后走到窗边，和建国并肩站着。

父子俩谁也没说话，只是看着窗外渐渐暗下来的天色，看着远处亮起的零星灯火。

风还在吹。

吹散了霉味，吹动了纸张，吹起了地上的灰烬。

但有些东西，风吹不散。

比如建国眼中那簇冰冷的火光。

比如陆凛冬心中那滴滚烫的血。

比如祝棉推开窗户时，那句轻描淡写却重若千钧的：

“该通风了。”

夜色渐浓。

但窗户开着。

一直开着。

(本章完)