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我猛地站起来，看向床尾。床尾的月光里，蹲着一个小小的影子，湿漉漉的，像一团人形的雾气。它蹲在那里，侧着身子，伸出两只细黑的手，正在摸兜兜的脚。

我一把拉亮了灯。影子没散，反而往床底下缩。兜兜“哇”地哭出了声，两条腿乱蹬。我抓起门后的扫把，对着床底乱捅。二姐冲进来抱住孩子，不停地拍他的背。三太婆在隔壁屋喊：“别打！别打！越打它越不走！”

我停下手，冷汗把背心都湿透了。床底下的东西慢慢爬了出来，贴着地面，像一滩移动的黑水，朝门口蠕过去。经过门槛的时候，那滩黑水顿了一下，似乎想往外走，却被什么挡住了。三太婆不知什么时候站在了门口，手里端着一碗黑狗血，对着那滩黑水泼了过去。

“嗤啦”一声，像是热油浇在冰上，那东西猛地缩成一团，发出“吱”的一声，像耗子被踩了尾巴。接着，它顺着门缝溜了出去，消失在了夜色里。地上只剩下一串湿脚印，和一股子水塘的泥腥味。

三太婆喘着粗气，说：“送走了。它太凶，不肯穿鞋，也不肯吃米。狗血伤了它，但没死。这孩子的魂还干净，可不能再丢第二次了。”

第二天，兜兜退了烧，脸上有了血色，也会笑了。二姐问我妈：“那东西还会不会回来？”

我妈没说话，只是默默地把兜兜的小衣裳全都翻出来，在太阳底下晒了一整天。

快入秋的时候，兜兜回城里去了。临走那天，他拉着我的手，仰着脸跟我说：“舅舅，那天晚上，那个哥哥说，他认识我爸爸。”

我一愣：“什么哥哥？”

“就是蹲在床边看我脚的那个哥哥。他说他爸爸跟我爸爸是一个厂的。”

二姐脸色刷地白了。我追问他爸爸是谁，兜兜摇摇头，说：“他说他叫水生。他爸爸叫刘麻子。”

我浑身一凉。刘麻子，二十多年前在村西水塘边上，确实住着这么一个人。他是个泥瓦匠，常年在城里打工，有个儿子就叫水生，七岁那年夏天，在水塘边玩水，淹死了。就在那口塘里。

刘麻子后来再没回来过。听说他儿子死后，他就疯了，在城里火车站要饭。

我把这事跟我妈说了。我妈沉默了很久，说：“怪不得那孩子不肯走。它把你二姐当成它妈了。它说它妈妈也在城里。”

那个冬天，二姐在城里的出租屋里，收到了一件旧棉袄。没有寄件人。口袋里有张纸条，歪歪扭扭写着四个字：

“给水生儿。”

二姐把棉袄烧了。灰扔进小区的垃圾箱里。她说，那件棉袄很旧，上面有股水草味，洗都洗不掉。

我再也没去过那口塘边。有时候路过，远远看过去，水面上总像浮着什么东西，黑糊糊的，像一团头发。村里的老人说，塘里的水越来越绿了，绿得发黑，看着就瘆人。