风更大了。

吹动我的袍角，也吹动他披散的银发。我们面对面站着，中间隔着不到三丈的距离，却像是隔着无数轮回的因果。我指甲更深地抠进岩石，借着疼痛稳住呼吸。残音仍在咆哮，可我渐渐听出了些别的东西——在这片“杀了他”的嘶吼之下，有一丝极细的杂音，像是某种更早的残音试图浮现，却被主流淹没。那是谁的声音？我不敢深究。

他忽然抬起手，掌心朝我，五指张开，却不攻击，也不结印。只是一个极其普通的动作，却让我心头一紧。这个姿势，我在镜中见过无数次。每次运功前，我都会这样摊开手掌，确认气息是否贯通十指。他是照着我的习惯复刻的，一丝不差。

“你不是他。”我终于开口，声音哑得不像自己，“你只是个壳。”

他笑了，笑得与我一模一样。

“壳也好，路也好。”他说，“只要走得通，就不算错。”

话音未落，他身体开始变淡，轮廓如雾气般模糊。那张与我相同的脸逐渐透明，五官在灰风中消散，最后只剩下一缕带着腐甜气息的烟尘，随风飘起，旋即不见。地面只余一张人皮面具，静静地躺在碎石之间，眼窝空洞，嘴角还凝着那抹冷笑。

我仍站着。

脚下的岩片发出新的裂响，一道细缝爬上脚踝，碎石簌簌滚落深渊。雷神虚影贴附背上，金印微弱起伏，像一颗将熄未熄的心脏。残音还在叫，还在催，还在一遍遍重复“杀了他”。可他已经不在了。留下的，只有这句话，只有这张脸的记忆，只有一种难以言说的认知正在我体内扎根——

我不是引路人。

我是被引的人。

八百年来，我以为自己靠着残音避开陷阱，勘破阴谋，走出一条独属于我的生路。可现在我才明白，这条路从来就不是我选的。每一次出手，每一次杀人，每一次拾取残音，都不过是在加固这条早已铺好的道。而终点，站着另一个我。

风停了。

面具上的灰尘微微颤动，随即静止。我低头看着它，看着那空洞的眼窝，忽然觉得有些累。不是身体的疲惫，而是某种更深的东西在瓦解。我曾以为“我”是固定的，是唯一的。可当另一个“我”出现在面前，连杀意都成了悖论——若杀了他，是不是等于否定了自己？若不杀，又如何面对这五百道因我而死的残音？

它们还在喊。

“杀了他！”

可他已经没了。

我缓缓松开扣住岩缝的手指，任血顺着手掌滑下。一滴血落在面具上，沿着嘴角的弧度缓缓流下，像是一道泪痕。