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“最长的七八年，最短的也有三年。”林远洲说，“都是跟着我从实验室出来的。”

“他们为什么要跟你？”

林远洲想了想，说出了和上次一样的话：“因为在我这儿，他们做的东西有用。”

我点了点头，没有再问。

离开工厂的时候，顾怜忽然停下来，回头看了一眼那栋灰色的建筑。

“你说，十年以后，这里会变成什么样？”

“不知道。”我说，“但不管变成什么样，林远洲应该还在。”

“你怎么知道？”

“因为他不是那种做大了就跑的人。”

顾怜看着我，笑了一下。

“你也是。”

“我也是什么？”

“你也不是那种做大了就跑的人。”

我看着她的眼睛，那双眼睛里有光，不是灯光，不是阳光，是那种——看到了一个人本质的时候，才会有的光。

“走吧。”我拉起她的手。

“去哪儿？”

“回家。”

“哪个家呀？”

“当然是我们两个京市的家。”

她笑了，握紧了我的手。

苏州一月的风很冷，从太湖吹过来，带着湿润的水汽。但她的手是暖的，我的心也是暖的。

车子驶上高速，窗外的风景飞速后退。白墙黛瓦的江南民居，一望无际的田野，远处朦胧的山影。

京市在北方，很远，但我知道，不管多远，我们都会回去。

因为那是我们的家。

二月。

京市最冷的时候。

但家里很暖，因为暖气管够，也因为顾怜把空调开到了三十度。

我每次进门都像走进了一个蒸笼，热气扑面而来，眼镜片上立刻蒙上一层白雾。

“你能不能把空调调低一点？”我把眼镜摘下来，擦了擦。

“不能。我怕冷。”

“那你多穿点。”

“我穿了很多了。”

她穿着一件薄毛衣和一条瑜伽裤，光着脚在地板上走来走去。

“这叫穿了很多？”

“在家不用穿太多。”

我叹了口气，把空调调到了二十六度。她瞪了我一眼，但没有阻止，因为她确实觉得热了，额头上有细细的汗珠。

窗外的树枝光秃秃的，在风里轻轻摇晃，像一幅简笔画。偶尔有几只麻雀落在枝头，叽叽喳喳地叫几声，然后飞走。

“陆沉舟。”

“嗯？”

“春天快来了。”

“嗯。快了。”

“春天来了以后，我们去哪儿？”

“你想去哪儿？”

“我想去一个有花的地方。”

“有花的地方多了。你要哪一种花？”

“桃花。”她说，“我想看桃花。”

“好。春天来了，我们去看桃花。”

她笑了，靠在我肩上，闭上眼睛。窗外的风还在吹，树枝还在摇，但阳光从窗户照进来，落在她脸上，把她的皮肤映得几乎透明。

春天快来了，我能感觉到。

不是温度告诉我的，而是她说的。

因为她在我身边，所以每一天都是春天。