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秋风卷着黄沙，打在洛阳城破败的青砖墙上。

千年古都，曾经的繁华尽数剥落，只剩下一具枯骨般的空壳。坍塌的城垛上长满枯黄的野草，半扇城门斜倚在门洞里，木板上残留着火烧的焦黑痕迹。

偏厢车的木轮碾过官道上的干硬泥土，发出刺耳的摩擦声。十万秦军像一条浑浊的河流，缓慢涌向这座城池。

孙传庭骑在战马上，布面甲上覆着一层厚土。他抬起马鞭，指向前方毫无生气的城门。

“洛阳。”孙传庭的声音干涩，混在风里。

陈永福策马落后半个马身，甲叶碰撞作响。他身上挂着河南总兵的头衔，本该是这片地界名义上的主将。

但他低着头，视线盯着马脖子上的鬃毛，逃避着那座城的轮廓。

“督师，福王府早被李自成一把火烧干净了。城里的富户、大户，杀的杀，跑的跑。留下的，全是逃也逃不掉的穷苦百姓。”陈永福硬着头皮开口，试图解释这满目疮痍的由来。

孙传庭没接话，双腿一夹马腹，战马踩着碎石迈进城门。

主街两侧的商铺门板尽数消失，不知是被流贼劈了当柴烧，还是被饥民拆去换了一口口粮。

残存的窗棂在风中摇晃，发出嘎吱嘎吱的声响。路面的青石板缝隙里，渗着暗红发黑的血污。

街道上空无一人。

紧闭的木门后，透出几道戒备的目光。那些眼睛属于洛阳城里苟活的百姓。他们像躲避瘟疫一样躲着这十万大军。

在他们眼里，穿大明官军衣裳的人，和头裹红巾的流贼，干的全是抢粮杀人的营生，毫无分别。

高杰领着一队骑兵从前方折返，马蹄踏碎地上的残瓦。

“督师。”高杰勒住马缰，脸色铁青，“城北、城东摸查过了，一个人影都在街上瞧不见。几处常平仓全查了，仓底刮得干干净净，墙角连个老鼠洞都找不着。”

孙传庭翻身下马，把缰绳丢给亲卫。他走向街边一间敞着大门的米铺。

柜台被劈成两截，米缸底部的陶片碎了一地。孙传庭弯腰捡起一块碎陶片，上面沾着干硬的泥垢。

“李自成把肉吃光了，留了个空碗给咱们。”孙传庭扔下陶片，拍掉手上的灰土。

大军继续向前。军靴踩踏石板的声音在空城里回荡。

转过街角，一股奇异的味道钻进鼻腔。

不是尸体的腐臭，也不是野草的苦腥。那是一股肉汤的油腻味，混着柴火的烟熏气。

战马打了个响鼻，停下蹄子。

前方十字街口，立着三四口缺了耳的大铁锅。锅底用拆下来的房梁木架着火，火苗舔舐着黑漆漆的锅底。锅里的水翻滚，泛着一层灰黄的油脂。

铁锅旁边立着两个木架子。铁钩上挂着几条肉。

肉被剥了皮，瘦得只剩骨头连着筋肉。那是一截男人的大腿，和两条细弱的胳膊。指节还连在手腕上，随着风轻晃。

十几个人围在铁锅前。他们身上裹着烂布，头发打结，眼窝深陷。

一个独眼汉子站在锅边，手里拿着半截烧黑的木棍，在锅里搅动。

“两脚羊。刚出锅的两脚羊。”独眼汉子扯着嗓子喊，声音像破锣，“五个铜板一碗。拿件好棉衣来，换一条腿。”

这就是商贩。在这死寂的洛阳城里，唯一还在做买卖的商贩。

两名饥民手里攥着发黑的铜钱，走上前，把钱扔进破木碗里。独眼汉子收了钱，用木棍在锅里戳了一块连筋的骨头，捞出来丢进饥民的破瓦罐里。

饥民双手捧着滚烫的瓦罐，连烫都顾不上，抓起骨头就往嘴里塞。牙齿撕咬着半生不熟的筋肉，发出令人牙酸的咀嚼声。

先头部队的秦军士卒站在原地。几个年轻的新兵扔掉长枪，扶着墙根干呕，把胃里仅剩的酸水吐在石板上。

孙传庭坐在马背上，双手攥紧了缰绳。骨节凸起，在粗糙的皮革上磨出血印。

“去。卖肉的，买肉的，全拿了。就地处决。”孙传庭的声音冷硬得像石头。

高杰一夹马腹，带着几十个骑兵冲了过去。

战马撞翻了铁锅。滚烫的肉汤泼在黄土上，冒出大片白汽。

几名骑兵翻身下马，把独眼汉子和那几个吃肉的饥民按倒在地上。

独眼汉子没有求饶，也没有反抗。他的脸贴在泥水里，那只剩下的眼睛直直盯着不远处掉在地上的肉块，喉结上下滚动。

被按住的饥民还在拼命咀嚼。刀口架在脖子上，他们连看都不看，只顾着把嘴里的肉咽进肚子里。