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她还在呼救。

没有声音的呼救。

气流的呼救。

意志的呼救。

男人看着她还在动的嘴唇，感到一种超越愤怒的恐惧。

他已经杀了人。

不，他还没杀死——她还活着，还在动，还在试图做些什么。

如果她活着，如果他被人看到，如果——

他举起了刀。

第一刀扎在胸口。

刀尖撞到了肋骨，发出一声闷响，刀刃偏了几寸，划出一道长长的口子。

第二刀扎在腹部。

这一次没有骨头的阻碍，刀身没入了大半，拔出的时候带出了一截肠系膜，灰白色的，上面布满了细小的血管。

第三刀。

第四刀。

第五刀。

他不知道扎了多少刀。

十刀？

二十刀？

三十刀？

他不记得了。

他只知道他不能停，不能让这个女人再动一下，不能再让她发出任何声音——哪怕是没有声音的声音。

崔金萍的身体终于不再动了。

她的头歪向一侧，散开的头发铺在一摊迅速扩大的血泊里，像一朵在红墨水里慢慢晕开的花。

她的眼睛没有闭上，瞳孔已经散开，倒映出头顶的天花板。

男人从崔金萍身上翻下来的时候，感到一种奇异的疲惫，不是那种运动过后的酸软，而是从骨头缝里往外渗的、深不见底的倦意。

他赤着上身，汗水和血水混在一起，在身上结成一层暗红色的膜，干了的地方紧绷绷的，像是穿了一件不合身的皮衣。

他低头看了看自己的手。

十根手指都在抖，不是害怕，是用力过猛之后的肌肉痉挛。

指甲缝里嵌满了血肉的碎屑，指腹上黏着什么东西——他搓了搓，是一小片脂肪组织，黄白色的，在手心里化开，油腻腻的。

“真是个贱人。”

他开口骂道，声音沙哑得像砂纸磨铁。

嗓子干得要命，喉咙里像塞了团棉花，每说一个字都要用力往外挤。

他清了清嗓子，吐出一口带血丝的唾沫，那股铁锈味在舌根上盘踞不去。

“明明可以好好的，非要这样。”

他看着床上的尸体，语气竟然带着几分委屈，像一个好心被辜负的人。

“你不想活，不活就是了，老子送你上西天，臭娘们儿！”

他说“臭娘们儿”这三个字的时候，声音突然低了下去，像是在跟一个老朋友抱怨。

但床上那个“老朋友”已经不能再回应他了——她的头歪向一侧，散开的头发黏在血泊里，脸上的表情凝固在一个奇怪的瞬间：嘴微张，露出一截被血染红的牙齿，眼睛半闭，虹膜上已经蒙上了一层灰白色的翳。

男人突然感到一种说不清道不明的烦躁。