请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

我奶奶是去年霜降那天没的。八十六岁，在灶屋烧火时突然歪在柴堆上，等发现时人已经凉了。村里人都说，好死法，没受罪。可没人知道，下葬那天，我摔碎的那只火盆，惹出了后面一连串的事。

按我们那儿的规矩，老人出殡，队伍出大门口时，要由长孙摔火盆。那是个黑陶盆，口沿上缺了个角，是奶奶用了几十年的药渣盆。下葬前一天，大伯用麻绳在盆上缠了三道，说是“捆阴”，把阳间的牵绊捆住，让老人干干净净走。摔得越碎，说明死者走得越决绝，不惦记阳间。要是摔不碎，那可就麻烦了，说明亡人有话没说，有愿未了，魂会回来找。

我把那火盆端在手里，沉甸甸的。盆面上还沾着黑乎乎的药渍，一股子苦涩味冲鼻。出殡的队伍已经排到了院子门口，哀乐奏得人心惶惶。大伯在旁边低声说：“远啊，看准了，摔在门槛前的石墩上。使劲。”

我点点头。抬棺的人动了，八大金刚齐声吆喝，棺材离地。我举起火盆，朝那青石墩子狠狠砸下去。

“啪”的一声，火盆碎了。碎成几大块，最大的一块飞到了门槛里面，最小的几片崩到了院墙上。按理说，这算碎了。可大伯脸色却变了，因为他看见火盆底部那块最厚的圆底，居然完完整整地滚了出来，在地上打了几个转，最后不偏不倚，停在了院子正中央。那块圆底上，药渣子结成了黑痂，像一只闭着的眼睛。

“这……”大伯倒抽了一口凉气。

抬棺的队伍没停，只是往前走。我盯着那块圆底，心里突突直跳。按照老规矩，火盆摔碎了就没事了，可这块圆底不碎，像个王八盖子似的赖在地上，那算不算碎？送葬队伍已经出了村口，我顾不上了，跟上队伍往前走。

奶奶埋在了后山，和我爷爷合葬。坟坑是早就挖好的，棺材落下去，填土，砌砖。一切都顺顺当当。我跪在坟前烧纸，纸钱打着旋飞起来，像被什么东西托着，飘得老高。纸灰落在我的肩头上，烫出两个黑点。

当天晚上，我做了一个梦。梦见奶奶坐在灶屋的小竹椅上，身上穿着下葬时那身蓝布衣裳，脚上是一双绣了莲花的黑布鞋。她背对着我，脸对着灶膛，一下一下地拉着风箱。灶膛里的火旺得吓人，火苗是青绿色的，像水里的草在摆动。我喊她，她不回头，只从灶膛里夹出一块烧得通红的火炭，举到眼前看。那火炭映着她的脸，我发现她的眼睛是灰色的，像蒙着一层霜。

第二天早上，我把梦说给我妈听。我妈愣了半天，说：“你奶奶这是没走。那火盆不碎，她心里有疙瘩。”

“什么疙瘩？”我问。

我妈没说话，只是从米缸里抓了一把米，撒在堂屋门口。她说这是“试路”，看奶奶的魂走哪条道回来了。米粒撒下去之后，我蹲在地上看了半天。米粒大部分朝东，可有一小撮，朝向了灶屋的方向。

“灶屋。”我妈脸色发白，“她在灶屋。她还有事没办完。”

当天中午，我们全家把灶屋翻了个底朝天。米缸、面缸、碗柜、柴堆，连灶膛里的灰都扒出来了。最后，大伯在灶膛的夹层里，找到了一个包着黄纸的小布包。布包已经被烟熏得发黑，打开一看，里面是一对银镯子和一张折得整整齐齐的纸条。那纸条很旧，边缘都脆了，上面写着一串数字，像是个地址，又像是个账号。

我认出来，那对银镯子是奶奶年轻时戴过的，上面刻着细密的缠枝莲纹。至于那张纸条，谁也不知道是什么意思。

大伯把纸条翻来覆去地看，念出一行字来：“赣州城西门外，枣子巷，四十七号。”