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腊月二十九。雪停了。

徐州城里没挂一盏红灯笼。风刮过结冰的马道，带起一阵白毛风，砸在士卒的冷锻铁甲上沙沙作响。

顾长平传下军令，把沙沟营拉回来的死马肉切了。辅兵用破木料架起几十口大铁锅，熏得发黑的马肉块在开水里翻滚，油脂混着盐巴浮在表面。按人头，每人一碗肉汤，两块肉干。外加半壶烧酒。

烈酒原本是军工厂送来给伤兵洗伤口的，顾长平让人兑了六成的井水。每人五两，多一滴没有。在这随时会掉脑袋的孤城里，喝醉等同于把脖子洗干净送给建奴。

破败的民宅院落里，篝火点了起来。火光映着一张张沾满黑灰和血痂的脸。有人用粗糙的手指敲着缺口的头盔，扯着公鸭嗓唱起淮西小曲。调子跑得十万八千里，却惹得周围的汉子们跟着用刀鞘拍打地面打着拍子。

草药的苦涩味和挥之不去的血腥气，被这股劣质的酒肉香压下去几分。死人堆里爬出来的汉子，有口热汤，有口酒，这就叫过年。

顾长平靠在北门残破的敌楼外，肩上披着一件没染色的灰布大氅。脚下的徐州城，橘红色的篝火像麻子一样嵌在黑漆漆的街巷里。

手里端着个木碗，低头喝了一口。

酒水入喉，一股夹杂着井水生涩和烈酒辛辣的怪味直冲鼻腔。

难喝。

他把木碗搁在女墙上，双手抄在飞鱼服的袖子里，俯瞰着这座千疮百孔的城池。火光点点，像落在雪地里的萤火虫。小曲声断断续续飘上来。

这是他在大明朝过的第一个年。

脑子里前世那些车水马龙的画面早已糊成一团。记忆被这半年来尸山血海的真实感硬生生挤了出去。人死过一次，骨子里就只剩下一件事——活下去。

那个长在和平年代的躯壳早死在河南的乱葬岗里，现在的他，是踏着几万人骨头站在这里的江北提督。

那句想家，在喉咙里转了一圈，被硬生生咽回肚子里。这地方，回不去了。

丑时三刻。城内大部分篝火只剩暗红的炭火，士卒裹着硬邦邦的破棉被靠着墙根打盹。南门方向传来急促的马蹄声，撕开夜风。

守在顾长平身后的赵石头按住绣春刀柄，转头看向南面。不过半柱香，一名陷阵营老兵踩着石阶快步跑上城楼，单膝砸在青砖上。

“爷，南门吊上来两个人。是七爷回来了。还带了个大司马跟前的人。”

顾长平转身走向敌楼。

敌楼里，火盆里的木炭烧得正旺。王七跨过门槛，头上戴着的毡帽结满冰霜。他扯下帽子，随手拍打两下，露出那只满是血丝的独眼。

跟在他身后进来的是周勇。这位沈廷扬的亲兵校尉，跟着王七穿过外围防线时，借着月光看到了北门外那座由碎砖、血肉和冰层砌成的巨大废墟。

金陵大营的重甲步卒虽然精锐，但周勇很清楚，换作江防大营，绝对扛不住把外墙都轰塌的猛攻。

而这些穿着破旧棉甲的流民溃兵，竟然硬生生挡住了建奴三万主力的狂轰滥炸。这份震撼，让他面对顾长平时，不自觉地矮了半截。

此刻周勇没了在金陵大营里的威风，双层棉甲上全是干涸的雪泥，嘴唇冻得发紫，两边脸颊皲裂出道道血口，透着股连日奔波的死灰。

“七叔，脚程挺快。”顾长平踢了个马扎过去。

王七没坐，走到火盆边烤着冻僵的双手：“路上遇到流贼的游骑散兵，绕了点路。在淮河边撞见周校尉，他跑死了四匹马，就为了找你。南边出事了。”

顾长平看向周勇。

周勇没凑近火盆，他直挺挺地站在原地，从怀里摸出一把割肉的小刀，挑开胸前甲片内侧缝死的线头。一个用防水油布包得严严实实的圆筒被他拽了出来。

“顾提督。”周勇嗓音嘶哑，像两块生铁在用力摩擦，“大司马让我把这东西，亲手交给你。”