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她把门推开一条缝，侧身挤了进去。

房子不大，两室一厅，加起来也就四十多平。

客厅里摆着一张折叠桌、三把塑料凳子、一个老式的三门柜。

柜门关不严，用一本旧挂历塞着。

墙上的白灰已经起皮了，露出底下灰黑色的水泥，像一张得了皮肤病的老脸。

王彩花刚踏进客厅，就闻到了一股气味。

不是饭香，不是洗衣粉味，而是一种陌生的、令她本能感到不安的气味——铁锈味，浓烈到令人作呕的铁锈味，混着一种甜腻腻的、像放过期了的猪肉一样的腐败气息。

她的脚步顿住了。

低头，看见地面上有红色的液体。

不是一滩，是一路。

从玄关一直延伸到卧室方向，像一条歪歪扭扭的小河，在水泥地面上蜿蜒前行。

有些地方已经干了，变成暗褐色的薄片，像被压扁了的玫瑰花瓣；有些地方还是湿的，在昏暗的光线下折射出暗红色的光泽。

王彩花蹲了下来。

她的膝盖不太好，蹲下去的时候发出一声轻微的“咔”。

她伸出一根手指，在那个红色液体上蘸了一下。

液体是凉的，黏糊糊的，像稀释了的浆糊。

她把手指凑近鼻子闻了闻——

血。

是血。

她的脑子“嗡”地一下，像被人当头敲了一记闷棍。

她猛地站起来，膝盖一软，差点栽倒。

手扶着墙稳住身体，墙上留下一道湿漉漉的血手印。

“金萍？”她喊了一声，声音发抖，像风中的叶子，“金萍，你在吗？”

没有人回答。

客厅里的寂静厚重得像一堵墙，压得她喘不过气来。

她听到自己的心跳声，咚咚咚咚，快得要命，像有人在她的胸腔里擂鼓。

她顾不上放下菜篮子，拎着它就往卧室跑。

菜篮子在手里晃荡，半斤肉和两块豆腐在里面撞来撞去，芹菜从篮子里掉出来，落在地上，她踩了上去，鞋底碾碎了芹菜叶子，留下一地绿色的汁液。

卧室的门虚掩着。

她用肩膀顶开门。

第一眼，她看到了床。

第二眼，她看到了女儿。

然后她的世界就碎了。

王彩花后来无数次试图回忆那一刻，但每一次记忆都在那扇门推开之后变成一片空白，像一卷曝光过度的胶片，除了刺眼的白光之外什么都看不见。

她只记得几个碎片——女儿的头发散在枕头上，黑得像墨；

胸口有两个洞，洞里面有什么东西在反光，后来她才知道那是肋骨；

右手从手腕处断了，断口处露着一截白森森的骨头，骨头的断端参差不齐，像被什么东西咬断的。

然后她就什么都不知道了。