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黑暗。

彻底的，纯粹的，没有一丝光线残留的黑暗。

里昂的意识从乱星海的夕阳中被粗暴地拽出来，如同一个正在做美梦的人被人一桶冰水浇醒，所有的画面在同一时间崩碎消散，海风、浪声、碧波诀运转时经脉中水流般的灵力韵律，全部归零。

他睁开眼。

现实中卧室的天花板映入视野，白色的顶灯发着惨淡的光，MK-7头盔的显示屏已经完全熄灭，内衬还残留着因为长时间佩戴产生的潮湿热气。

他慢慢摘下头盔。

双手在发抖。

头盔屏幕上只有一行冰冷的白色字体：“伊甸安全协议已升级完毕，不兼容应用已被移除。”

里昂盯着那行字看了很久。

然后他把头盔轻轻放在了膝盖上，身体往后靠在椅背里，仰头看着天花板，双手垂在身体两侧，手指无力地张开。

经脉里什么感觉都没有。

不是被削弱到百分之三十的迟钝感，是彻底的空白，像是有人把他身体里一条完整的河流突然抽干了，只剩下干涸龟裂的河床。

碧波诀的灵力运转戛然而止。

丹田位置那颗靠着十几天苦修凝聚出的微小灵气团，此刻什么都感受不到了，仿佛从来就不曾存在过。

里昂的眼眶慢慢变红。

他没有哭。

修仙界教会了他的第一课就是不要在绝境中流泪，眼泪换不来任何东西。

可他的喉咙在发紧，胸口有一块巨大的重物压在上面，呼吸变得又浅又急促，那种“生命被强行降格”的空虚感如同潮水般从四面八方涌来将他淹没。

他一个人坐在黑暗的卧室里，攥着那台已经变成废铁的头盔，一动不动。

同一时间，全球各地。

东京，一间大学宿舍。

那个练气十层的日本玩家摘下头盔的时候，双手在剧烈颤抖，他盯着黑掉的屏幕看了五秒钟，然后把头盔抱在怀里蜷缩到了床角，整个人缩成一团，额头抵在膝盖上，肩膀一抽一抽的。

室友在旁边轻声叫他的名字，叫了三遍他都没有抬头。

伦敦，某间出租公寓。

马克坐在地板上，背靠着墙，失去连接的MK-7扔在脚边，他的目光空洞地落在对面那面白色的墙壁上，嘴唇微微蠕动着，嘴里在反复念叨同一个词，声音轻到只有他自己能听见。

“灵气，灵气，灵气。”

他的手不自觉地按在丹田的位置，仿佛还在试图感受那早已消失的灵气团。

巴西，一间简陋的出租屋。

那个曾经卖掉签名球衣换灵石的足球教练，此刻正跪在客厅中央嚎啕大哭，他的妻子不知所措地站在旁边，从来没见过丈夫这副模样，那个在球场上硬汉般的男人此刻哭得像个孩子。

纽约，某栋高层公寓。

一个华尔街交易员摘下头盔后，沉默地走到落地窗前，把额头贴在冰冷的玻璃上，俯瞰着三十层楼下的曼哈顿夜景，灯火通明却让他觉得刺眼和空洞，他在修仙界里拥有过的那种“世界因我而清晰”的感知力消失了，现实重新变回了一团模糊的噪音。

全球两亿多人在同一时间经历着同样的事情。

论坛上的帖子在锁死生效后的一分钟内就开始暴涨，可这一次没有愤怒的骂街，没有激烈的抗议，只有一种沉默的、集体的哀悼。

“结束了。”

“再见，修仙界。”

“我的经脉空了。”

“刚才我还在打坐，碧波诀的第三层快要突破了，就差那么一点点。”

“我在太南谷废墟里跟三个魔修拼完最后一剑，转头就黑屏了，连倒下的动作都没看到。”

“说好的乱星海远征呢？我的船已经造好了，明天就出发的。”

每一条帖子重的绝望感已经压过了语言能表达的上限。

有人发了一段视频，画面里是自己空荡荡的书桌，头盔安静地放在上面，屏幕一片漆黑，视频没有配文没有配乐，可播放量在一小时内突破了十亿次。

因为每一个点开这段视频的人，面前都摆着一模一样的画面。

洛杉矶，伊甸科技总部，六十二层。

理查德·温斯顿站在落地窗前，手里端着一瓶刚开的唐·培里侬年份香槟，气泡在杯中缓缓上升，冷光映在琥珀色的液面上泛着微弱的金色。

他的面前，巨大的数据监测屏幕上显示着《凡人修仙传》的实时在线人数曲线。

三十分钟前还是一亿六千万的数字，现在已经跌到了不足八百万。

八百万。

那些用非伊甸品牌头显的残余用户。

理查德举起香槟杯，对着屏幕上那条断崖式下跌的曲线遥遥示意，然后将杯中酒一饮而尽。