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蓟镇，黄崖口长城。

北风卷着砂砾砸在青砖上，发出尖锐的哨音。

城墙垛口背风处，缩着六个大明守备军的老卒。他们身上的鸳鸯战袄褪成了灰白色，袖口裂开，露出里面发黑的烂棉絮和枯草。

一个断了半截手指的老卒蹲在火盆边，手里拿着一根烧火棍，有一下没一下地拨弄着盆里的炭火。木柴是他们昨天拆了城楼门板劈下来的，受了潮，烧起来全是呛人的浓烟。

老卒没躲，干瘪的脸几乎贴在火苗上，贪婪地汲取着那点可怜的温度。

旁边的瘦高个解开腰带，又往里收了一格，死死勒住干瘪的肚皮。他从怀里摸出半块硬邦邦的饼子，放在牙上咬了一口。

没咬动。

他把饼子扔在青砖上，用刀背砸成几块，捡起一小块含在嘴里，用口水慢慢泡软。

“这日子没法过了。”瘦高个咽下带着沙土味的饼渣，往地上吐了口酸水，“上个月发下来的军粮，一石里头掺了三斗沙子。这个月连沙子都没了。百户说兵部拨不出饷银，让咱们自己想办法度日。”

“想办法？去哪想？”另一个矮个子靠在城墙上，双眼无神地看着灰蒙蒙的天，“往年实在挨不过去，还能下山去村子里‘借’点衣食。昨天我带人去山下转了一圈。方圆十里的村子，老乡跑得干干净净。水井填了，磨盘砸了，地里的枯草都让流民扒光了。去借个屁。”

老卒停下拨火的动作。

“都怪中原那帮流贼。”老卒咬着干裂的嘴唇，声音沙哑，“听说李自成在河南打了大胜仗。左良玉的八万大军全给打散了。朝廷的粮草军饷，全填了中原那个无底洞。咱们这穷乡僻壤的边军，早被上头当死人扔了。”

瘦高个叹了口气，把剩下的碎饼子小心包好，塞回怀里。

“再这么下去，建奴不来打，咱们自己就先饿死了。”

一阵穿堂风刮过，火盆里的烟被吹散。老卒站起身，拍了拍膝盖上的灰，习惯性地探出头，往关外看了一眼。

地平线的尽头，升起了一团黑云。

老卒揉了揉眼睛。

青砖开始有规律地震动。墙角缝隙里的积雪扑簌簌往下掉。火盆里的几颗火星被震得跳到了地上。

那根本不是云。

漫山遍野的骑兵充斥了视线。

战马打着响鼻，马蹄翻起冻土。没有整齐划一的阵型，只有如同黑色潮水般的冲锋。满、蒙、汉八旗联军的战旗在风中狂舞，像决堤的黑水，从漠南蒙古的方向席卷而来。

“敌袭——”老卒的喉咙里挤出一声变了调的嘶吼。

烽火台上的干狼粪被点燃。黑色的狼烟刚升上半空，就被猛烈的北风吹断。

狼烟已经没有意义了。

在狼烟燃起的同时，清军的前锋骑兵已经压到了黄崖口关下。

箭雨遮天蔽日。

三棱破甲箭带着凄厉的风声砸向城头。瘦高个刚站起身，脖子就被一箭贯穿。巨大的力道带着他的身体往后仰，连同那件破旧的鸳鸯战袄一起，死死钉在身后的木柱上。血顺着箭杆流下来，滴在火盆里，发出刺耳的声响。

矮个子连滚带爬地往城楼通道跑，两支重箭接连扎进他的后背。他扑倒在地，抽搐了两下，再没了动静。

老卒手里的刀拔出了一半。

城门方向传来震耳欲聋的巨响。包着铁皮的撞木在上百名满清步卒的推动下，一次次砸在年久失修的城门上。门轴断裂的木头撕裂声在风中传出很远。

随着最后一声轰响，沉重的木门向内倒塌，激起大片尘土。

数不清的铁骑踏着碎裂的门板，涌入黄崖口。

这根本称不上战斗。只有单方面的物理碾压。驻守黄崖口的几百名明军，连一个完整的防御枪阵都没结出，就被满清铁蹄踩成了肉泥。