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这次不是三寸，不是五寸，不是八寸——活塞一口气推到了底，咚的一声撞在气缸末端的缓冲垫上。连杆被拉动，曲轴转了半圈，飞轮跟着转了起来。

然后凸轮轴切换了阀门，排气口打开，进气口关闭。气缸里的废蒸汽被排出去，发出一声低沉的噗——活塞在飞轮的惯性带动下回到了起始位置。

进气口再次打开。

嗤——噗。嗤——噗。嗤——噗。

活塞开始往复运动了。

飞轮转了起来。一圈，两圈，三圈——越转越快，从缓慢的晃动变成了稳定的旋转。飞轮的边缘变成了一个模糊的灰色圆环，空气被搅动，发出持续的嗡嗡声，像一群蜜蜂在飞。

五圈。十圈。二十圈。

没有停。

三十圈。四十圈。五十圈。

还在转。

嗤——噗。嗤——噗。嗤——噗。蒸汽机发出稳定的节奏声，像一颗巨大的心脏在跳动。锅炉里的水持续沸腾，蒸汽持续产生，活塞持续往复，飞轮持续旋转。

一百圈。

没有漏气。没有卡住。没有爆炸。

工坊里依然安静。安静到我能听到飞轮旋转时轴承发出的细微吱吱声，能听到蒸汽在铜管里流动的嘶嘶声，能听到炭火在炉膛里噼啪作响的声音。

所有人都在看着那个飞轮。

它在转。真的在转。不是靠人力，不是靠畜力，不是靠水力风力——是靠烧开水产生的蒸汽在转。

两百圈。三百圈。

鲁方站在蒸汽机旁边，一动不动。他的嘴唇在抖，手在抖，整个人都在抖。但他没有说话，只是盯着飞轮，盯着那个他亲手打造的、用了四十三天和七次失败才换来的旋转。

老赵站在另一边，手里还攥着铁钳，攥得指节发白。他的眼睛眯着，嘴角往上翘着，脸上的皱纹全都挤在了一起——那是一个倔老头在拼命忍住笑的表情。

五百圈。

飞轮还在转。

我从二楼走了下来。

院子里的工匠们自动让开了一条路。我走到蒸汽机前面，站住了。

飞轮在我面前旋转，带起的风吹动了我的衣摆。嗡嗡嗡的声音充满了整个院子，和嗤——噗、嗤——噗的节奏声交织在一起，像一首粗犷的、笨拙的、但充满力量的乐曲。

我伸出手，感受飞轮带起的风。

风是热的。带着蒸汽的湿气和铁器的温度，扑在手背上，像是一头刚刚苏醒的巨兽在呼吸。

成了。我说。

声音不大，但院子里所有人都听到了。

然后院子里炸了。

不是蒸汽机炸了——是欢呼声炸了。工匠们喊了起来，叫了起来，有人拍手，有人跺脚，有人把帽子扔上了天。那声音比锅炉爆炸还响，在工坊的围墙之间来回弹，嗡嗡嗡地响了好一阵才慢慢散去。

飞轮还在转。

嗤——噗。嗤——噗。嗤——噗。

它不知道外面在欢呼。它只知道转。

这就够了。