高青的声音穿透雨幕，带着一股不容置疑的冷静。

她不知什么时候已经趴在了泥地里，丝毫不在意那件冲锋衣被泥水糊成了迷彩服。

她手里的工具是一把修眉刀，正小心翼翼地剔除那些多余的根须。

乔家野抹了一把脸，蹲下身。

借着路灯被雨水折射出的散光，他看清了那个东西的全貌。

那不是普通的根须缠绕。

那些野薄荷的茎秆吸饱了混着茉莉糖浆的泥水，呈现出一种诡异的琥珀色半透明状。

它们沿着玻璃瓶身螺旋上升，每一根茎秆上都布满了极其细微的纹路，像极了……老式黑胶唱片上的沟槽。

而在瓶口的位置，凝固的茉莉糖浆封住了一张皱巴巴的锡纸，上面是被植物根尖硬生生顶出来的凹凸盲文，翻译过来只有几个字：

“1998.06.12陆阿春口述”

“植物代谢转化声波……这不科学，但很青川。”高青低声嘟囔了一句，手极稳地将那个“薄荷留声筒”捧了出来。

乔家野眼皮跳了跳，这系统的路子是越来越野了，连生物科技都整上了？

他没接话，只是默默转身，从那个如同百宝箱一样的摊位底下，拖出了一个积灰严重的木盒子。

那是一台号称“民国名媛同款”、实则产自上周义乌的仿古留声机。

大喇叭是塑料喷铜漆的，唱针倒是那种老式的钢针。

“这玩意儿能行？”高青皱眉。

“放心，假货配假货，负负得正。”乔家野嘴上跑着火车，手上的动作却轻得像是在拆弹。

他把那个还在滴着糖浆水的“薄荷筒”套在了转轴上。

尺寸严丝合缝。

乔家野深吸一口气，摇动发条，将那根生锈的钢针轻轻搭在了琥珀色的植物茎秆上。

“沙——沙——”

雨声似乎在那一刻被隔绝了。

大喇叭里传出的不是音乐，而是一种令人牙酸的摩擦声，像是有人在用指甲抠抓着喉管。

那是植物纤维与钢针碰撞的质感，粗糙，却真实得可怕。

“……院长，我不干了……这药量会死人的……”

这声音一出，乔家野浑身的汗毛瞬间炸起。

那是年轻了二十岁的陆阿春的声音。

颤抖、压抑，带着浓重的鼻音，像是捂在被子里偷偷录下的。

“他看见了……那个林家的小丫头……看见他在烧账本……他逼我下药……说是为了让她忘记……”

声音断断续续，背景里夹杂着窗外沉闷的雷声，和此刻头顶的雷声居然诡异地重合了。

乔家野感觉嗓子眼发干，右手不自觉地攥紧了裤腿。

他记得那个晚上，他发着高烧缩在角落里，看着林晚晴被几个人按在床上灌药，那苦涩的气味至今还在噩梦里盘旋。

音频的末尾，是一阵刺耳的救护车鸣笛声，紧接着，是一个小男孩撕心裂肺的哭喊：“阿春姨！救命！别带她走！”

那哭声太稚嫩，太绝望，像一把生锈的锯子，狠狠锯在乔家野如今已经长硬了的心口上。

周围原本躲雨的摊主和路人不知什么时候都围了过来，几十双眼睛盯着那个旋转的薄荷筒，没人说话，只有雨声和那个二十年前的哭声在夜市上空回荡。

“啪！”

一声脆响打断了所有人的情绪。

陆阿春不知何时冲进了雨里，手里端着那个还没洗的搪瓷缸子，里面盛着满满一缸滚烫的、泛着红油的花甲粉原汤。

她浑身都在抖，脸上分不清是雨水还是泪水，那双平时总是眯着笑的眼睛此刻瞪得滚圆，像是要吃人。

“假的！都是假的！那声音太飘了！”

陆阿春嘶吼着，像是在反驳那个二十年前软弱的自己。

她猛地举起缸子，对着那个正在旋转的留声筒就浇了下去。

“青川的声，得用臭豆腐油煮才真！没沾油烟气的冤屈，阎王爷听不见！”

“滋啦——”

滚油泼在野薄荷和糖浆混合的筒身上，瞬间腾起一股带着甜腻和辛辣的怪味白烟。

乔家野下意识想护住机器，却被高青一把拉住。

“看喇叭口！”高青指着那个塑料大喇叭。

只见那层泼上去的红油并没有顺着喇叭流下来，而是在声波的震动下，在喇叭口那层蒙着的防尘布上疯狂跳动。

油珠子大大小小地聚拢、散开，最后竟然随着那句“他在烧账本”的音频震动，排列成了一幅斑驳的地图。