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那天早上他醒过来的时候，掌心那道纹路已经接上了。

他说不清到底是哪个时刻接上的。也许是在他睡着的时候，也许是在他翻身的时候，又或者是树根深处的脉动跟呼吸彻底对齐的那一瞬间。他就知道自己一睁眼，低头就看见掌心那道印子从虎口一路拉到手腕，跟手背上的浅纹刚好连成一线，就像同一根须子穿透了手掌，从一边扎进去，又从另一边钻出来。他翻过手看了看手背，那上面的纹理也加深了，正一点点在他皮肤上长出来，要把他整个人同化成跟树皮共用同一套纹理的怪物。

他倒没觉得害怕。就只是坐在那儿瞅着，看了一会儿，把手重新搁回膝盖上。

树根深处的杂音还在响。今天比昨天听得更真切了点，不再光是些脚步声跟喘气声。他听见有个声音在说：“我在这里。”那动静特别轻，隔得极远，像是从老深的地底下闷着传上来的，被一层层的树根跟泥土给滤过之后，就剩个模模糊糊的边儿。他没心思去猜那是谁在讲，也没琢磨这话是讲给谁听的。他就这么听着，任由那点动静飘在耳边，像远处一直流着的野溪，管它打哪儿来，又奔哪儿去。

他站起身，绕着老树慢悠悠转了一圈。他晃得很慢，把每一块被磨平的树皮都重新扫了一遍。那些被蹭得发光的地方在晨光底下显得更亮堂了，像是树皮自个儿在往外透着一层淡光，不是反光，是从树心里面渗出来的，像有人在树皮后头悄悄塞了盏旧灯。他伸出手，拿掌心贴在一处磨得最光溜的位置。贴上去的那一秒，手心里的纹路猛的烫了一下，就跟两根对不上的线头终于搭上了火，在确认彼此的存在一样。他把手缩回来瞅了瞅，掌心的纹路不仅没消，反而比刚才还深了点，像是刚才碰的那一下，又让它往前窜了一小截。

他接着往前溜达。转到树干后头贴近树根的那块地方，他蹲下身，拿手指摸了摸树皮上的老刻痕。那些印子今天看着比昨天扎眼多了，晨光斜着打过来，每一个凹坑都拉出一点点碎阴影，让那些刻线的走向变得格外清楚。他顺着其中一条最长的刻痕一路摸下去，那条线顺着树腰往下走，拐过几个老树疤，最后扎进了泥巴里。他把指尖停在那个入土的点上，手底下的木头竟然在微微发麻，不是风吹的，也没人碰它，就是从内部震出来的，好像那条线的尽头还拴着个活物似的。他缩回手站起来，冷不丁在刻痕旁边瞅见个特别浅的小圆点。那个圆点跟他早先在石头上见过的起笔点一模一样，简直就像同一只手拿着同一把家伙，在不同的地界留下了同款记号。他没手欠去描那个点，就扫了一眼，把位置记在了脑子里。

到了下午，他坐在树根分叉的凹槽里，顺手从怀里摸出个物件。那是他三天前在路上捡的薄石片，不算大，边缘带点刃口。他捏着石片在树根旁边的泥地上划了一道印子。那道杠很短，也就他巴掌那么长，划得特别浅，生怕划破了地皮似的。他把石片塞回去，直勾勾盯着那道新印子。这痕迹跟周围的旧痕迹走势完全一致，也是冲着那块石头去的。他心里清楚自己在这儿呆不久，他也不打算像那些刻字的人一样留什么能让人认出来的名堂。他不过是在这儿坐了一阵子，跟那些过路人一样，靠过树身，闻过这儿的土腥味，后背被温温的树皮焐热过。他划下这么一道浅印子，无非就是想探个底，等自个儿拍屁股走人以后，这片地会不会像记住那些前人一样，也把他给记上一笔。

他背靠着树干，把那块薄石片紧紧捏在手心。石片本来拔凉拔凉的，攥久了也被手汗捂得热乎起来，但跟树皮自带的那股温吞劲不一样，这是他自个儿掌心里逼出来的温度。他闭上眼睛，让掌心的纹路跟石片死死贴在一起。他能真切的感觉到，那道纹路正在慢慢的，自然而然的往肉里扎得更深，像一条被岁月踩实了的土路，压根用不着他再去辨什么方向。树根地底下的杂音没停过，脚步声，喘气声，翻书页的声音，还有一堆他也叫不上名堂的动静。所有声音混杂在一起，轰隆隆的变成了一种极厚实的底噪，就像一棵参天大树在黑泥深处使劲伸展根须的响动，动静不算吵，但一直没断过，沉得很。

等他再睁眼的时候，天色全暗下来了。他随手把石片搁在膝盖上，懒得收起来。树冠缝隙里漏下来的那点碎光正在一处接一处的灭掉，像是有只看不见的大手，正慢慢的把一本摊开的破书给合上。他就这么陷在越来越浓的夜色里，清楚的感觉到掌心的皮肉跟树皮的纹理正在一点点的咬合，严丝合缝。他不知道自个儿最后会不会也跟那些失踪的人一样，彻底烂在这棵树里，被老树皮封死，被树根吃透，变成一圈新的年轮。他想不明白，也没心思急着搞明白。他只是木然的坐在那儿，由着那些地底下的声音继续吵，由着那点光斑彻底灭干净，由着天黑透下来砸在他身上。

反正人在这儿了，这就够了。