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窗外的六月已经很热了，知了在树上没完没了地叫。

空调开着，呼呼地吹着冷风，和知了的叫声混在一起，像一首不成调的交响乐。

“陆沉舟。”

“嗯。”

“等这些事情都结束了，我们去哪儿？”

“你想去哪儿？”

“上次说的，暖和的地方。”

“有海，有沙滩，有椰子树？”

“对。”

“那我们就去。”

“什么时候？”

“等你把花浇完。”

她愣了一下，然后笑了，拿起水壶，继续浇花。

阳台上的月季又开了新的一朵，红的，不大，但很艳。

她小心翼翼地避开花朵，只浇在泥土上，动作很轻，像怕惊扰了花的梦。

“顾怜。”

“嗯？”

“你浇花的样子，很好看。”

她没有说话，但耳朵红了。水壶里的水还在洒，细细的水雾在阳光下闪着光。

窗外知了还在叫，空调还在吹，花还在开。

但我知道，这才是最珍贵的。

不是那些轰轰烈烈的时刻，不是那些惊心动魄的瞬间，是这些平平淡淡的、安安静静的、什么都不做只是待在一起的日常。

因为日常，才是一辈子。

六月中旬，顾老爷子每季体检报告出来了。

没有什么大问题，就是血压有点高，血糖有点高，血脂有点高。

三高，老年人的标配。

医生说要注意饮食，多运动，定期复查。

顾怜看完报告，松了一口气，然后又紧张起来。

“爸，你以后不许吃肥肉了。”

“凭什么不许吃？”顾老爷子吹胡子瞪眼起来。

“医生说的。”

“医生说的多了，我还说他说的不对呢。”

“爸！”

“行行行，不吃就不吃。”他嘴上答应着，眼睛却一直瞟着桌上那盘红烧肉。

那是顾怜特意给他做的，因为他爱吃。

结果做完了才想起来，血压高不能吃肥肉。

“要不，你吃一块？”顾怜犹豫了一下。

“你说的啊。”顾老爷子筷子伸得飞快，夹了最大的一块，塞进嘴里，眯起眼睛，一脸满足。

顾怜看着他爸那副样子，叹了口气，但嘴角是往上翘的。

我看着这父女俩，忽然觉得，这才是家人。

会吵架，会斗嘴，会互相嫌弃，但也会偷偷给对方做最爱吃的红烧肉，然后在医生说不能吃的时候，心软地让对方吃一块。

“小陆，好吃，你也吃。”顾老爷子把盘子推到我面前。

“谢谢顾伯伯。”

“叫什么顾伯伯，叫爸。”

我愣了一下。顾怜也愣了一下。

“爸，你说什么呢？”顾怜的脸红了。

“我说让他叫爸。怎么了？不对吗？”

顾怜的脸红得像桌上那盘红烧肉。我看着她，笑了一下，然后转向顾老爷子。

“爸。”

顾老爷子满意地点了点头，夹了一块红烧肉放进嘴里，嚼得满嘴流油。

“嗯，这声爸叫得值。”

顾怜低下头，耳朵红得像要滴血。

窗外的阳光照进来，落在我们三个人身上，暖洋洋的。

餐桌上，红烧肉的香味弥漫在空气中，混着米饭的香气，和一种说不清道不明的、叫做“家”的味道。