清晨六点十八分，指挥室的灯管嗡了一声，像是老冰箱启动前的抽搐。林川右手还搭在灰匣子上，指尖能感受到那层金属外壳下微微震颤的电流，仿佛这破机器也知道自己报出的是个不该存在的数字。屏幕那行“现实一致性：87.6%”的字还没灭，像一只不肯闭上的眼睛，冷冷盯着他。他没动，也没喊人，只是把左手指节往桌沿磕了三下——咔、咔、咔，声音不大，却像三记钉子敲进骨头缝里。

靠门那个正打哈欠的队员猛地收住嘴，喉咙里那声哈欠卡得几乎要呛出来，像被掐住了脖子的鸟叫。那人叫阿凯，二十出头，入队最晚，却最怕安静——他总说死人才不说话。可现在，这屋子比凌晨三点还冷，冷得连呼吸都带着铁锈味。他盯着林川的背影，忽然觉得那件皱巴巴的快递制服后背，竟像一面褪色的战旗，挂在一个谁也不愿再信的疯子身上。

“川哥？”阿凯揉了揉眼，声音有点发虚，“又出事了？”

林川抬眼扫了一圈。屋里七个人，三个坐着，两个蹲在设备箱边啃面包，还有俩靠着墙玩石头剪刀布赌泡面口味。气氛松得像刚下班的快递站午休室，连空气都是懒洋洋的。阳光从铁皮窗缝斜切进来，照在满地散落的泡面叉子和能量饮料瓶上，泛着油腻的光，像一层浮在现实表面的油膜。一只苍蝇趴在显示器边缘，翅膀微微颤动，仿佛也在享受这片刻安宁——但它六条腿的步频，整齐得像军训方阵，每一步间隔精确到毫秒。

没人注意到主控台角落那台备用显示器，刚才多出来的“:00”已经消失了，仿佛压根没存在过。可林川看见了。他不仅看见了，他还记得——昨天同一时间，这个冒出来的“:00”是“:03”，前天是“:07”。它在倒退，像某种计时器，正无声逼近零点。他的胃底泛起一阵熟悉的寒意，不是恐惧，是那种“果然来了”的疲惫。他早知道这一天会来，只是没想到，镜主这次玩得这么静，这么细，这么他妈有耐心。

他按下通讯器：“所有人，到指挥室集合，现在。”

语气不重，但带钩子，勾着每个人的神经末梢。五秒内，该在的人都在了。走廊尽头的脚步声由远及近，有人系着裤腰带冲进来，还有人嘴里叼着半块压缩饼干，腮帮子鼓得像仓鼠。没人问为什么，杀虫队干久了都懂——林川要是用这种调子说话，要么是真发现东西了，要么就是快绷不住了。这两种情况，结果通常差不多：麻烦要来，而且是那种你躲都躲不掉的麻烦。

他把灰匣子连上投影仪，红光一扫，半空中浮出那串数字：87.6%。

“咱们活在这座城里的‘真实’，只剩这点儿了。”他说，声音平得像读通知，可每个字都像从冰窖里捞出来的，“剩下的，都是假的，或者被替换了。”

屋子里静了两秒，然后爆出来一个笑：“川哥你别整活啊，这数字哪来的？我昨儿还看见楼底下野猫打架呢，能是P的？”

说话的是阿哲，二十七岁，入队四年，擅长拆镜鼠炸弹，缺点是总觉得自己脑子比仪器靠谱。他嚼着口香糖，眼神写着“我又不是三岁小孩”。他甚至故意踢了脚地上空罐子，让它滚到林川脚边，“哐当”一声响，像是在证明世界依旧结实。林川低头看了眼那罐子，滚动轨迹太圆，落地反弹角度分毫不差——像程序设定好的动画。

他没反驳，只问：“你昨天看见的野猫，几只？”

“两只啊，黑白花和铁锈色的，在抢半根火腿肠。”

“它们打架的时候，影子朝哪边？”

阿哲一愣：“啥？”

“太阳从东边照，影子该往西。可昨天上午十点，所有建筑的投影都在南偏十五度，因为云层折射。你看到的猫，影子是不是也歪了？”

阿哲张了张嘴，没答上来。他确实……没注意影子。他脑子里突然闪过那个画面：猫扑上去的瞬间，影子却像贴纸一样黏在地上，没跟着动。他心头一跳，但立刻甩头：“操，谁特么注意猫影子啊！你是不是最近梦少了精神衰弱了？”

另一个队员接话：“川哥，灰匣子也不是百分百准吧？上次第三区数据风暴，它也报了91%失真，后来发现是基站故障。”

“那次我信。”林川点头，“因为纹身烫了。这次，它不动了。”他撕开右臂胶带，动作干脆利落，像揭一块结痂的旧伤。露出底下那团黑纹——一道扭曲如电路板烧毁痕迹的旧伤，蜿蜒爬过小臂内侧，末端分叉进掌心。三年前，他在废弃地铁站深处第一次触碰到“镜主”的残片，那晚整条街的人都开始重复同一天，而他的皮肤从此烙上了这道会随现实波动发热的印记。

现在，它冰凉如死蛇。

他盯着那道纹路，心里冷笑：三年了，它像一条寄生在他血肉里的警报器，疼的时候他知道危险来了，可现在它不疼了，反而更可怕——因为它被屏蔽了。就像你家的烟雾报警器突然哑了，不是因为没火，而是火已经烧进了电路板。

“它三年没这么安静过，连我爹被拖进镜子那天都没这么死过。”林川声音低下去，像是从喉咙深处挤出来的，“它不是累了，是……被屏蔽了。”

有人低头搓手，有人摸后脖颈，这是杀虫队里常见的应激反应——当现实开始晃，身体总会先一步察觉。老刘猛地抬头，盯着天花板角落的烟雾报警器，低声问：“咱这屋……有没有换过？”

“上周换的。”阿凯答，“消防检查说旧的失效了。”

“谁换的？”林川突然问。

“物业派的人，穿蓝工装，戴口罩，登记表还在前台。”

林川没再说话，但他记下了。蓝工装、无脸、准时出现——太标准了，标准得不像真人。他心里冷笑：镜主最喜欢这种细节，用最合理的借口，塞进最不合理的东西。就像往米饭里掺沙子，一粒看不见，吃多了硌断牙。

“所以你是说，整个城市……被掉包了？”一个年轻队员声音发紧，手指无意识抠着枪套扣环，指节发白。

“不是整个，是一部分。像病毒，一点点吃掉原来的系统，再长出自己的肉。”林川指了指投影，“87.6%，意味着我们看到的‘正常’，可能是演出来的。红绿灯、人流、广播、连你们吃的泡面——都有可能是副本。你们咬下去的每一口，说不定都是代码。”

“那我们现在算啥？群演？”阿哲冷笑，声音里带着讥讽和一丝藏不住的慌，“你要让我们为了个读数去打仗？外面连个黑袍众的屁都没有！老子不想当烈士，只想活着领退休金！”

“正因为空了，才危险。”林川嗓音压低，像一把钝刀慢慢磨，“镜主不会跑。他会藏，会等，会让我们自己乱起来。现在最怕的不是他动手，是我们自己信了这套‘太平盛世’。等你哪天发现你妈做的红烧肉味道不对，回头一看，她其实是台仿生厨娘，那就晚了。”

他顿了顿，目光扫过众人脸庞：“你们有没有发现，最近梦特别少？”

屋里一静。

“什么意思？”老刘皱眉。

“我们这些人，常年接触高失真区，夜里都会做碎片梦——街道倒转、人脸融化、听见不存在的声音。这是大脑在自我校准。可过去七十二小时，我没做一个梦。你们呢？”

一片沉默。

阿凯小声说：“我……昨晚睡得很沉，醒来像没睡一样。连翻身都没翻。”

“我也一样。”另一个队员接口，“像被人按了暂停键。连闹钟响了都懒得睁眼。”

林川点头：“我们的潜意识正在被切断。这不是休息，是格式化前的静默。他们想让我们忘了怎么怀疑。”

“那你打算咋办？”老刘开口，三十年的老巡街员，脸皱得像旧地图，“冲出去找他？拿扫码枪扫大街，见人就问‘你是不是假的’？还是先去民政局查查自己出生证明是不是AI生成的？”

“至少得动起来。”旁边有人附和，“不能坐等他回头咬一口。我可不想哪天早上醒来，发现自己是NPC，台词都写好了。”

“动？”阿哲直接站起来，椅子腿刮地发出刺耳声响，“拿命动？上回攻通讯塔死了三个！现在连他们坟头草都没齐膝，你就又要我们往前冲？谁家孩子不是爸妈生的？你林川是铁打的，我们不是！”

“你不冲，他就不会来？”老刘反问，声音低沉，“等他把我们都变成数据罐头，再集体喊‘你好新世界’？到时候连哭都得按程序走流程。”

“可现在没证据！”阿哲拍桌，青筋暴起，“没有目击，没有信号，没有尸体，连个鬼影子都没有！就凭一个快报废的灰匣子和你胳膊上的破纹身，让我们再去送？你当我们是消耗品吗？”

“我不是让你们送。”林川终于开口，声音不响，但压住了所有杂音，“我是让你们选——是要现在累着，还是等哪天突然发现自己说话重复三遍、走路同手同脚，才想起来早点动手？”

“那你选啥？”老刘盯着他，“出击？防守？你说句话，我们听你的。”

所有人目光全钉过来。

林川没立刻答。他环视一圈，看见阿哲咬牙切齿，老刘眉头锁死，还有两人低头不语，手指无意识敲着大腿——那是焦虑节奏，杀虫队内部测试里判别心理动摇的标准动作之一。他知道他们在想什么。

他们不信异常，是因为他们需要“正常”来喘气。

他们质疑他，不是因为他错了，而是因为他们怕——怕他又对了。

可问题在于，他自己也没底。

出击？万一是诱饵呢？一脚踏进别人编好的剧本，连怎么死的都不知道。

防守？等镜主把规则一层层改完，到时候别说反击，连“自己是谁”都会忘。

更糟的是，他没法证明。

灰匣子的数据可以被说是误差，纹身可以被说是旧伤发作，连他的判断，都可以被当成一个经历太多的人的偏执。

他不是神，他只是个穿快递制服的疯子，偏偏活得比谁都久。

“现在没人能确定哪种选择是对的。”他终于说，声音平得像读通知。

屋里一静。

“你说啥？”阿哲瞪眼，“你让我们做决定，你自己却说不知道？那你之前那一通吓唬是图个乐？”

“我说，我不知道。”林川看着他们，“出击可能中计，死得更快。死守可能错过窗口，等来全面接管。两种都可能让我们全军覆没。”

“那你让我们听谁的？”老刘问。

“谁的都不听。”林川站直，脊椎一节节挺起，像一把缓缓出鞘的刀，“暂不执行任何一方提议。全员保持二级战备，装备不离身，每三十分钟报位一次，环境音必须录入。发现任何‘太顺’的东西——比如音乐无缝衔接、红绿灯周期整除、人说话卡同一个调——立刻上报。”