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我军阵亡三百一十二人，伤五百余人。

我点了点头。把伤亡名册报上来，阵亡将士的抚恤按双倍发放。

末将领命。

韩平站起来，犹豫了一下，又说：陛下，三个城镇加起来，共计……

朕不想听数字。我打断了他。

韩平闭上了嘴，行了个礼，退了下去。

我不想听数字。不是因为害怕，是因为数字会让这件事变得太具体。两万人是一个概念，但如果拆成一个一个的名字、一张一张的脸、一个一个的故事，那就不是概念了，那是两万条命。

我承受不起两万条命的重量。

所以我选择不听。

晚上，我回到巴黎的卢浮宫。

陈九在等我。

他站在大厅的角落里，背靠着一根石柱，双臂抱在胸前。他没有穿铠甲，只穿了一件普通的棉袍，看起来像一个普通的中年人——如果忽略他眼睛里那种冷到骨子里的光的话。

我走进大厅的时候，他抬起头看了我一眼。

只是一眼。

然后他把目光移开了，看向窗外。窗外是巴黎的夜空，没有星星，只有厚厚的云层和远处城镇方向隐约可见的火光。那火光在云层底部映出一片暗红色的光晕，像是天空在流血。

陈九。我叫他。

他没有回应。

陈九。我又叫了一声。

他还是没有回应。他就那样站在角落里，背靠着石柱，看着窗外，像是没有听到我说话。

我走到他面前，站定。

你在生朕的气。

不是问句，是陈述句。

陈九终于把目光从窗外收回来，看着我。他的眼睛在烛光下显得格外深邃，像两口枯井。

末将不敢。他说。声音很平，平到没有任何感情。

你不是不敢，你是不想跟朕说话。

陈九沉默了。

大厅里很安静。烛火在铁架上噼啪作响，偶尔蹦出一颗火星，落在石板地上嘶的一声灭了。远处传来巡逻兵换岗的脚步声，整齐而沉闷，踏踏踏踏的，像是一台永远不会停下来的机器。

三个城镇。陈九终于开口了，声音很低，像是从胸腔深处挤出来的。两万人。

朕知道。

陛下知道？他的声音突然提高了一点，但很快又压了下去。陛下知道两万人是什么概念吗？莫雷六千人，蒙特罗八千人，讷穆尔六千多人。加上慕尼黑的一万多人——陛下，一个月之内，三万多人死在我们手里。

他们参与了伏击。

他们中的大多数只是住在那里。陈九的声音开始发紧，像是一根被拉到极限的弦。陛下，末将带兵打了一辈子仗，杀过的人比末将吃过的饭还多。但末将从来没有杀过手无寸铁的老人和孩子。

朕也没有。我说，朕只是下了命令。

这句话说出来的时候，我自己都觉得恶心。

陈九看着我，眼神里有一种我从未见过的东西——不是愤怒，不是失望，是一种更深的、更沉重的东西。像是一个父亲看着自己的孩子走上了一条不归路，想拉却拉不住。

陛下。他说，声音忽然变得很轻很轻。末将今天不想说话了。末将告退。

他转身走了。

脚步声在空旷的大厅里回响，一步一步的，每一步都很重。他走到门口的时候停了一下，像是想说什么，但最终什么都没说，推开门走了出去。

门在他身后关上，发出一声沉闷的响声。那声音在大厅里回荡了好几秒才消散，像是一声叹息。

我站在大厅中央，一个人。

烛火在铁架上跳动，把我的影子投在墙上，忽大忽小，像一个不断变形的怪物。

我低头看了看自己的手。

很稳。

一点都不抖。

我把手放下，转身走向书房。脚步声在空旷的走廊里回响，咚——咚——咚——，和陈九刚才的脚步声一模一样。

但我知道，我们走的已经不是同一条路了。