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真正的佃户被推在最前面挡刀。庄丁藏在中间，万一动起手来，他们才是能伤人的。

围观的百姓越聚越多。渡口附近的渔民、小贩、苦力，三三两两停下脚步往这边张望。有人交头接耳，有人指指点点。

赵石头回头看了一眼顾长平，意思很明白。爷，这帮人杀还是不杀？

不杀，他们就一直堵着。营门打不开，大军进出受阻，军法处的人明天进城查隐田的行动就得推迟。拖一天是一天，拖到大族们把银子和地契转移干净，拖到南京的消息传回来。

杀，正中下怀。

顾长平站在原地，盯着人群看了很久。

吴文远在旁边抖得像筛糠，嘴唇嗡动，想说什么又不敢说。

“赵石头。”顾长平开口了。

“在。”

“收枪。拒马退后十步。”

赵石头愣了一下。王七的独眼也抬了起来。

“退。”顾长平重复了一遍。

赵石头没再问，转身传令。一千号人收起长枪，拒马往后拖了十步，在营门和人群之间让出一片空地。

百姓们也愣了。他们预想了被砍、被射、被驱散，没想到对面突然后退了。前排几个老农互相看了看，手里攥紧了锄头，不敢上前也不敢走。

顾长平走进那片空地。

一个人。身上那件半旧的青布长衫，腰间别着绣春刀，靴底踩着泥水里的血迹。

他走到那个趴在尸体上嚎哭的妇人面前，蹲下来。

妇人抬起头。眼睛哭得红肿，嘴唇干裂，鼻涕和眼泪糊了满脸。她怀里搂着的死人是个三十出头的汉子，脖子上一道深可见骨的刀口，血流干了，脸色灰白。

“他是你什么人？”顾长平问。

妇人嘴唇哆嗦了半天，挤出一个字：“当……当家的。”

“家里种多少亩地？”

妇人愣住了。她没想到面前这个人会问这个。

“十……十二亩。”

“地契在谁名下？”

妇人摇头，眼泪又涌出来：“没有地契。租的……租汪家的。”

顾长平站起身，转向人群。

他的声音不大，但渡口的风把每个字送进了在场所有人的耳朵里。

“你们租的是谁家的地？”

没人回答。

“我问你们。”顾长平又说了一遍，“你们脚底下种的地，是你们自己的，还是租别人的？”

沉默了几息。前排一个拄着锄头的老农开了口，声音沙哑：“租……租的。汪家的。程家的。还有郑家的。”

“租了多少年？”

“老汉……老汉种了一辈子。老汉他爹也种了一辈子。”

“一亩地交多少租子？”

“七成。”老农低下头，“年景好交七成，年景不好也交七成。交不上，利滚利，地里刨食的全搭进去也不够还。”

顾长平环视人群。四五百张脸，大部分面黄肌瘦，颧骨高耸，脖子上的筋一条条凸起来。

“你们交了一辈子租子，地不是你们的。你们的爹交了一辈子租子，地也不是他们的。”顾长平的声音平平的，像是在说一件跟他无关的事，“现在有人跟你们说，官军来了要抢你们的地。你们信了，跑来拿命堵。”

“我问你们一句话。”

他的目光从前排扫到后排，在那几个穿布鞋的青壮身上停了一下，又移开了。

“你们堵的，是要把地从大户手里分给你们的人。”

人群里起了一阵骚动。

那个老农抬起头，浑浊的眼睛里满是困惑。

“分……分给我们？”

顾长平没回答。他转身走回拒马后面。

“赵石头，把告示原文抄大字报，贴在营门口。”顾长平声音冷下来，“再加一条，扬州府佃农，凡租种大户田产者，即日起免缴一切租子。秋收之后，第一军按人头分地，每户不少于十五亩。敢阻拦分地者，满门抄斩。”

他顿了一下。

“另外，把人群里穿布鞋的全挑出来。”

王七已经往外走了。