牧燃接过纸条，手指在抖，但抓得很紧。他知道这张纸条不只是通行证，更是一线希望，是他十年来找真相第一次真正靠近的机会。

“谢了。”他说。

老头摆摆手，坐回椅子上，继续写字，好像刚才的事根本不重要。

外面天更黑了。灰市的光从来都不亮，像是被什么东西压着。风吹来，带着铁锈和陈年粉末的味道。门口那两个人早不见了，巷子里空荡荡的，远处传来几声叫卖，听不清说什么。

白襄终于松开刀柄，手心全是汗。

“你怎么样？”她问。

牧燃没马上回答。他低头看自己的右手，整条手臂现在只剩一层皮连着肩膀，灰化的范围比刚才又大了一圈。他慢慢把手垂下，不去碰任何东西。他知道这条胳膊保不住了，最多再撑三天，就会彻底变成灰。

“还撑得住。”他说。

白襄皱眉：“刚才差点撑不住，你还硬撑？”

“不撑，就没资格进去。”他抬头看巷口，“我们离目标近了一步。”

“可你这样下去……”

“我知道。”他打断她，“但我没别的路。”

两人沉默了一会儿。屋里老头还在写字，笔尖沙沙响，像是在记什么重要的事。墙上挂着一块木牌，写着“竞拍名录”，最底下刚加上“牧燃”两个字，墨还没干。那两个字歪歪扭扭，写得很用力，却倔强地留在那里。

牧燃看了两秒，转身往外走。

刚迈一步，老头忽然开口：“小子。”

他停下。

“你这种人我见多了。”老头头也不抬，“穷，一身伤，非要往上冲。十个里九个死在里面，剩下一个也出不来。”

牧燃背对着他，没回头。

“我不是来出来的。”他说，“我是来带走东西的。”

说完，他跨出门槛。

风一吹，铜铃又响了。

白襄跟在他后面，脚步轻了些。她看着他的背影，那件破衣服已经被灰染成灰白色，后背裂了几道口子，露出干枯的皮肤。他走路一瘸一拐，左腿拖着右腿，每一步都在掉灰，但他走得比之前快了。那种快不是因为有力气，而是因为下了决心——就像明知道前面是绝路，还是要跑过去。

“接下来去哪儿？”她问。

“找个地方休息。”牧燃说，“明天还要进场。”

“你真打算拍那个七十六号的东西？”

“只要它还在名单上，我就得试试。”

“可你没钱。”

“我知道。”他顿了顿，“但我有命。”

白襄不再问。她懂这句话的意思。在这个世界，命是最便宜的货币，也是最贵的赌注。有人用金子换资格，有人用血肉换机会。而牧燃，正在用自己的生命，烧出一条通往过去的路。

他们沿着窄巷往回走，路越来越窄，两边墙很高，看不见顶。墙上贴着一些旧符，颜色褪了，只剩模糊痕迹。一扇门虚掩着，里面传出低沉的念咒声和铁器碰撞的声音。那是有人在炼灰器，空气中有股焦味。

牧燃没看，也没停。

走到岔路口，他忽然停下，掏出那张纸条，借着微光看了一眼。

“主厅在东区。”他说，“明天得早去。”

白襄点头：“我认识路。”

两人继续走。巷子尽头挂着一盏灯，挂在铁杆上，灯罩破了，光歪歪斜斜洒在地上，照出一块模糊的亮斑。

牧燃走过那片光时，右臂最后一块完好的皮肉裂开，整条手臂化成灰粉，随风飘走。

他没有回头。

只是把左手插进衣兜，紧紧握住剩下的半截袖子，继续往前。袖子里藏着一小块金属片，是他父亲留下的地图残片，指向灰渊深处一座早已消失的遗迹。他知道，七十六号拍品，就是打开那座遗迹的关键。

夜更深了，风吹着灰在街角打转。远处钟楼敲了九下，声音沉闷，像葬礼的鼓。

而在灰市最深处，一场风暴正在来临。