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天色微亮，他便起身，用角落里木桶中冰凉的存水擦了一把脸，刺骨的寒意驱散了部分疲惫，也让神经重新紧绷起来。拉苏不知从哪里弄来了几个黑麦面包圈和一罐酸牛奶，算是早餐。食物粗糙简陋，但能提供必要的热量。三个人沉默地分食着，各自检查着随身的物品。基莫将油布包裹的地图和名单再次确认贴身藏好，托尔比给他的石灰包和辣椒管也仔细放置在顺手的位置，那把猎刀藏在皮袄内衬，冰冷的刀柄贴着肌肤，带来一种踏实的触感。
“今天我去码头转转，看能不能打听到南边船只的消息。”拉苏一边咀嚼着干硬的面包圈，一边低声规划，“如果林德的文章真的登出来，镇上肯定会乱一阵。我们得提前想好退路。托尔尼奥是最近的瑞典城镇，但也在边境附近，未必安全。最好能搭船往南，去乌普萨拉甚至斯德哥尔摩，虽然远，但离俄国人的手伸不到那么长。我看看有没有近期南下的货船或者邮船，探探路子和价钱。”
托尔比点了点头，目光依旧习惯性地扫视着门缝和窗户的方向，耳朵捕捉着楼道里的一切动静。“我留在这里。白天人多眼杂，这破地方也不会有人来查，但小心为上。基莫，”他转向少年，目光锐利而专注，“你一个人去，记住昨天林德交代的暗号和路线。进去后，眼睛放亮，耳朵竖起来。除了林德，不要相信任何人。说的话，要清楚，但也要留神，别把不该说的全倒出去。如果感觉不对，立刻找借口离开，不要犹豫。”
基莫重重点头，将拉苏和托尔比的叮嘱在心中又过了一遍。他穿上那件相对干净的粗麻布衬衫，套上旧皮袄，尽量让自己看起来像个普通的、进城办事的萨米少年，不那么引人注目，但也不至于太过邋遢惹人怀疑。他将教授的信纸副本也小心收好，深吸一口气，对两位长辈点了点头，推门走了出去。
白天的凯米镇与夜晚截然不同。雾气尚未完全散去，灰蒙蒙地笼罩着低矮的房屋和泥泞的街道。码头方向传来更加清晰而密集的喧嚣——水手的号子，装卸工的吆喝，货物撞击甲板的闷响，还有海鸥尖利的鸣叫。街道上行人多了起来，有推着独轮车运送货物的苦力，有挎着篮子叫卖的小贩，有穿着体面外套、行色匆匆的商人，也有无所事事、蹲在墙角晒太阳的闲汉。各种气味混杂在一起——鱼腥、马粪、潮湿的木头、烤面包的香气、还有人体汗液和劣质烟草的味道，形成一种城镇特有的、生机勃勃却又略显肮脏的气息。
基莫低着头，尽量混在人群中，朝着镇子西头《滨海信使报》报社的方向走去。他不敢走得太快，以免显得慌张，也不敢东张西望，只是用眼角的余光观察着周围。街道两旁是各式各样的店铺——卖渔网和绳索的铺子散发着焦油和麻绳的气味，铁匠铺里传来叮叮当当的打铁声和灼热的气息，面包房的橱窗里摆着刚出炉的黑麦面包，空气中飘散着诱人的麦香。偶尔有马车驶过，车轮碾过凹凸不平的石子路，溅起泥水，引得行人纷纷躲避。
越往镇子西头走，街道似乎变得稍微整洁了一些，房屋也略为高大，行人的衣着也相对体面。终于，他看到了拉苏描述的那块木牌——一块被风雨侵蚀得有些褪色的招牌，上面用简单的线条画着一个印刷用的辊子，木屋，外墙的木板已经发黑，窗户上蒙着一层薄灰，看起来有些破败。木屋的侧面，有一条狭窄的、堆放着杂物和废弃木箱的小巷，通向后面。
基莫的心跳不由自主地加快。他看了看太阳的位置，估摸着时间已近中午。码头方向换班的钟声隐约传来，街道上的人确实多了起来，工人们结束或开始半日的劳作，小贩的叫卖声也更加响亮。他定了定神，拐进那条小巷。巷子里光线昏暗，地面潮湿泥泞，散发着一股霉味。他小心地避开地上的水洼和杂物，走到木屋的后门。那是一扇看起来颇为厚重的木门，油漆剥落，上面只有一个简单的铁制门闩，没有窗户。
他屏住呼吸，侧耳倾听。门内隐约传来机器有节奏的哐当声，还有人的说话声，但听不真切。他按照林德的交代，抬起手，在门上轻轻敲击——三下，停顿，再两下。
敲击声在寂静的小巷里显得格外清晰。基莫的心提到了嗓子眼，他等待着，每一秒都无比漫长。门内的机器声和说话声似乎停顿了一瞬。几秒钟后，门内传来门闩被拉开的咔哒声，木门被拉开了一条缝隙，露出一张布满皱纹、神情警惕的老人的脸。老人花白的头发稀疏，戴着一副厚厚的眼镜，镜片后的眼睛眯着，上下打量着基莫。
“找谁？”老人的声音沙哑，带着浓重的本地口音。
“我找林德先生，约好的。”基莫尽量让自己的声音保持平稳。
老人又盯着他看了几秒钟，似乎要把他看穿，然后才默默地将门拉开得更大一些，侧身让开。“进来，快。”他的声音压得很低。
基莫闪身进门，老人立刻将门关上，重新闩好。门后是一条狭窄、堆满纸张和木箱的走廊，光线昏暗，空气中弥漫着浓重的油墨和纸张的气味。那有节奏的哐当声变得更响了，是从走廊尽头一扇虚掩的门后传来的。
“上楼，左手第一间。”老人没有多问，只是用沾满油墨的手指指了指旁边一道陡峭的木楼梯，便转身蹒跚着走回那扇传出机器声的门里，似乎对这类不寻常的访客已经见怪不怪。
基莫定了定神，沿着吱呀作响的楼梯走上二楼。二楼同样狭窄，一条短走廊，两边各有两扇门。左手第一间门虚掩着。他走到门前，轻轻敲了敲门。
“进来。”林德熟悉的声音从里面传来，听起来有些疲惫，但很清晰。
基莫推门进去。房间不大，靠墙摆着两张堆满书籍纸张的旧书桌，窗户朝西，午后的光线斜射进来，照亮了空气中飞舞的尘埃。林德坐在靠窗的那张书桌后，面前摊开着稿纸和几本书，他正拿着笔在写着什么，听到开门声，抬起头，推了推鼻梁上的眼镜。他看起来比昨晚在磨坊时更显憔悴，眼下一圈青黑，似乎没有睡好，但眼神依旧锐利有神。
“你来了。坐。”林德指了指书桌对面一把没有扶手的旧椅子，言简意赅。他没有寒暄，直接进入了正题，仿佛时间紧迫。
基莫在椅子上坐下，身下的木板发出不堪重负的声响。他环顾了一下这个小小的编辑部，墙上贴着一些过期的报纸，地上堆着成捆的纸张，角落里还有一个冒着黑烟的铸铁炉子，上面坐着一个嘶嘶作响的水壶。一切都显得杂乱而忙碌，但又有一种奇特的秩序感。
“老尼尔森，就是楼下那个排字工，自己人，跟了我十几年，嘴严，不用担心。”林德似乎看出基莫的些许不安，解释了一句，随即从抽屉里拿出一个新的笔记本和一支削尖的铅笔，推到基莫面前。“现在，我们从头开始，仔仔细细，把你昨天告诉我的，以及所有你知道的、看到的、听到的，关于俄国人、关于铁路、关于那些死去的人，所有的一切，原原本本，再讲一遍。不要漏掉任何细节，时间，地点，人名，他们说了什么，做了什么，你当时在哪里，看到了什么，听到了什么，心里怎么想的，都告诉我。越详细越好。”
他顿了顿，目光紧紧盯着基莫，语气严肃：“这很重要，基莫。我要写的不是一篇捕风捉影的传闻，而是一篇有根有据、能经得起推敲和诘问的报道。每一个细节，都可能成为我们对抗谎言和否认的武器。你要像在法庭上作证一样，告诉我事实，只说事实。明白吗？”
基莫用力点了点头。他明白林德的意思。这不是简单的倾诉，而是将血淋淋的真相，转化为白纸黑字、无可辩驳的证据的过程。他深吸一口气，努力平复有些加速的心跳，开始讲述。这一次，没有了昨晚在黑暗磨坊中的紧张和急迫，在相对安全（至少暂时）的报社编辑部里，在纸张和油墨的气味中，在林德专注的倾听和笔下沙沙的记录声里，他的叙述更加有条理，也更加详尽。
他从去年秋天迁徙途中的不安预感开始讲起，讲到“灰岩山”附近发现的陌生脚印和奇怪的金属仪器，讲到老猎人阿赫蒂深夜来访时的凝重表情和那句“北边的风带着铁锈和血的味道”，讲到那张用炭笔和血绘制在鞣制鹿皮上的、简陋却清晰的地图，以及旁边那份用歪歪扭扭的拉丁字母和萨米语写下的名单。他描述了阿赫蒂干瘦的手如何颤抖着指向地图上那些标注着“白桦林”、“三姐妹湖”和“灰岩山”的地方，以及那些名字后面冰冷的日期——“伊尔玛利·奥拉维，十一月七日……伊尔玛利·玛丽亚，同日……卡莱维·埃罗，十二月三日……”